EL BUSCADOR DE ORO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Sin prisas en la necesidad de palpar la poesía, inicio la lectura de “El Buscador de Oro” del escritor Fernando López Milán, texto editado por Editorial “El Conejo”, que en ciento cincuenta y seis páginas fusiona fábulas y poemas. Animales mutan desde su naturaleza a la dimensión humana, a ese perder el sendero, a ese sentimiento de palpar la existencia desde el bien y el mal, donde las fabulas a ratos nos dejan el sinsabor de la realidad, la dualidad de la hilaridad o la esquina blanca de la esperanza.

Fernando López Milán es un descubrimiento, en los nuevos talentos de la literatura chimboracense que termina (o emprende) su iniciación a los espacios de la palabra con este libro, que desde su concepción aporta con una forma limpia a la socialización de los sentimientos, las sensaciones y las formas con que la vida fluye segundo a segundo.

Todos los sables y las músicas que se engendran en la palabra se yerguen vitales en el escritor-hombre llamado Fernando López Milán, a quien el escritor Raúl Pérez Torres califica como “… Malabarista de la síntesis, dice que en alguna parte estaba todo el mundo, sólo faltaba el lobo. Yo pienso, que es en estas fábulas donde se encuentra, de cuerpo entero el lobo, y, quién sabe, también el Santo de Asís”.

La poesía que surge de entre las páginas de esta alquimia en papel, es certera, penetrante, tiene la fuerza de involucrarnos en un mundo de infinitas posibilidades donde somos: puente y salto; oscuridad y sol; poesía que se hace canto en los silencios, poesía que engendra y atesora la luz que Fernando López ha sabido cultivar.


Fernando López Milán nació en Riobamba, provincia de Chimborazo, el 21 de marzo de 1964. Realizó estudios de sociología (Quito) y ciencias sociales aplicadas a la salud (Barcelona). Es profesor universitario y trabaja en la promoción de los derechos de la niñez y adolescencia. Ha publicado algunos textos relacionados con este tema.[1]

CÁRCEL

Platón tenía razón:
el cuerpo es una cárcel
enciérrame en la tuya,
aunque sea una parte.

[1] Reseña biográfica tomada del libro El Buscador de Oro

LUIS A DE BORJA, BANDERA VIVA PARA LA MEMORIA

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com


Morir, ese espacio de incertidumbre donde no sabemos si después de tanta vida podremos vibrar de tanta muerte, es un verbo que los iniciados en las brazas encendidazas de la tierra no podrán conjugar, porque su dimensión más allá de ellos mismos, se funde con los cuatro ejes de la vida, porque su esencia alquimista ha transmutado la piel en tea de imaginarios colectivos.

Luis A. de Borja, a quien desde la graficación arquitectónica de los espacios, tendremos presente desde ahora en el palpitar urbano, es de aquellos que se perfilaron desde Ser y servir, desde darse con yapa y sin resquemores en el combate cotidiano de todos aquellos que amamos nuestra provincia, contra los enemigos que hoy más que nunca nos acechan, tenemos los más bajos niveles de desarrollo humano en el país, la autoestima se siente resquebrajada frente a las crisis individuales y colectivas; todo esto porque no se entiende o no se ha querido entender que ningún plan de desarrollo no puede darse si no se vincula la cultura a su fundamental visión. La identidad ese valor de ser, sentir y actuar nace de la interrelación de nuestra historia con las utopías a construir; si sentimos sin prejuicios nace de proyectar a quienes realmente fueron bandera por el desarrollo y plantearnos que nosotros también seremos suma de blasones en el futuro a construir.

Este monumento que nos convoca, es fundamental para que las cosechas no queden truncas. Digo esto en la certeza de que el homenaje no es solamente a Luis A. de Borja; el monumento es un recordatorio permanente de que nosotros estamos en la obligación de dar a nuestra ciudad más allá de lo que la sociedad nos demanda. El monumento es un fluir visual para que las amnesias colectivas no nos desarraiguen de esta tierra bendita que todos amamos.

Frente a la grandeza de Luis A. de Borja, he caído en el mea culpa de cuanto me falta para servir en debida forma a mi provincia. El primer recuerdo que tengo de este insigne Riobambeño es a través de la institución que amo profundamente, donde su trabajo fue impulso imprescindible para la creación de la Casa de la Cultura Núcleo de Chimborazo el 13 de febrero de 1953, para la recuperación en los imaginarios de esa ciudad a mediados del siglo pasado de la memoria de su hermana la poeta de hogueras interminables, Luz Elisa Borja Martínez, a través de la publicación de sus poemarios “Cofre Romántico” y “La Bella Durmiente”, y del aporte que desde su familia se dio para que la Casa tenga un espacio físico donde actualmente funciona en la Diez de agosto y Rocafuerte.

De acuerdo a las investigaciones de Carlos Ortiz Arellano y Gladis Barriga, cuyos libros coincidencialmente acabamos de lanzar en la Casa de la Cultura, Luis A. de Borja nació en nuestra ciudad el 24 de diciembre de 1887, su transito por los espacios siempre fue desde el amor a la palabra y la cultura; en 1910 en Madrid editó su primera novela “Amor Exelso”. Viajero incansable se nutrió con lo más exquisito de la cultura de América, África y Europa, para 1912 ya tenía varias publicaciones en España y Francia. Es indiscutible que Luis A. de Borja fue uno de los personajes más trascendentes para la cultura de nuestra ciudad en la primera mitad del siglo pasado.

Irreducible en su amor a la ciudad fue quien nos permitió saber de forma definitiva que el 21 de abril de 1822 alcanzamos nuestra independencia y empinamos a la patria a la libertad final en mayo. “ Por todos los medios a su alcance, sostuvo la tesis de que esa victoria en Riobamba del ejercito libertador fue decisiva en la conquista de nuestra independencia”.[1]

Según el historiador Carlos Ortiz Arellano, los Parques que hoy tenemos como patrimonio son fruto de su gestión desde la vida pública en el Concejo Cantonal, el Consejo Provincial, la Gobernación y desde el ejercicio periodístico. A él le debemos obras como los parques Sucre, La Libertad, 21 de Abril (Loma de Quito), la rectificación del ferrocarril, los mercados de la Merced y San Francisco, la carretera a Baños…

La palabra ese diablo o esa diabla signó su nombre, desde este llover mañanas se propuso escribir cuatro libros de los cuales alcanzó a publicar 2 “Cabalgando sobre los andes” (texto reeditado en la campaña provincial de lectura 100 joyas para leer) y “En pos e las mujeres”, quedando en los abismos del tiempo “Bregando hasta la muerte” y “Con el pasado a Cuestas”, por el acabose infranqueable de la piel.

