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04 mayo 2016

LA POÉTICA DE PAPELES NOCTUROS

la claridad esn brote terrible
LGP

La carne en el rito vuelve al polvo, el polvo se hace médula del barro con el que Liyanis González Padrón desgarra la fibra de la noche, herida donde lo único que tiene sentido es su palabra. Esta vaciedad llena de venenos que no matan, la suya que de muchas formas es nuestra, llega desde la catarsis donde espejos escondidos en la tierra, nos dejan ver las arrugas que nos marcan.

Entro al texto, todo el discurso encerrando a la poesía en un concepto se desvanece, en esta obra entiendo, desde el pálpito íntimo, que el arte no es en sí mismo, es esa dimensión donde una siembra estética tiene  la capacidad de generar una y otra vez en audiencias diferentes sensaciones encontradas. La poesía de González, es bálsamo que duele, inunda, sublima y marchita, por ello en estas breves líneas es imposible asumir la mirada fría del crítico que va desagregando figuras y formas. No, eso sería casi como empaquetarla, recurrir a tediosas definiciones para no mírala, como suelen hacer algunos escritores, al verse obligados a presentar un libro que nunca debió publicarse.


Papeles Nocturnos, asalta el amor que se suicida en las vitrinas, porque nadie puede pagarlo. Eros y Tánatos, se empapan del rocío tóxico de las ciudades, de ese poder dibujar el sexo ajeno sin tener esperanza que el alma transite en la lluvia de su placer. En ese intersticio la autora no pierde la necesidad del milagro y la transmutación se da; quizás no siempre en el mundo cotidiano, pero si en el poema donde se sostiene la vida de una mujer que estoy seguro tiene la puerta abierta para ser leída por muchas generaciones.

LAS TRES PLUMAS DE PÁNFILO


Tres, plumas simbólicas, amasadas en el linaje profundo del espíritu humano, alimentan el vuelo de Miguel Ángel Rengifo que en Pánfilo no solamente sorprende por la limpieza y arquitectura poética, sino por el sacramento de la palabra como hallazgo, fragua y cadena iconográfica que se va renovando permanentemente. Cada una como don: la primera desde sus padres que al acuñar un nombre, tejieron el laberinto donde nuestro autor se encuentra en formas que racionalmente son imposibles; la segunda desde Latacunga, ciudad que en su fiesta patrimonial le ungió como Ángel de la Estrella, voluntad que camina entre lo etéreo y lo terrestre; y, la tercera, él se la arrebató al vacío, a la necedad de no aceptar ese sinsentido que aparece en las borrascas de la existencia, a la pregunta que duele, frente a todas aquellas levedades donde enfrentamos nuestro tiempo en la tierra a través del premio que otorga Editorial el Ángel, dentro del Encuentro Internacional, Poesía en Paralelo Cero, 2016.

Rengifo, nos deja saber que la poesía, la buena poesía, nos alcanza cuando estamos dispuestos a ella, no es una casualidad, ni una maldición, el texto es un acto de libertad que en el clímax, no solamente duele al autor, sino que se convierte en las huellas profundas de una época, de un territorio, de una generación. Sin lugar a dudas Pánfilo es una nueva inyección vital, donde los ancestros del grupo Galaxia quiebran el silencio, los lugares comunes y la copa de vino en ese volver a los temas inagotables del amor, la muerte, la soledad, el profundo dolor de la incomprensión que en esta obra reclama un lecho donde seducir a la maga, esa maga olorosa que se confunde entre las generaciones y que está ahí cuestionando el ayer y también el mañana, en ese juego atemporal hay esa mujer que camina sin perder su aire, sin que entendamos que es la misma que llevó al delirio a generaciones que por ella jamás se han resignado a escribir las estrellas de la misma manera.

Pánfilo mantiene en el ritual del lenguaje ese camino por el que me muevo de forma apresurada, voy, vengo, releo los versos, mancho las páginas con angustias y anotaciones, el viaje me permite encontrarme con espacios de mi alegría, con fracturas donde también intenté esconder ese dolor, esa nostalgia que siento por esa Latacunga de mi madre y mis abuelos. Del segundo poema salto, de los ojos se levantan preguntas que angustian, a la fealdad resinificada en el abandono, a los poetas vueltos a la vida en las lecturas y desgarramientos generados en Rengifo.

La portada de este libro,  sublimación de la artista Sandra Beraja,  guarda perfecta armonía con la obra y es parte de ese diálogo dos creadores que en el germinar del arte se hermanan.

