JAIME GALARZA GOLPE A GOLPE

Gabriel Cisneros Abedrabbo
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Cuándo un hombre comprometido con la vida, y con el amor se proyecta a descocer el velo de la historia de los opresores uno no puede más que morirse de angustia al saber que en la vida real, nos han hecho títeres del mercado, los sicarios y mercaderes de la modernidad, que en el nombre deshumanizante del sueño americano nos han signado en sistemas de explotación y dependencia. Jaime Galarza Zavala es de esos hombre que han empuñado la lucha, porque se conmueven de la opresión que sufren los hombres en el mundo, su actitud de libertad le han permitido investigar, escribir y publicar libros de investigación social, ensayo periodístico y poemas que se hacen luz la dialéctica del arte.

Su libro más conocido “El Festín del Petróleo”, sacudió la conciencia nacional tras su primera edición realizada en 1972, era y es terrible para los que no tuvimos la oportunidad de conocer la historia real, el saber que las soberanías en América Latina eran[1] un peón en el juego de ajedrez de las transnacionales. Que vergüenza el conocer que la guerra frente al Perú, fue por concesiones petroleras que tanto en nuestro país como el vecino del sur estaban dando entre la Royal Dutch Shell y la Standard Oil of New Jerse, la guerra no fue entre los pueblos hermanos sino entre las transnacionales que se disputaban las zonas de concesión petrolera, guerra que no solo mutilo nuestra dimensión territorial sino también nuestra autoestima. El petróleo ha sido también el motor para asesinar a presidentes, como Jaime Roldós Aguilera, que cayo ante los chacales de la CIA[2].

Debemos tomar conciencia de nuestra realidad, empinar el vuelo de aquellos que no callaron ni ante la persecución ni la cárcel, de aquellos que como Jaime Galarza son faro encendido y que han hecho posible que no solo tenemos conciencia sino que cambiemos la realidad local. Tenemos muchas esperanzas en este caminar por un ser humano libre y soberano, no todo esta perdido mientras ofrezcamos el corazón como clama el poeta al fusil que es veneno en la mañana.

Jaime Galarza sigue militante frente al hecho social que tiene nuestro país, se indigna de nuestra falta de posibilidades que ha motivado la migración del 25% de los ecuatorianos y canta desde la palabra para que no olvidemos quienes somos y quienes podemos ser y empinamos el sueño de manera colectiva.


[1] Creo firmemente que se esta gestando en nuestra América una corriente que puede desencadenar en procesos de unidad regional y autodeterminación social, cultural y política.
[2] Confesión De Un Sicario Económico Estadounidense - John Perkins,

ENDERICA UNA VOZ, MARZUMILLAGA UN PIANO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

El riesgo de la música es que nos envuelve en su geografía poblada de intensas huellas, nos hace militantes de sus ritmos y nos embriaga desde la partitura no escrita en la bohemia necesaria para encantar las horas. El peligro de la música es que se mete al genoma más espiritual a recordarnos que somos más que levedad y nos da pistas de una divinidad que ansiamos desesperadamente; más aún en la actual posmodernidad que nos ha convertido en islas deshabitadas.

Ese riesgo ha sido asumido con un intenso y profundo amor por Eduardo Enderica y José Marzumillaga, dos creadores que conjugan su trabajo desde el piano y la voz para convertirse en alquimistas del creer y sentir humano. Con una visión de concienciar al mundo han fusionado la música para construir mensajes para que los seres y sus esencias evolucionen más allá, para que puedan sentir que no son elementos exógenos de la naturaleza sino más bien parte de ella.

Como signado por la vida, en mi peregrinar por la cuerda floja de las horas, en un concierto organizado por la Casa de la Cultura hace 6 años aterricé en las músicas de estos dos seres humanos; caí en el riesgo y deje que me hurguen dentro, donde el alma es mas sensible al canto. Desde entonces no he podido dejar de respirar desde el piano de José y los versos de Eduardo.

José Marzumillaga, cada vez que inicia el rito para hacerse uno con el piano, deja de ser para sumergirse en el desdoblamiento blanco negro de las sensaciones vibrantes que juntos crean en el golpeteo de los martilletes con las cuerdas; proyectan, haciéndose uno en las músicas arrancadas a la memoria urbana a fuerza de pasión.

Eduardo Enderica, es un poeta que canta sus palabras, es un juglar moderno desmitificando la poesía e involucrándola a las gentes y sus abismos. Formado con una visión de izquierda no ha caído en la trampa de la época, es decir, sigue militante y no se ha hecho ni agnóstico ni ecologista para justificar sus vacíos. Eduardo Enderica es un trovador, de esos que nacen con premura, con la convicción de que debemos saltar todos los puentes y acrisolar las huellas que deja la sensación de volar entre las músicas calladas.

CARLOS FREIRE, UNA DIMENSIÓN A NUESTRA IDENTIDAD

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

A veces morir es una forma de quedarse, una puerta a abstracciones que la propia vida ignora. Eso les pasa a los que no fueron sombra de la historia sino la historia misma, a quienes son la armadura moral para emprendimientos que pueden transformar sociedades en el sentir urbano de una modernidad que tiende a olvidar demasiado rápido, por lo que no debemos pasar la página sin haber aprendido la lección de nuestra vida y de los que pusieron el barro necesario para que la identidad sea en la libertad de sentirse desde cualquier dimensión.