Luis A. de Borja, los huesos del hombre se desvanecen mientras la proyección del hacer nos alimenta en la identidad colectiva que estamos empeñados en construir, la muerte para su talla es un sofisma, una lluvia de pájaros en vuelo por sus palabras ¿Qué no nos dio este hombre? ¿Qué hemos devuelto a su historia?. Si olvidamos morimos en la ignominia del autoexilio, si olvidamos se extingue esa explosión permanente que se hace himno por y para Riobamba en la transformación sin temores del destino…


[1] Carlos Ortiz Arellano / Cien Figuras en la historia e Chimborazo / Casa de la Cultura de Chimborazo 2008

GLADYS BARRIGA EN LA CRÓNICA DE LOS SERES

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Siglos y mundos se derrumban en el proceso inquebrantable de llover mañanas; esqueletos de enigmáticas construcciones nos quedan como referentes de la capacidad de Ser de los que fueron simiente de nuestro genoma y tea de nuestra cultura। El tiempo carcomerá la estructura final de esos edificios, lo que de ninguna manera nos hará olvidar a sus arquitectos, a los que soñaron con rectas y perpendiculares plasmadas en arcos y paredes para abrigar la substancia.

Gladys Barriga, destacada miembro de la institución, fruto de su investigación de una vida nos ofrece este libro que recoge a personajes de la palabra y la historia en Chimborazo como un marco referencial para entender que existieron y existen en nuestras geografías seres que se jugaron todo por nuestra provincia, seres que desde la historia, la literatura, el periodismo han dado más allá de lo les era solicitado. Compilación bibliográfica que nos incita a no olvidar a estos seres de luz en la construcción de imaginarios y sobre todo a emular su conducta humanista en pos de que colectivamente podamos soñar desde la minga del futuro.

La autora del presente trabajo ha sido docente desde 1950 en diferentes colegios del país, apasionada por la investigación histórica ha formado parte del Consejo Editorial de numerosas publicaciones, motivadora de la construcción desde la palabra, ha ayudado a empinar el vuelo a quienes se iniciaban en el embrujo de las grafías. Sobre todo y ante todo ha sido un ser humano de esos que nacen signados para dar afectos y sembrar conciencia. Gladys Barriga es de esos huracanes que encienden turbinas al crear y no dejan morir a quienes realmente fueron…

El texto inicia aproximándonos a la vida de Pedro Vicente Maldonado, acercándonos a un ser humano que desde la ilustración sirvió a su patria y a su continente, dándonos a los ecuatorianos conciencia geográfica de país, al continuar en el viaje delicioso de la lectura, podremos entender la trascendencia de personajes como Magdalena Dávalos y otros de la colonia, seguimos por el viaje por inicios de la república para terminar en la post-modernidad que nos absorbe penetrante en nuestras horas.

La Casa de la Cultura Núcleo de Chimborazo en su anhelo de proyectar en la memoria viva los valores que se han gestado en nuestra provincia les ofrece la presente obra para que la absorban, la siembren y la difundan: No como un elemento decorativo de inertes bibliotecas sino más bien como una herramienta de permanente consulta para afianzar la identidad desde la memoria.

TEATRO MÁGICO SÓLO PARA LOCOS

Gabriel Cisneros Abedrabbbo
poesialas@hotmail.com

Teatro Mágico Sólo para Locos, es una experiencia de fusión experimental de artes en la que la música, la danza folclórica y contemporánea, el teatro, la pintura en piel, la poesía y el equilibrio convergen para que el público pueda transportarse a dimensiones donde es posible transmutar lo humano a la divino, o al menos para creer palparlo por instantes. Más de quince artistas bajo la dirección de Rubén Molina sumaron sus dones en una minga por ahuyentar el silencio colectivo del escenario y la vida.

La obra ha tenido una gran aceptación por parte del público por lo que ya se ha presentado en Riobamba y Latacunga; e iniciará una gira nacional por Loja, con el propósito de que los creadores de Chimborazo y Bolívar que se han aglutinado en la Casa de Carrión puedan dar a conocer su talento en distintas provincias del país.


Juntando mil distancias,
los tártaros no asustan
y una música callada,
con un abrazo descose el silencio
donde danzan espacios, texturas y vocales

Sólo los que respiran
sin paraguas a la vida,
son capaces de amasar
entre sus notas
el edén perdido en nuestros miedos.

Hace mil años una vampira mujer se escondió en el piano. Pepe lo toca, lo palpa; salen los locos a bailar, el duende íntimo de los niños, la ninfa en vuelo al amor, los artistas fuera de sí en fricciones de éxtasis y vida. Él, no se pertenece en la maldición bendita de ese piano que lo ha hecho deidad entre profanos En esta fiesta falta la esencia de su ternura, así que sin miedo todos bailen este poseso, no nos vaya a faltar el mañana y sentamos chuchaqui desde el otro lado de la muerte.

POEMAS CON AMOR AL PRÓXIMO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Interiormente en el erigir inaplazable de metalenguajes, Franklin Cárdenas se unge de la palabra, se viste de ella piel adentro y mundo afuera, para entregarnos esta antología de fuerza encendida en el amor. Esencia fundamental frente al pró(x)imo, la Patria, la ciencia y el arte.

Poesía que se proyecta desde lo social, desde esa visión por incidir en el orbe a través del arte, de no aceptar que mueran en los parpados de la angustia los que son excluidos por la estructura, por “la belleza inútil” o por esa falsa felicidad que se trafica en los mercados. Poesía para los que realmente existen y no han escapado de sí mismos. Poesía para los seres “libres y de buenas costumbres” que en el día a día construyen el ser interior. Poesía para los que no se dejan timar por espejismos.

El creador -con la magia de extintos boticarios- se desdobla, fricciona su levedad humana en la tea poética, siendo desde ese engendrar para siempre un anclaje de identidad en la memoria colectiva. Publicamos esta obra en la seguridad de que la gente militante con la vida, sorba estos poemas y abrigue su ser.

No es importante que Franklin Cárdenas, tenga cinco premios nacionales de poesía, ni que haya desarrollado con tenacidad otras manifestaciones artísticas, lo que nos debe importar de forma irrenunciable al leer esta obra es la forma como el poema se enraíza, en el yo hombre, en el yo pasión o en el yo Patria.

Leamos algunos de los poemas de Franklin Cárdenas ellos son la mejor crónica de su mística por crear:

ME CLAVA SU FUSIL

Esta música - hoy jueves de julio -
me clava su fusil
y anida mi lenguaje...

A borbotones
cabalga también en mi ternura
y me posee
desde este corazón atrincherado.