Definitivamente la poesía puede salvarnos, si algún sentido tiene cantar en las arrugas de la oscuridad, ese sentido se manifiesta en las estéticas donde los seres humanos se visten de una piel que no se desvanece en la levedad.

Ante ustedes Pánfilo el primer paso formal de un largo camino que promete Miguel Ángel Remgifo, transito en el que ya va podemos ver los rasgos y señas de un escritor.

Algunos poemas de nuestro autor:

Feísmo

te voy a compartir algo de lo que me pasa,
algo de lo que me permite vivir y creer en ti,
me voy a dar la oportunidad de respirar y de decirte de manera
que la franqueza solo sea un atino:
desde que has sido parte de mi vida, desde ese tiempo pretérito,
a pesar de que la pregunta siga siendo la misma en mi cabeza, en mi rutina,
en ese instante donde estiro el alma, en la oficina, en la redacción del diario,
en la mesa, a la hora que sea:
te amo por tus ojos feos,
por tus labios y cejas y cabello feos
por todo eso que hermosamente digo y es feo;
por tus caderas, senos, cuello, ganas, piernas, muslos, sexo, cintura (…) feos,
horriblemente feos porque no te tengo amor,
porque aquí a mi lado sólo se es feo y único
incomprendido corazón.

Mujeres

La verdad de todo es que no es nada de ti lo que extraño,
sino es todo aquello que te hace lo que necesito;
apestado a la rutina
a la cotidiana agonía de escribir
de inventarte
de esperarte
de haber acostumbrado a los ojos
el azul marino de tus caderas,
las espigas de tus pezones,
el viento de tus corajes,
el cataclismo de tu sexo

para maternidad de mis estrellas,
insospechablemente mía
como la patria
como el coraje y la ternura.
y me odio a mí mismo
por envejecer cada vez más convencido de que llegas,
Odiseo templando la red junto a su hijo.


28 marzo 2013


Deberías estar desnuda en mi noche
sin parafernalias, o tatuajes que escondan tu rostro
sin jardines en tu espalda
o un amante celoso en tus orgasmos

Frotando palabras
en el amor negro con que me azotas,
maldiciendo
dos veces antes de desamarme  
antes de clavarme el veneno
en circulo donde me escondo de ti.

Deberías simplemente
sacar los cuchillos y matarme.

Gabriel Cisneros Abedrabbo

09 noviembre 2011

GUSTAVO GARZÓN LA PALABRA EN EL TIEMPO DEL NO TIEMPO

Gabriel Cisneros Abedrabbo


Jungla emancipadora de soles, así es la voz que se entreteje desde Gustavo Garzón Guzmán, poeta que nos ofrendó en la memoria libertad, para fracturar, al menos transitoriamente,  una geografía de golpes, de gritos ahogados en fundas plásticas que aprisionaron la piel, la levedad; más no la constancia de ecuatorianos y ecuatorianas que desde el arte se articularon en células, para expatriar la monstruosidad en el manejo del poder. Bardo que colgando de vocales flotaba por las calles de Quito, por sus bares entrecortados de risas y setos de aguardiente, por las mujeres que lo amaron, que lo estrujaron entre su pecho para olvidar sus soledades, por nosotros que desde él gritamos, multiplicamos la esperanza y somos.

La consigna, era callar la voz de los libres, cueste lo que cueste y muera quien muera. Gustavo Garzón, sin importar que la crítica acomodada al poder lo tache de panfletario y que su vida-muerte camine por el filo de un terrible peligro, sale  al espectro público insurgente y militante a gritar que se detengan no solamente los espejismos cargados de miseria, sino quienes los fabrican con la dermis de otros, con el sudor de otros, con las manos de niños desnutridos y soledades cadavéricas que se venden como mercancía.

El Ecuador como país, quería y quiere la inclusión, la interculturalidad y frente a gobiernos que cierran todos los canales de diálogo, la cantata de las armas se vuelve necesaria, que bochornoso confesar que en ese momento no tuvimos el valor de ser vertientes en su edén de esperanza; alquimia social, para crear canales de palabra y gestión a aquellos que habían sido invisibilizados históricamente, forzados a cortarse la garganta, a callar las músicas.

