Cuando era paria y el mundo escondía sus batallas con mi historia, podía fluir en tal libertad y éxtasis, que las flores al nacer en la voz y en el papel siempre fueron infinitos por descubrir; canto alimentando el vértigo de esa edad donde la emancipación fue el mejor escenario de la vida.
Han llovido muchas hojas en las mutaciones constantes del Yo, del que fui quedan un nombre, la poesía como última frontera donde respirar y barrotes oxidados zurcidos a la melancolía de los pasos que no podré volver a andar.
Los textos compilados “En la Cuerda Floja”, tienen esa pureza donde lebreles y mujeres se vuelven pájaros esdrújulos, para vestir al amor, la muerte y la vida con el piar metálico de sociedades de gente sola y triste; es quizá por ello que inicié el viaje rememorando esa tristeza de haber perdido lo que encuentro entre líneas desde los que encienden la fogata en la espiral de las horas, para proclamar que la palabra es una columna sosteniendo los puentes con la luz y la creación.
Han llovido muchas hojas en las mutaciones constantes del Yo, del que fui quedan un nombre, la poesía como última frontera donde respirar y barrotes oxidados zurcidos a la melancolía de los pasos que no podré volver a andar.
Los textos compilados “En la Cuerda Floja”, tienen esa pureza donde lebreles y mujeres se vuelven pájaros esdrújulos, para vestir al amor, la muerte y la vida con el piar metálico de sociedades de gente sola y triste; es quizá por ello que inicié el viaje rememorando esa tristeza de haber perdido lo que encuentro entre líneas desde los que encienden la fogata en la espiral de las horas, para proclamar que la palabra es una columna sosteniendo los puentes con la luz y la creación.
Gabriel Cisneros Abedrabbo.
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