Esta música
- de Juan Manuel Serrat-
me vuelve químico,
cloroide y seminal, ebúrneo,
sucio de cristal y plácido
de melancolía.

¡Así este espacio
deglute, ansiado, el tiempo...!


AL GUERRILLERO MUERTO

Que más da
tu vida muerta de contado
y la nuestra,
en el capitalismo,
muriéndose plusvalíamente a plazos...
yo digo que nos dejaste
con la aldaba del llanto rota
y con el hielo maduro
de la soledad hecho pedazos!
Nos dejaste, compañero,
para irte a anclar nuestra desesperanza
en lo profundo de la tierra
a no pudrirte

¿ Qué gusano podría pudrir tu honestidad?
¿Cual a descomponer tu integridad?

CON LOS AMIGOS EN SU MAÑANA

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Emigra la piel a la tierra, las huellas de Daniel Severo Escobar Velasco siguen haciendo camino. Sus pies se han fundido a los elementos sin embargo, más allá de la levedad del hombre, sus pasos no han sido borrados de la faz de la tierra por los años, ni por la rota angustia del vacío por los espacios. Las huellas son signos que permiten saber si hemos cumplido, si fuimos capaces de dar el salto desde dentro; sólo desde su profundidad y fuerza sabrán los que hoy no son, que un día fuimos engranaje a la elegía.

Daniel Severo Escobar Velasco, fue de esos hechiceros que hacen conjuros para que surjan flores en el asfalto, de esos que frente a la batalla hallan ternuras. Hombre enamorado del poema, sus cantos son voces en volcán, sus cantos son esa esquina donde la vida aterriza muy despacio.

Este texto que ponemos a su consideración, recoge el espacio de soledad y angustia sentido por amigos y familiares ante la desaparición material de un hombre que camino de forma recta por los senderos de la vida; y, los poemas que forjara desde la hoja en blanco que cada día nos brinda el respirar.

CIEN FIGURAS EN LA HISTORIA DE CHIMBORAZO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

¿Qué podría más darte? ¿Algo más todavía?
Sí…acaso el corazón como una ofrenda roja
Latente y sensitiva, clavel granate intacto
Para exhortar tu frente egregia y soberana
Riobamba señorial.

Celso Augusto Rodríguez

No somos hijos del viento, una telaraña de voluntades forjó y forja los imaginarios en la construcción apasionada de la identidad local, que a ratos se desvanece en la amnesia colectiva, que a ratos nos hace preguntarnos quienes fueron aquellos que sembraron esperanzas para que seamos esa fragua donde no solo iluminan estrellas, sino que se gestan mundos, donde hombres de la talla del autor de esta obra, van tejiendo espacios para que los que siguen en el ciclo de crear tengan actitudes a emular. Identidad que a pesar de todos los vacíos sigue fundamental en todos nosotros.

Riobamba, es una ciudad muy diversa cuya población se renueva permanentemente por la emigración, lo que no ha permitido a sus ciudadanos enamorase de su historia; ello ha llevado a que se mermen los niveles de autoestima local. Cien figuras en la historia de Chimborazo, libro que publicamos desde la Casa de Carrión, es un aporte para llenar ese vacío y proyectar en la memoria colectiva la vida de quienes se jugaron por dar, Ser y servir.

Este texto, fruto de la investigación apasionada del Dr. Carlos Ortiz Arellano, es una radiografía de los íconos referenciales del ser colectivo en construcción. Invitamos a todos aquellos que aman nuestra tierra a hacer un pacto de sangre, de forma literal, como lo hicieron Daniel León Borja, Celso Augusto Rodríguez, Bolívar Chiriboga, Teodoro Gallegos Borja, entre otros en pos de construir desde esa minga del futuro que tanto soñamos en la Casa de la Cultura de Chimborazo, la ciudad que queremos para los próximos cincuenta años. Miga en cimentación de futuros, que no se puede fraguar adecuadamente si no conocemos a esos seres humanos que desde distintos escenarios y distintas épocas van proyectando a través del tiempo las huelas a seguir…

Se repite reiteradamente “La única muerte es el olvido”, extinción que siempre es dual porque no solo se extingue él que se fue, se extingue también él que olvida. No dejemos que la levedad de la época nos extinga.

Han caído en la batalla contra la lógica del tiempo los apostatas del bien común, este libro es para hacernos saber que existen sus contrarios; esos caballeros que desde la utopía, no se exilian de la memoria dándonos cantos, nortes y vuelos. Estoy seguro amigo lector que usted tiene mucho que sembrar en nuestra tierra, palpe las vidas de estos seres humanos y con un trabajo humanista proyecte su ser a esa transformación que todos añoramos.

LA PALABRA COMO DON DE DESARROLLO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/

En el principio existía la Palabra y la Palabra
estaba junto a Dios, y la Palabra era Dios.
Evangelio de Juan

La palabra, ese don que nos diferencia entre otras especies para permitirnos abstraer la realidad en conceptos que se transmiten de generación en generación; construyendo la cultura de los pueblos; en el caminar desesperado de la era del conocimiento aparentemente ha perdido su poder mágico divino, lo que ante todo es un error, porque si no entendemos que la palabra es poder corremos el riesgo de desaparecer o ser absorbidos por quienes construyan desde la palabra puentes y señales en la transformación humana.

Riobamba, urge de que la palabra sea utilizada con seriedad porque desde distintos escenarios, por un lado es instrumento de maledicencia y por otro lado se hace de ella plataforma populista para proyectar egos sin propuestas desde las institución que administran la ciudad y la provincia. En el primer caso algunos comunicadores sociales entre comillas deshonran a los ciudadanos, sin importarles su contexto histórico – humano; solo sustentados en la antipatía pisotean la dignidad y honra de las personas escudados en apodos para evadir la normativa legal; y, en el segundo caso politiqueros venden la “felicidad” entre esperanzas que se esfuman frente a la realidad.

Personalmente he recibido los puñales por el mal uso de la palabra y posibilidades frente a la palabra constructora, lastimosamente los desencantos a veces son mayores que las esperanzas. Jorge Moncayo Donoso, autor del himno a Riobamba por esas actitudes terribles salió de nuestra ciudad, reflejando la profunda crisis de oportunidades que se vive nuestro entorno.

En un escenario adverso como el nuestro, debemos siempre buscar la oportunidad. Riobamba desde el pensamiento libre debe hacer de su identidad la herramienta para el desarrollo. Construyamos la palabra esperanza cuando expresemos públicamente hechos que estemos seguros son apegados a la verdad, no ridiculicemos a quien no se puede defender y no nos neguemos ante ninguna posibilidad de cambio, no olvidemos que la verdad únicamente se encuentra en la contradicción por ser un hecho dialéctico que se puede enfocar desde mil prismas. Nuestra palabra debe reflejar nuestra verdad, sin negar desde el dogma particular otras verdades.