El ogro asustado, busco  el chivo expiatorio de aquella floración por construir dignidad, cacería de brujas desde donde se plantaron los mártires y se intento poner punto final a un gritar en colectivo, a través de crímenes de estado, muchos fueron los que perdieron instantes, hermanos, hijos, inocentes que ni siquiera entendían la revolución y fueron torturados por las dudas, por si acaso, para que nadie lo intente. De entre esos adalides acribillados Marco Núñez y Gustavo Garzón, son los más cercanos a nosotros, los que más nos duelen, los que más sangran en cada verso que acrobáticamente recorre nuestra alma.

Aún nos preguntamos dónde esta Gustavo Garzón, tenemos la certeza donde repica como pólvora su poesía, pero no sabemos dónde está su piel y su  cráneo, como planeta de un tiempo que no vuelve, que se estrella contra las estalactitas del olvido. Hay que tener la voluntad, para que el Estado Ecuatoriano, devuelva la dignidad a nuestros muertos, para que se reabra el expediente de la ignominia nacional y lavando nuestro pasado reinventemos nuestro futuro.

No se puede presentar un libro, de un escritor asesinado, sin decir nada de él y solamente remontarse al texto. Hay que hurgar en el yo de carne, hay que adivinar cuál era el brillo de su iris y sentir cual es, veintiún años después de su fuga, la fuerza de su presencia universal entre los otros y los nuestros.

El libro, desde el ensayo va descubriendo transmutaciones áuricas en la literatura, en el refrendar que está hace de la realidad y en el oficio de escribir, tenacidad del sol a cuatro manos que muchas veces se olvida en pos de modismos, de escalas de imagen, de círculos cerrados donde la literatura es estatus y no vida. Garzón cuestiona al arte por el arte, el reclama un arte comprometido con la lucha social, con las gentes, con los que se suicidan sin morir. Escuchemos un párrafo en donde plantea, la tesis en mención.

"El escritor, como todo hombre, debe ser un hombre total, máxime cuando queremos ser dignos de un mundo nuevo, ser dignos de poder ser llamados seres humanos, en el sentido en que el Che Guevara soñara. Por lo tanto debe saber integrar perfectamente su trabajo creador con su deber como ser social y crítico de la sociedad."

Este compromiso que planea el creador, lo hace en el respeto a la libertad de creación y rompe con esas consignas mal llamadas revolucionarias, donde reducen a los creadores a esclavos de gobiernos que a través de la literatura revolucionaria coartan la libertad de creación, como que los escritores no tuvieran vacíos, ausencias, como que no vieran en grises para ser obligados a realidades en blanco y negro. Retomamos la palabra de Garzón:

Latinoamérica, y el mundo en general, se enfrentan a la lucha por su liberación definitiva, y en esta lucha el escritor tiene la obligación de ser partícipe directo, pero tampoco puede dejarse y dejar reducir su arte a esquemas tales como el del llamado “realismo socialista”, que deviene en una suerte de “destrucción de la literatura”. No, el escritor debe seguir luchando por sacar a flote sus fantasmas, que generalmente son patrimonio de muchos otros individuos, seguir luchando por buscar sus formas de expresión, en ese sentido si siente el deber de “des-estructurar” el texto pues, tiene todo el derecho de hacerlo, lo que no le convierte en reaccionario, indiferente, o cosas por el estilo. Al contrario éstas búsquedas son consecuentes con el proceso revolucionario.

Poeta de hélices encendidas, los pájaros son señales con las que pintas nuestro planear por los andes, por las chacras y los tejados. Hoy tomo tu palabra en tus ensayos, rupturas a castidades insomnes, a dualidades donde el viento viste desnudeces, para embriagarme en ella, instalarme en un balcón de hotel a gestar erupciones desde tu verbo, desde tu poesía, desde ese eje planetario donde te recordamos.

Ante ustedes el libro, que publicado a través de K-oz Editorial, en minga con la Casa de la Cultura, en la incansable gestión que realizamos por articular la memoria de la Patria, es crisol en la sobrevivencia de un escritor que desde su compromiso fragua la espada contundente con que arrollaremos la desmemoria y el olvido.

10 mayo 2011

S T

Qué hija de puta, que puñal de dolor tiene su nombre. Yo me bañe con rosas para acariciar sus quimeras entre lobos, ampute mis miedos en la luna y salte a su espacio sin danzas ni preámbulos, simplemente desnudo y libre, simplemente efímero y leve. Ella sin mirarme dos veces, sin respirar los colores de mi piel me mató en su elefante y en todos los futuros, me mato sin mirarme, sin saber que existo leve y desnudo...

26 noviembre 2010

Réquiem por nosotros

Hermano la calavera,
casi hecha polvo
en la memoria,
nos empuña;
comienza a apolillarnos.