Disentir no nos debe hacer enemigos, nos debe proyectar a construir desde la palabra nuevos esquemas, nuevas utopías que colectivamente se hagan realidades. La palabra tiene poder y desde ese poder debemos hacerla instrumento para dar felicidad, instrumento para que el amor se haga pensamiento y acción para un mejor vivir.

Leguemos a las futuras generaciones la palabra de riobambeño, como paradigma de rectitud, verdad y poder

EL PERFUME UNA PELÍCULA PARA ENTENDER NUEVOS LENGUAJES

Gabriel Cisneros
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/

Un vampiro se pasea desnudo por una playa tropical y no mata por amor. Un cura duerme junto a una virgen ingenua, a pesar de su deseo se castra en silencio en el nombre de Dios. Un alumno seduce a su maestra sin entender que es él quien cayó en la trampa; así es “El Perfume”, de esas historias que uno ve casi en estado hipnótico, sin respirar ni pestañar por miedo a perder detalle de una realidad que muy íntimamente queremos que nos pase aunque estemos convencidos nunca nos llegará, ni en la muerte… Absurda ironía del soñador, pecado a flor de piel del silencio, suicidio en ochenta años del mismo pan.

La película sin llegar a los pies de la novela del mismo nombre del genial Patrick Süskind, tiene textura, olor, profundidad, abismo, y cuenta la historia de Jean Baptiste Grenouille un ser humano incompleto en sus sentidos, un exorcismo de la naturaleza sobre la cordura que nace alrededor de la miseria y la desgracia, las cuales le signan en su periplo por los instantes. Él nace en medio del mercado de pescado de París, en un acto repugnante de una mujer que arroja como excremento a su hijo recién nacido, en medio de viseras y escamas en descomposición; y, como si nada sigue vendiendo en su puesto arrugado por la angustia. El pueblo la mata ante el llanto del niño, quien es llevado a un orfanato donde termina como una bestia más a la que desde el primer día los otros niños intentan matar por el pan a compartir. Quizá ese primer contacto con la repugnancia del mercado quita al protagonista su esencia aromática, el olor de su piel y le permite comunicarse con el entorno a través de un supra sentido del olfato por el cual puede aspirar olores que se encuentran a kilómetros distancia sobre y bajo el agua. En una niñez y adolescencia solitaria, su olfato es el mejor instrumento para comunicarse por lo que no aprende a hablar hasta los cinco años. Signado por la muerte tarde o temprano aquellos que están cerca a él mueren trágicamente.

En un mundo de explotación, en el drama cotidiano de sobrevivir, en una sociedad feudalista, donde él es menos que un ser humano, pasa de dueño en dueño: por el orfanato, la curtiembre, la perfumería (en donde es un maestro sin igual para crear esencias formidables). Muy joven y luego de sobrevivir más que muchos en la curtiembre, es llevado por su oscuro amo a entregar unas pieles, en un lapsus de libertad descubre la fragancia de la vida en la piel de una vendedora de frutas, la mata por accidente, la desnuda, la palapa desde sus olores en un sucio placer tratando de apoderase de su esencia.

En ese viaje por la desgracia sin mayores espacios de felicidad, en una esquina de su tiempo descubre que le falta lo que percibe en los demás, angustia de oler el mundo y no sentirse a sí mismo, maldición de cinco puntas para un hombre que no lo ha tenido nada. Su alma ante la desesperación conjura la locura y la genialidad, diagramando una idea llena de sublimidad, ternura, muerte y erotismo. Su idea es crear un perfume desde la sublimidad más dual de la vida, la mujer. Busca el perfume filosofal por ponerle un calificativo, comienza a asesinar mujeres, a las cuales a través de un proceso de ceras va extrayendo la esencia más pura de su olor, lo ha calculado todo perfectamente, su profundo sentido olfativo le permite saber el número exacto de mujeres que necesita para crear la magia en la fragancia y una de esas mujeres es alguien a quien ama. ¿Pueden los asesinos amar y si pueden matan en nombre de ese amor? Sigue y sigue en ese salto por la muerte a la vida y la desesperación cunde en la aldea. Es descubierto por un error extraño y allí en ese laberinto de circunstancias huye en pos de la que le falta para su esencia, de la que ama, la toma, la mata, extrae su esencia. Los aldeanos guardianes contratados por el padre de la chica lo atrapan, lo flagelan. Él es la ignominia del pueblo, hijo de Belcebú o el mismo demonio. Lo que ellos no saben es que entre sus ropajes rotos por la prisión de la vida misma, esconde el frasco del perfume. El pueblo se ha reunido en la plaza para ahorcar y vejar al asesino, sale en un carruaje, el silencio es expectante, está vestido como un caballero sin embargo en su mirada se siente el abismo de no existir, el verdugo se postra ante él y declara su inocencia. El viento se detiene, el padre de la que amó se arrodilla a besar sus pies, ¡Por Dios es inocente!, ¡Es un santo!. Saca el perfume y con un pañuelo comienza a rociar a la muchedumbre desde sus cuatro soledades.

La histeria se irradia a toda la plaza, terminando en una bacanal envidiable y obscena, ni el obispo deja de poseer y ser poseído en un ataque de lujuria donde el entendimiento solo vibra en la piel y su placer.

El Dios de un mundo que no le pertenece regresa a París, frente a su exilio se riega el perfume en la misma plaza donde nació entre el fétido del pescado y la rutina todo el frasco del perfume, tal vez para volver a tener olor. De pronto el éxtasis se convierte en antropofagia, mendigos, putas y desposeídos hurgan en su carne con los dientes en la necesidad de tener dentro de si ese paraíso que no entienden. No queda ni un hueso en la memoria. Jean Baptiste Grenouille, desaparece en el mismo mercado donde nunca existió…

SABINA CON LA PIEL DEL PRÓJIMO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Joaquín Sabina, tararea un apócrifo para la Magdalena primogénita en el poema, un ron enfría calenturas de todos quienes hemos refugiado el dolor en siluetas a las que nunca miramos más allá de las bambalinas. El réquiem de los segundos va dibujando losetas de un adiós al que huimos en besos que nunca nos han pertenecido. Por un segundo, en nuestra coraza perdemos todos los pájaros y no hay más frente al espejo, donde mentimos para mentirnos, que una brizna de humo de alguien que pudo haber sido … ¡Perversa levedad que nos golpea!