Bailo un yaraví de mi tierra
como cuando éramos inmortales
en mujeres ajenas.
Cuando saltábamos lozas
sin mirar señales.

Nos vamos muriendo,
las canicas de la infancia
y el vuelo en otros mundos
se hacen lejanos
ahora que ya no somos
ni pólvora ni placer
en las tapias del cielo


Gabriel Cisneros Abedrabbo
26/11/10

26 agosto 2010

CUATRO TIEMPOS PARA LA MUERTE

1

No me he podido arrancar, las babas fétidas con las que el día me clavó tu rayuela de adioses, un mendigo bebe mis pecados en una plaza, el amor es un tiro en las sienes que se repite, que nos deja ante el sacramento de alabar un eco.

2

Tu padre en el rigor mortis dejó de pertenecernos, dejó de ungirnos en con su sonrisa cariada, arrugada y ebria.

3

Mi madre es un jardín de gusanos en una caja, mi madre es una memoria congelada en sanscrito, de su sexo ya no surgirán nunca mundos y de su frontera no se levantará en mi alegría ninguna batalla.

4

Ellos son ahora el dolor, con el que nos cepillamos los dientes, la proximidad en nuestro adiós y la permanente certeza de que estos cantos, nuestros cantos no van a doler a nadie, no van a matar a nadie, porque nuestros muertos, desde el no nosotros sólo nos duelen, sólo nos matan a ti y a mí en la babas fétidas del día…

18 mayo 2010

MIEDO


Miedo de
de perder la soberanía de tu canto,
de ser simplemente un migrante
que cruce olvidos.

Con una vela
enciendo mis adioses,
te mato muerta
en la cicatriz del día

Donde las uvas
olvidaron el vino en su viaje
y nosotros somos
una permanente expiración
donde nadie puede bailar

Bailar en la poesía
                en fa  menor para el deseo.

18/5/2010

10 abril 2010

SIN NOCHE DE BODAS

Sabina ebrio en los pómulos
nos invita un porro
untado con piel bruja
a quemarropa ,
sin noche de bodas
me desnudo en tus veinte años
de príncipes que no llegaron;
tomo el balón en tu cancha
y me dejó hacer el primer gol.


Sabina sigue cantando
mientras las cenizas
caen en mi remordimiento
al verte cual tentación de Lot
inmutable en tu viaje

Tu sudor salado
mi lengua cansada
y la cama en jaque mate
gruñendo nuestro amor.

Gabriel Cisneros Abedrabbo
10/04/10

04 enero 2010

Impostergable

Hay que mentir a los ángeles para que no resuciten en los infiernos, para que el tercer día tenga la paz abrumadora de mariposas de porcelana; Carmen Rojas abrió los ojos al primer segundo del sueño inducido por el sistema deshumanizante, con su voz de deidad desencantada nos sumerge en los círculos donde la pureza de la palabra se desdice de maquillajes.

Ante nosotros la voz de un ser alado, que ha transitado todos los caminos ¿Estamos preparados para ser ungidos con tanta vida? En la ebriedad de la poesía cosechada de Carmen, escribo estas líneas que se volverán gárgolas inútiles ante el manicomio de tanta verdad.

Bienaventurada la hora en que Carmita despertó del sueño en las manos de Alfonso Chávez Jara, en que su Jaspiario alimentó viejos exilios de esperanza. Ahora la escritora nos deja huérfanos y priostes de los maíces que han germinado en el común lugar de nuestro siempre.


Gabriel Cisneros Abedrabbo.

Vecinos Etéreos

Como miembros de una sociedad de pájaros, los integrantes del Taller de Literatura “Sacapuntas”; y, los hermanos de vida y bohemia del poeta Alfonso Chávez Jara, nos fugábamos tras los barrotes del cementerio para compartir, con quien se halla en el Oriente Eterno, las paradojas de la vida. La Casa de Carrión en 1992, en la administración de Franklin Cárdenas, institucionalizó el recital poético “Vecinos Etéreos”, en un principio en homenaje a Alfonso y quienes eran sus vecinos más cercanos en el campo santo, para compartir la palabra en la otra vida: Miguel Ángel León y Luz Elisa Borja Martínez.

Luego la muerte, en su proclama de levantar el inventario de sus conquistas todos los años, fue convocando a quienes habíamos sido iniciados por el amor a Riobamba, la cultura, las artes y la literatura. El recital se volvió itinerante. Las palabras se volvieron campanas para convocar por fracciones de tiempo a los que nunca debieron irse y sin embrago sólo están en la memoria.