Fusión terrestre de todos los demonios con el paraíso perdido, así es Joaquín Sabina, el cantautor español que desde la cotidianidad crea cantos para recordarnos lo efímero de nuestra palpitación y lo trascendente de nuestro pensamiento. Crítico profundo con las falsas felicidades de la modernidad, te reta a tomar “Pastillas para no soñar” como el “soma” que se pronosticó a mediados del siglo pasado en la novela “Un mundo Feliz”, pastillas para que no sientas el amor y en la masturbación genital con el próximo (a), solo palpes lo olvidable del sexo, pastillas para que no sientas los mirlos cantar o llorar a las mujeres ebrias de dolor en las esquinas del mundo; es posible que si tomamos de esa droga vivamos mil años sin existir un segundo.

Para poder seguir en la danza de lo imposible que incita la música de Joaquinito, me abrazo fuertemente a su silueta juglar y gitana y desde viejos espacios amasó en mi presente, de réquiems a un yo que extraño, un textura que va creando mundos en el agua; si mundos pequeñitos, mundos donde puedo ser el elegido en la redención de mis miedos, mundos donde las mujeres me dedican las mejores odas sin limitarme a la escritura pública que hoy me hace impensable en sus pupilas, mundos donde sembramos la hegemonía del erotismo en las almas tristes que nos rodean. Sí, es una música que arropa, abriga e insinúa, es una música que late entre los proscritos y los beatos como himno palpitante de los brincos y fogatas que tiene la realidad.

Los calzones de la noche pintan rojos estrella, mientas dan las diez entre un cubata para una mujer que será futuro solamente desde un instante de erotismo, la letra de Sabina me va arrancando luces mientras tanto a él como a mí nos dan las diez, la once, las doce y la una. Nos dijeron adiós y no hubo mundo para volver a vernos, con el pota comulgamos del mismo pan, la letra sigue su magia mientras en la realidad me siguen apuñalando con sus besos aquellos que me miran sin mirarme…

NOCHE buenos días Poemas a cinco puntas

Gabriel Cisneros Abedrabbo
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/

GLADYS MARTÍNEZ MORENO

Mujer sin paraguas en la lluvia de la vida, poeta, Miembro de la Casa de la Cultura de Chimborazo, comunicadora social, instructora teatral y maestra; siempre ha hecho camino desde esos rumbos que va sembrando a la memoria.

¿Para qué escribir poesía? ¿Para qué publicar un libro con flores iluminando espejos? Si han exiliado a demonios y a santos a un nudo sin aura. La pregunta como encrucijada rompe mi lectura del poemario “NOCHE buenos días”, de la escritora Gladys Martínez; sólo entonces, entiendo que la poesía es un mundo al que no le importa que la levedad lo mire, ni los rituales sonoros en teatros de anónimas ciudades.

“NOCHE buenos días”, más allá de quien lo forjó en el palpitar de angustias, es de esos cantos que se pronuncian en la memoria con la profundidad pagana del ángelus a una deidad extinta, es de esos puñales que se clavan en el dulzor de la memoria ó de esas felicidades que saben a secreto de piel.

La mujer que lleva los pollones gastados por inclemencia del amor, hoy se ha atrevido a desnudar su canto en el poema, a exhumar su silencio guardado en todos los trigales y a fecundar la tierra con su nombre.

Bendita la poesía que nos salva, bendita en su cosecha de abismos rotos por su afecto, pueden parar los trenes y migrar la noche a otros inventarios; no importará si el poema sigue saciando las hambres que vendrán, si ese palpitar humano en lo divino nos permite sentir la presencia del Gran Todo.


Estimado lector veamos, no las grafías o las palabras, entendamos el misterio escondido que se vive en el signar la dualidad cósmica de los instantes, desde la alquimia del poema; como Gladys Martínez Moreno lo hace desde esta misa donde todos estamos invitados a oficiar.


Dos

Algo debí decirte y callé
olvidé la hora de hablarte
estrangulé el silencio
y caminó la lágrima
la sangre da
su última vuelta
la memoria recoge
la primera emoción y el último suspiro.

MINERVA

Gabriel Cisneros
poesialas@hotmail.com

I

No sé si eres la misma que se metió dentro de todos aquellos segundos donde dejé escapar una oportunidad de amor, sin embargo al no tener ya tus gatos negros riñendo en mi corazón, siento una guillotina en todo mi cuerpo mutilándome; maldita sea la hora en que borré tus números y me quedé con esta referencia incierta de tu alma. Lo que puedo decir es que te amo, siendo mi amor una luna encendida que oscurece todas las luces pequeñas que tengo en mi vida, lamento mucho haberte amado así, con una soledad mutua. En mi día triste se cruzan seres oscuros que no entienden la tristeza de mis murciélagos que ya no cantan, que ya no ríen, siento a tus gatas negras en mi corazón bebiendo el polvo de la angustia, siento a tus gatas negras en la esquina de mi ser matando todos los aguaceros de la noche. Maldita tú por enamorarme cuando no quería, ven por Dios dame tus palabra encendida y ámame y ódiame y siénteme y oblígame a sufrir tu dolor y a festejar tu risa.

FANTASMA

Exiliado de ti,
los pájaros
son seres oscuros en su alegría,
las mujeres se esconden en su paraguas
y en un sobre negro
me llega el dolor de todas las tumbas
de los poetas que murieron
sin la cuerda de su salto.

La flor que enamora ogros
es burda fantasía en
el repicar de tus distancias

Fantasma, sin piel, sin nombre
sin luz, tienes mi nada
entre tu templo
eso que soy desde
el arribo de tus palabras
de cantina a mi corbata desgastada.

Fantasma: escucha en tu pecho mi corazón
pues ya no lo tengo...lo robaste.

II

¡Hija de Puta!, fui un tablero de ajedrez en tu juego, el peón al que podías matar sin mayor remordimiento, sin tener que mirar atrás en las partidas, fui una brizna de viento en el huracán de tus circunstancias, creí que podía ganar, tener una posibilidad de amamantarme con tu piel y caí en un hueco de tartamudas paredes que me hablan en mi coraje, en mis ganas de abofetearte, no sé que maldición gitana debo evocar para extirparte, canceroso tumor que asesina todos los ejes donde gira mi mundo.

Neruda lo entendió tan bien “…Es tan corto el amor y es tan largo el olvido”, he llegado a estas tijeras que me cercenan como si fuera jamón en carnicería y carajo te odio amándote, te odio en todos los círculos que te acercan, te odio en la lividez donde te descubro sembrando fragmentos de una poesía con la que mientes, con la que la muerte detiene sus relojes en el último segundo de la agonía de un ciego.

Tú en el otro lado, en la escabrosa geografía sepultas los adioses que faltan y sigo girando en el sol negro de tu piel no escrita en mi pupila, auuuuuuuuuuuuuuuuu mi lobo es un perro herido en tus distancias y mi golpear ya no es música en nadie, me quitas lo que sembraste… Tú cómo ladrona en orfanato sales con el botín a cuestas y yo; yo dónde quedo, dónde queda el tonto amor ya sin tus notas.

III

El mito, es de esas verdades que a uno le ponen con la piel de gallina, no tengo el valor de mirarte, te palpo a ciegas, te siento a ciegas ¡Carajo¡ te fornico a ciegas . Tener a la hechicera de la manzana y no abrir los ojos por temor a dejar de ser un mono, es una maldición permanente entre nosotros, extraña hija de Lilith, porque no bebes mi languidez de una vez y acabas con todas las guillotinas que se imponen amenazantes entre mis libros …

SIN NOMBRES

Gabriel Cisneros Abedrabbo

Mi fundamental infierno, donde soy el que quieres que sea, ese muñeco feo que no habla, que no sueña, que no ama, desde la angustia cortante de amarte, te escribe para hacerte saber que esos oasis que compartimos juntos en éste cotidiano desierto, son el pan que nos alimentará durante todas nuestras soledades, que serán y son dagas antiguas rebanando cada resquicio de piel, suicidios de la ternura que ambos tenemos para compartir.

Sabes como se desangra una flor, al querer ser cortada para alumbrar lo que nunca entenderá? Así mis cantos mueren mudos y no porque tú y yo no podemos cantar, sino por tus miedos y mis cárceles.

Nunca creas que te utilicé, rompería lo que eres, ambos sembramos un equinoccio de gorriones en la atarraya donde somos, Mi niña demonio, nos hemos clavado en las urgencias el uno al otro, que así nos comprometimos al amor de los libres.

Nada te ata a mí, nada me ata a ti sin embargo, nuestra libertad nos permite vivir un amor desde las sombras, desde el mundo mágico de la luna, que nos pone en cuarto creciente en cada recuerdo, en cada sonrisa.

Sin un nombre que decir el uno del otro tenemos más letras que muchos diccionarios, porque nuestra piel ha sido sembrada por el otro y las cosechas que nos faltan seguro serán una lluvia de besos en la noche compartida.

MUJER DE NADIE …

Amor de todos,
te haría mundo en mi piel
sin espejismos,
sin sal en los desiertos
de la noche.

Poema piel
me haría sibarita de tus labios
por ser duda y holocausto
de los lebreles
que bullen en mis venas.

Mujer de soles blancos
Mujer de fuego
tus ternuras a veces callan
con desquicios de epidermis ebrias.

Mujer de nadie
si tú vuelas
puedo ser sol en tus crepúsculos

NELSON MELO: PRIMITIVO DEL FUTURO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

La tarde se triza en una ciudad que se yergue indiferente ante los ecos y las músicas que se proyectan। Con urgencia me acerco al viejo Melo leyenda viva del rock en Chimborazo, para hurtarle un poco de su memoria e impregnarla en el papel como crónica de vida de un ser humano que nunca dejó sus sueños por las bambalinas con que nos mienten desde las vidrierías. Disparó con ansia desesperada la primera pregunta…

¿Melo cuándo y por qué se enamoró de la Música?

En mi niñez en la ciudad de Cuenca, me quedaba dormido a las orillas del río Tomebamba, que me arrullaba con sus músicas silvestres y me transportó desde la Mamá Tierra a entender la armonía perfecta en la conjunción del correr del agua con el cantar de los pájaros; fluyó entonces en mí el sentimiento de recrear esas sensaciones y comencé a tararear, con un rondín oxidado que escondía mi padre, mis primeras melodías.

¿Ese amor cómo ha cambiado su vida?

Me ha dado una militancia obsesiva. Soy de una época de cambios permanentes los hippies, el Che, los Beatles y la expulsión del Colegio Salesianos signaron mi ser y mi música, que se encaminó desde el rock, el blues y nuestra palpitares a un espacio fundamental de vivencia donde realmente transpiro la alquimia de mil ecos.

¿Veo que usted es un ser comprometido con el arte musical, es posible mantenerse económicamente de él?

La música a uno le sale del alma, no siempre es remunerado el esfuerzo, los músicos lo damos todo aunque muchas veces nos falte el pan, el techo y el amor. La interconexión que fluye desde los públicos es el mejor aliciente para seguir creando.

Usted es un creador permanente ¿En qué se inspira?

La sociedad le da a uno tantas ironías para inspirarse; el artista es cronista que a través de su voz, su pluma, sus notas o el sueño que construya su individualidad recrea el contexto social de sus circunstancias, yo me inspiro en lo que me duele y me sublima, yo me inspiro en el sentir de los que van por la vida sin maquillaje…

¿Y cuál es ese maquillaje?

Es el perfume falso que todos los días nos ponemos antes de salir de la casa, para olernos sabrosos y por dentro guardamos las falsedades y sin saber cómo nos apuñalamos con cada gota a nosotros mismos.

¿Qué caminos emprenderá ahora viejo Melo?

Aunque son largos los pasos y corto el camino, hay que dejar las huellas para no perder el sentido; seguiré en la música aunque callen todos los violines, con mis intestinos haré las cuerdas para un nuevo instrumento que repique en la montaña.

AMÁNDOTE HUYO

Gabriel Cisneros Abedrabbo

poesialas@hotmail.com

La posesión del otro nos quita nuestra propia libertad.

Ella comenzó a fraccionar las cortinas descoloridas con el campaneo incontenible de sus muslos. La habitación era una tumba blanca y olvidada en esas premuras de la adolescencia donde perdemos los elementos tenues del roce entre caricias, pretéritos y futuros. Ella estaba desnuda sin más alas que mis palabras, sin más norte que mis caricias. Tenía una capacidad de volar que aún ahora, después de todos los roces de piel vívidos, su aletear es sombrero en medio día.

En esta noche donde la nostalgia llueve sin piedad hago un inventario de todas las fantasmas que posaron su beso en mi alma y solo ella, una mariposa anónima se viene a la memoria con tanta soledad, que los cantos se proyectan en la desesperación que me cobija.

Yo había perdido la urgencia por encontrar la mujer que me haga dueño de sus besos, vagaba por una ciudad de miedo, escondiendo mis nostalgias en bares y … Pensándolo bien no entiendo porque hurté el dinero, porque me embarqué sólo en un taxi y caí en la ruleta inconfesable de la casa de los amores de bambalina. Tenía miedo, no por las lóbregas paredes, ni por la gente que bebía cerveza mientras una mujer desnuda bailaba entre las mesas, no por el ambiente lleno de humo y dolor amortizado durante muchas décadas, tenía miedo de ser un payaso de un circo que había partido hace mucho tiempo, tenía un miedo que no había sentido antes y dejé escapar mi angustia en la primera flor que germinó con sus ojos en mi noche. Había que ser muy osado o muy idiota para estar ahí. ¿Y si llegaban los chapas o se armaba una bronca?, todo era posible, no importaba, no importaba la vida en el filo del adiós, lo único que importaba en esa sinfonía era tocar y encontrar nuevas músicas.