La única muerte es el olvido, dice la tradición popular, siendo así fraternos etéreos de esa cadena que empieza y termina con la vida, son eternos, porque su ser fundamental está más allá de ustedes y nosotros, construyendo la memoria colectiva de los chimboracenses.

Gabriel Cisneros Abedrabbo.

"Perversiones Justificadas" y "Herraciones”

Con los poemarios "Perversiones Justificadas" y "Herraciones” de Patricio Cárdenas y Edwin Rodríguez, la Casa de la Cultura Ecuatoriana “Benjamín Carrión”, Núcleo de Chimborazo pone a consideración de la comunidad su nueva colección “Poesía en Pie”, dedicada a los nuevos talentos que surgen en la literatura ecuatoriana desde Chimborazo.

El texto es un espacio para fusionar a dos creadores que saltando todas sus dimensiones se cuestionan: qué decir frente al contrario; cómo articular las grafías y entrelazar su Yo íntimo en una obra que trascienda en aquella belleza que duele y empina.

Patricio Cárdenas y Edwin Rodríguez, dos escritores con la palabra como motor bautizan en nuestra lectura sus hijos siameses; vibran en la desesperación, subliman ternuras, encuentros y cánticos en huertos poéticos que saciarán nuestras hambres, en esos instantes en que lluevan ausencias y todo lo que creíamos se vuelva una fabula donde se nos exilia.

Gabriel Cisneros Abedrabbo

“En la Cuerda Floja”

Cuando era paria y el mundo escondía sus batallas con mi historia, podía fluir en tal libertad y éxtasis, que las flores al nacer en la voz y en el papel siempre fueron infinitos por descubrir; canto alimentando el vértigo de esa edad donde la emancipación fue el mejor escenario de la vida.

Han llovido muchas hojas en las mutaciones constantes del Yo, del que fui quedan un nombre, la poesía como última frontera donde respirar y barrotes oxidados zurcidos a la melancolía de los pasos que no podré volver a andar.

Los textos compilados “En la Cuerda Floja”, tienen esa pureza donde lebreles y mujeres se vuelven pájaros esdrújulos, para vestir al amor, la muerte y la vida con el piar metálico de sociedades de gente sola y triste; es quizá por ello que inicié el viaje rememorando esa tristeza de haber perdido lo que encuentro entre líneas desde los que encienden la fogata en la espiral de las horas, para proclamar que la palabra es una columna sosteniendo los puentes con la luz y la creación.

Gabriel Cisneros Abedrabbo.

02 septiembre 2009

CACIQUES DE CHIMBORAZO



Gabriel Cisneros Abedrabbo
www.palabraenpie.org

Los indios, esos que han sido íconos de lo triste y profundo de América Latina, hoy en el 2009 tienen un nuevo espacio en la dimensión del desarrollo; de ser menos que peones en la partida, hoy con sobra de méritos, sustentan espacios de poder. Chimborazo ya no es la provincia que los vendió como menaje de las haciendas. Por lo que es urgente que desde la institucionalidad y los colectivos ciudadanos empecemos a construir una verdadera sociedad intercultural, generando las herramientas para afianzar ese espacio de encuentro de los unos con los otros en tolerancia y armonía. Caciques de Chimborazo, texto que publicamos desde la Casa de la Cultura “Benjamín Carrión”, Núcleo de Chimborazo, creemos que es de esas herramientas conceptuales para la construcción de esa sociedad más humanizada que venimos soñando.

La obra que usted tiene en sus manos, es fruto de la Investigación en el Archivo Histórico “Juan Félix Proaño” de nuestra institución y el Archivo Nacional, realizada por el intelectual Bayardo Ulloa Enríquez, un ser humano que cultiva la palabra desde sus dimensión inquebrantable y humana de la literatura; y se acoge a ella en la dimensión apasionante de la historia, saboreemos este libro en el rigor en que se nos ofrece.

RIOBAMBA, APUNTES DEL PASADO



Gabriel Cisneros Abedrabbo
www.palabraenpie.org

¿Qué somos...?, germinando paralelamente a las chuquiraguas, recios, fundamentales y humanos a los pies del Taita Chimborazo; la pregunta toma fuerza cuando a diferencia de muchos pueblos, estamos atados a la historia porque en Riobamba han surgido figuras que han configurado nuestro país: Juan de Velasco, desde la construcción y articulación histórica de lo que sería la Patria; Pedro Vicente Maldonado, desde la construcción de la conciencia geográfica del Ecuador y tantos valores que en la política, el arte, la cultura, el deporte y la ciencia surgieron cobijados por la tierra fértil de los Puruhaes.
Riobamba, es una ciudad donde la migración de los que se van y de los que vienen; ha generado olvidos. Riobamba, apuntes del pasado, investigación de Bayardo Ulloa Enríquez, es un texto para recuperar la memoria, consolidar la identidad y afianzar la urgencia de emprender batallas de vida por nuestra tierra. Para que conociéndonos mejor todos y todas, habiendo o no nacido en esta tierra, sintamos esa urgencia de entregar el alma y luchar por Riobamba; olvidar los temores; y, emprender el viaje hacia el futuro.

DOSCIENTOS AÑOS DE LA LIBERTAD


Gabriel Cisneros Abedrabbo
www.palabraenpie.org

Doscientos años en los que el Ecuador, va construyendo identidad y soberanía; va fructificando esperanzas para tod@s en la cimentación de imaginarios del futuro y se consolida desde su diversidad. Desde esos saltos evolutivos del estado, donde no sólo los seres humanos tenemos derechos sino también la naturaleza y la Pachamama, como espacio de pluralismo, la Casa de la Cultura de Chimborazo se siente corresponsable de esa transformación, en la real construcción de la interculturalidad, la alteridad cultural, el desarrollo de las artes, las ciencias, el pensamiento y las artesanías.

Conmemoramos el Bicentenario en el que Quito, dio el camino para que América alcance autodeterminación frente a la Corona Española, y ese hecho que nos envuelve de orgullo a todos, debe ser modelo a seguir en el empoderamiento de las nuevas libertades que se hacen más urgentes día a día.

La Revista #28 de la Casa de la Cultura es un homenaje a todos quienes construyen utopías posibles, porque desde el sueño de lo que aparentemente es imposible, debemos empinar el camino hasta alcanzar metas de luz, que todos seamos los elegidos del mundo y que nadie sea segregado por credo, posición económica o diferencia cultural, que la mayor aspiración humana sea, la íntima revolución en el bienestar de los otros.

En la revista se proyecta a los imaginarios investigación, ensayo, creatividad y vida, para entender la realidad provincial, ser críticos en la construcción de nuevos modelos, saborear nuestra historia y palpar la esencia de poetas que visten su piel con la palabra nueva. Que todos forjemos esa memoria colectiva para una sociedad, más humanizada, como soñó el poeta Alfonso Chávez Jara.

18 agosto 2009

EULER GRANDA EN EL TREN DE LAS LAPALABRAS


Gabriel Cisneros Abedrabbo


www.palabraenpie.org


Hermano, faltan cosechas

antes que el acabose germine

en el vientre de la aguja

e iniciemos el yaraví en otros campos…

G C A



Con suma de méritos el gobierno ecuatoriano, ha decidido entregar el premio “Eugenio Espejo” al poeta riobambeño, desde esta esquina de la periferia intelectual de un país con círculos culturales casi inexpugnables, abrazamos al hermano mayor, con absoluta honestidad, y esperamos que otros creadores fundamentales sean reconocidos antes que ‘el gran vacío inmigrante’ los exilie del respirar. Que la autoestima nacional tome vigencia de nuestros íconos referenciales en la construcción de los valores intangibles de la identidad y la cultura, esos valores que se forjan desde el arte.


Se van esas distancias que sembró una generación ingrata, con Euler Granda Espinoza, la voz viva más grande de la poesía ecuatoriana, ese nigromante de la piel diversa de la patria, que ubicando las palabras en el sentido fundamental de la existencia, ha forjado poesía sin falsos cantos a una felicidad que nos robaron entre brindis; sin el adulo rimbombante de ese anclaje al siglo XVIII, con que domestica la educación formal a los nuevos creadores.


El bardo, ese dios subterráneo (empero de haberme impuesto la premisa de no calificar, las palabras se vuelven inservibles, ante el repicar los versos en Caronte, porque hay que cruzar el infierno más terrible desde el yo y desde los otr@s, para que la poesía salga destilada y propia), a pesar de todos los signos no sabe que ha roto el ‘jamás’ de muchos, que se ha vuelto luz en el abismo de los amores y denuncia en la encrucijada del hambre; si porque Euler, fundamental y de otro tiempo no ha callado; y, la levedad de sus corazón, hígado y riñones no callará. Su voz, no mermará su canto y su compromiso con los vientos del mundo seguirá silbando.