Tenerla no fue tan difícil como entenderla, para mí era una posibilidad de insurgencia frente a todo y a todos, para ella era el pan que se ganaba con el sudor no solo de la frente. Aún no se porque dejó que mi beso la imantará, porque colapsó con mis caricias, si estaba fingiendo quisiera que me mientan siempre, de lo que estoy completamente convencido es que perdí más con ella que una virginidad, más que muchos miedos, perdí con ella todos los fantasmas invisibles que eran mis amigos en la infancia y me quedé completamente solo desde entonces. Si por eso la recuerdo por sonata en mi soledad, por puñal en ese adiós entre dos mundos del que fui y el que no soy.

La ciudad ha cambiado, ha destruido los muros testigos de nuestro amor, o mejor dicho de mi amor que casi nunca ha sido compartido y me veo en este espejo de palabras desnudo como nunca y carajo ya no puedo callar . . .

GUARACA EN LAS HOJAS DEL MUTUO ABISMO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Las botellas vacías rompen una hoja en el parque de barrio, mientras los bohemios espejean el amor por las cuatro vocales de una mujer que los ha olvidado hace años, la hoja cae en la gravedad de ajenas circunstancias mientras ellos se alejan tarareando un yaraví que habla de olvidos. Esta será la crónica de los artistas matates cuando recuerden nuestra época de despojo e ignominia a la madre, a todos los que son verbo y son talados por míseros metales para perderlos en vanos espejismos.

Mi tierra, se ha vuelto una trampa donde todas las magias, se esfuman por los silencios metálicos de las ciudades; esta muriendo, nosotros somos la plaga, la terrible enfermedad del planeta y el antídoto es el vacío. Miguel Guaraca es el cronista de este consumo sin nombre, su colección “Últimas Hojas” que se exhibe en la sala de exposiciones “Oswaldo Muñoz Mariño” de la Casa de la Cultura es un puño desaforado para que mutilemos esa parte de nosotros que mata.

¡Carajo todos somos un puñal frente a la tierra! Y hacemos la crónica por el abismo que nos espera y seguimos igual talando las últimas hojas, seguimos ansiando en las vidrierías los últimos suicidios de la tecnología, la soledad qué se precipita en los colectivos, las mujeres perfumadas con esencias de la india. Cómo podemos idolatrar el excremento y matar los últimos verdes que nos quedan.

Miguel Guaraca nos devuelve los golpes recibidos por la tierra y nos hace sentir miserables; sus pinturas son un aletear permanente de sables en la memoria urbana de nuestras horas. Cuánto morir podemos maquillar con nuestras ansias hasta tomar conciencia de nuestra colectiva soledad.

Ya no habrá la mujer desnuda para desdeñar besos en ese futuro sin hojas, ya no estarán los nietos de nuestros hijos fumando la marihuana prohibida, solo un silencio silbará triunfante por los desiertos. Esa crónica no escrita en el piano es la que nos queda, es la fosa común para el desarrollo (so-pretexto de la globalización).

Sería un saltar sin parecidas no hablar de la técnica y la textura infinita con que Miguel hace campana del lienzo, sin embrago en su obra empino todos los adioses así que no lo haré, a quien le importará los gramos de nostalgia en una época que lo ha perdido todo, a quién la importará la forma llena de fuerza o el talento, cuando ya no hayan ceibos que talar.

Miguel Guaraca levanta el pincel en ese oscuro, empuña los puñales en el ombligo de nuestra madre y un sol en permanente eclipse nos quita la luz en nuestro nombre. Temo que se ha perdido la esperanza; retornen la página y golpeemos todos juntos mi error…

CARTA INCONEXA DE UN CIEGO

Gabriel Cisneros Abedrabbo

www.dicciondesnuda.blogspot.com

He pensado mucho en tu soledad y en por qué no me enamoré de ti, le he dado las vueltas al reloj de mi muerte y no encontraba el sentido hasta que abrí todos los muros. No puede enamorarme de vos porque soy vos, soy el canto de tu alma, soy el sexo de tu sueño, soy la provocación que no te atreves y el invierno que no llega. Verde y primitiva en los ritos de amor, deberías ser más fuego y menos agua, a veces el sediento no quiere calmar su sed sino quemarse. Nunca entendiste la proyección inconclusa de nuestro ser único.

Sé más infierno y menos cielo, no olvides que en el cielo solo hay ángeles impersonales; mientras que en el infierno nos organizamos todos los que fuimos getho y poesía, todos los que fuimos crucificados por el miedo.

Cómo no te he de amar, si la poesía cepilla tus dientes y tu alma, que baila en el océano sonámbulo de los muertos. Cómo no te he de amar si compartes mi alma y eres cómplice y presiento tus tristezas cuando lloro.

Ahora que tu piel es una crónica permanente en la memoria dejo que escapen las horas fustigando tu nombre en cada calle y no hay dios que queme sus silencios, no hay cielo atardeciendo en mis apolilladas horas. Amor sin piel, sin cuerpo, como te palpo si mil mares separan nuestras ansias, como te invito a ser bandera en mis castillos si tu palabra me llega a gotas tristes.

Estoy ciego sin ti, y esta carta que te envío mientras la ciudad festeja la mañana habla de mi dolor en el autoexilio que nos hemos impuesto gitana de mis labios; cuándo plantarás tus carpas en mi cuerpo.

CANCIÓN DE MI YO INÚTIL

Una mujer es para un hombre
mucho más que las bragas y la distancia;
es el espacio sin luz
donde el equilibrio
vuelve militante el abrazo cada mañana.

Una mujer es para un hombre
el padre nuestro que rezamos entre las noches,
el pan callado que comemos entre las hambres,
aquella luz mortecina que no nos mata
y sin embrago cómplice de las cosas
va despidiendo la vida que nos quedaba.

Una mujer es una monedita
de a centavo en el bolsillo
friccionando los adioses más felices
porque al fin de cuentas
siempre será luz ya sin mañana.

No olvides que soy lo que tú eres y no me entiendo ni me entiendes

CACHITO EMBLEMA DE MIL TERNURAS

Gabriel Cisneros Abedrabbo

A Lolita Díaz Salazar y Eddie Crespo, los conocí en su trabajo junto a la Casa de la Cultura de Chimborazo y sentí en su obra alicientes permanentes para posibilitar que ese paradigma colectivo se sustente en sus ideales que nuevamente se hacen latido en nuestra memoria colectiva en el libro de poesía infantil “Cachito”, que conjuga la poesía de Lolita Díaz saltando entre vocales y consonantes a la sensibilidad más intima y los colores creando formas con los que Eddie Crespo construye la estructura visual adecuada para que el texto fluya tridimensional a sus destinatarios.

“Cachito”, es eco del palpitar permanente en los mundos donde no existen fronteras para lo imposible, es canto entre todas las esquinas y vuelo en la atarraya par cosechar aquellas posibilidades en el centro de los niños. Cachito es una obra de niños para niños porque a pesar de las edades adultas de Lolita Díaz y Eddie Crespo, nunca han perdido el contacto con esa telaraña infinita que cruza por la infancia.

Dolores Díaz Salazar, afina su corazón con las ternuras que se proyectan en la pupila soñadora de los niños, su palabra palpita a través de muchos años de experimentación poética para sembrar versos con engranajes a la lectura.

Lolita Díaz Salazar, es una escritora de oficio que ha dedicado su vida al trabajo por y para los niños como docente y como escritora de textos infantiles, en “Cachito” a través de rimas crea una herramienta para la motivación a la lectura, uno se enamora de los textos y entiende que ese fluir por la palabra tiene una vigencia fundamental en la formación de seres humanos integrales desde los primeros años de vida.

Eddie Crespo, es una artista que es autor de la buena parte de la obra mural y escultórica de nuestra provincia, comprometido con el arte trabaja permanente desde la pintura y la escultura por proyectar en los imaginarios visuales de la colectividad iconos de nuestra identidad.

Disfrutemos con nuestros hijos de esta publicación, con la que la Casa de la Cultura de Chimborazo aporta a la literatura infantil de nuestra provincia.

JAIME GALARZA GOLPE A GOLPE

Gabriel Cisneros Abedrabbo
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/

Cuándo un hombre comprometido con la vida, y con el amor se proyecta a descocer el velo de la historia de los opresores uno no puede más que morirse de angustia al saber que en la vida real, nos han hecho títeres del mercado, los sicarios y mercaderes de la modernidad, que en el nombre deshumanizante del sueño americano nos han signado en sistemas de explotación y dependencia. Jaime Galarza Zavala es de esos hombre que han empuñado la lucha, porque se conmueven de la opresión que sufren los hombres en el mundo, su actitud de libertad le han permitido investigar, escribir y publicar libros de investigación social, ensayo periodístico y poemas que se hacen luz la dialéctica del arte.

Su libro más conocido “El Festín del Petróleo”, sacudió la conciencia nacional tras su primera edición realizada en 1972, era y es terrible para los que no tuvimos la oportunidad de conocer la historia real, el saber que las soberanías en América Latina eran[1] un peón en el juego de ajedrez de las transnacionales. Que vergüenza el conocer que la guerra frente al Perú, fue por concesiones petroleras que tanto en nuestro país como el vecino del sur estaban dando entre la Royal Dutch Shell y la Standard Oil of New Jerse, la guerra no fue entre los pueblos hermanos sino entre las transnacionales que se disputaban las zonas de concesión petrolera, guerra que no solo mutilo nuestra dimensión territorial sino también nuestra autoestima. El petróleo ha sido también el motor para asesinar a presidentes, como Jaime Roldós Aguilera, que cayo ante los chacales de la CIA[2].

Debemos tomar conciencia de nuestra realidad, empinar el vuelo de aquellos que no callaron ni ante la persecución ni la cárcel, de aquellos que como Jaime Galarza son faro encendido y que han hecho posible que no solo tenemos conciencia sino que cambiemos la realidad local. Tenemos muchas esperanzas en este caminar por un ser humano libre y soberano, no todo esta perdido mientras ofrezcamos el corazón como clama el poeta al fusil que es veneno en la mañana.

Jaime Galarza sigue militante frente al hecho social que tiene nuestro país, se indigna de nuestra falta de posibilidades que ha motivado la migración del 25% de los ecuatorianos y canta desde la palabra para que no olvidemos quienes somos y quienes podemos ser y empinamos el sueño de manera colectiva.


[1] Creo firmemente que se esta gestando en nuestra América una corriente que puede desencadenar en procesos de unidad regional y autodeterminación social, cultural y política.
[2] Confesión De Un Sicario Económico Estadounidense - John Perkins,

ENDERICA UNA VOZ, MARZUMILLAGA UN PIANO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

El riesgo de la música es que nos envuelve en su geografía poblada de intensas huellas, nos hace militantes de sus ritmos y nos embriaga desde la partitura no escrita en la bohemia necesaria para encantar las horas. El peligro de la música es que se mete al genoma más espiritual a recordarnos que somos más que levedad y nos da pistas de una divinidad que ansiamos desesperadamente; más aún en la actual posmodernidad que nos ha convertido en islas deshabitadas.

Ese riesgo ha sido asumido con un intenso y profundo amor por Eduardo Enderica y José Marzumillaga, dos creadores que conjugan su trabajo desde el piano y la voz para convertirse en alquimistas del creer y sentir humano. Con una visión de concienciar al mundo han fusionado la música para construir mensajes para que los seres y sus esencias evolucionen más allá, para que puedan sentir que no son elementos exógenos de la naturaleza sino más bien parte de ella.

Como signado por la vida, en mi peregrinar por la cuerda floja de las horas, en un concierto organizado por la Casa de la Cultura hace 6 años aterricé en las músicas de estos dos seres humanos; caí en el riesgo y deje que me hurguen dentro, donde el alma es mas sensible al canto. Desde entonces no he podido dejar de respirar desde el piano de José y los versos de Eduardo.

José Marzumillaga, cada vez que inicia el rito para hacerse uno con el piano, deja de ser para sumergirse en el desdoblamiento blanco negro de las sensaciones vibrantes que juntos crean en el golpeteo de los martilletes con las cuerdas; proyectan, haciéndose uno en las músicas arrancadas a la memoria urbana a fuerza de pasión.

Eduardo Enderica, es un poeta que canta sus palabras, es un juglar moderno desmitificando la poesía e involucrándola a las gentes y sus abismos. Formado con una visión de izquierda no ha caído en la trampa de la época, es decir, sigue militante y no se ha hecho ni agnóstico ni ecologista para justificar sus vacíos. Eduardo Enderica es un trovador, de esos que nacen con premura, con la convicción de que debemos saltar todos los puentes y acrisolar las huellas que deja la sensación de volar entre las músicas calladas.