Hoy que diario “La Prensa” se encuentra celebrando los dieciséis años de vinculación de periodismo serio con la colectividad, no podemos olvidar a Carlos Freire Heredia, quien puso desde todas sus esquinas el sueño para construir no una empresa como me confesará hace muchos años sino una herramienta de vida, para su familia y su ciudad; un medio de comunicación que incidiera en el desarrollo local, misión que ha cumplido y en la que es seguro tendrá que cumplir nuevas batallas.

A Carlos, lo conocí en 1999 a propósito de la publicación de mi primer libro, esa tarabita poética nos acercó y nos dio pistas sobre el otro. Sus ojos siempre profundos dejaban abiertas largas preguntas y desencantos por las batallas que se habían perdido de forma inevitable. Era un hombre riguroso, buscador inagotable de la perfección esculpió en su talento a muchos de los valores que despuntan hoy en el periodismo.

Lo importante es que nos preguntemos el por qué Carlos Freire tuvo esa visión de desarrollo; estoy seguro que mucho tiene que ver el que su primer palpitar lo diera en Tixán, tierra de embrujos donde se han gestado importantes valores de la segunda mitad del siglo pasado. Es algo que me tiene totalmente conmocionado Tixán una pequeña parroquia de Alausí es cuna de gentes que han sido valiosas en la construcción de nuestras identidades así Galo Encalada, Néstor Solís, Guido Mera Vera, los hermanos Pino, los hermanos Freire, entre otros. Gentes que han tenido una amplia visión de emprendimientos y han incidido de forma directa nuestra idiosincrasia.


Aprendió amar la lectura de su madre, de los inagotables viajes imaginarios que compartieron juntos desde el texto, iniciación que le haría un hombre de amplio prisma que desde la docencia emprendería el reto de acariciar los epígrafes de la palabra con ternura. De ahí que a fuerza de muchos sacrificios logra proyectar su imprenta y luego su diario como instrumentos para que la palabra y el pensamiento de los chimboracenses tengan los espacios suficientes.

El camino andado jamás es suficiente, sin embargo el que fluyo desde los pasos de Carlos, abrió monte para que otros sigamos caminando, hoy que su piel es un palpitar en la memoria de quienes lo amaron su pensamiento es conciencia militante y paradigma en una provincia que tiene que elevar su autoestima en lo valores que la hacen.
[1] En su coraje entre diálogos y añoranzas, frente a la terrible enfermedad que le acosaba me confesó que le pide a la vida que le acompañe seis años más para completar sus proyectos, lastimosamente un año era el plazo dado aunque ninguno de los dos en ese momento lo sabíamos।

Hijo de don Luis Roberto Freire Cabrera y de Doña Rosa Amira Heredia Garzón, la muerte lo signa muy temprano, escapa momentáneamente de ella que desde la tifoidea a los seis años de edad le tendió la trampa, más “ningún amor es perfecto” y la vida lo abandonó cinco años antes de que sus luchas terminen[1].

PACO GODOY, ENTRE LOS PIANOS DE SU VIDA

Gabriel Cisneros Abedrabbo
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Nació en Riobamba, pertenece a la quinta generación de una afamada familia de músicos y compositores. Dio su primer recital de piano a la edad de cinco años; sus estudios los realizó en: Orquesta Sinfónica Nacional (Centro de Difusión Musical) 1980-1982 Instituto de Música Sacra ''Jaime Mola'' 1982-1983 Conservatorio Nacional de Música 1984 1989.

Como solista del piano, órgano y acordeón viene grabando desde la edad de 11 años Director musical, compositor y acompañante, ha compuesto un centenar de obras en formato sinfónico, música sacra y música popular en la mayoría de los ritmos nacionales como internacionales. Ha musicalizado a poetas como Medardo Ángel Silva, Juan Bautista Aguirre, Gabriela Mistral, Rubén Darío, Ernesto Cardenal, Federico García Lorca, José Ángel Buesa, entre otros.

El piano en los abismos de Paco Godoy se vuelve una cuerda frágil fusionando martilletes, desmantelando glaciales de métodos sin alma, él es la esencia y la estructura; el pan y el espíritu; él es el caer sin miedo a un mundo que escapa; la dulzura y el reto de soñar diluvios.

El primero de octubre por invitación de la Casa de la Cultura en el día Nacional del Pasillo este gran pianista riobambeño amalgamó el arte entre sus manos con interpretaciones del pentagrama nacional, pero sobre por sus creaciones que frente al equilibrio intercalaban naturalezas y sentimientos, el bing bang de la construcción armónica que fluía en la felicidad y en el dolor que nota a nota se iba sembrando en las gentes.

La música, la intrépida fluidez del repicar amores que ya no están en nuestra realidad y sin embargo están, el golpear dolores y sublimar felicidades en la lluvia, el sentir día a día que estamos vivos, se siente homenajeada en la dualidad creativa de un ser humano que es algo más que estuche, que es luz en el silencio, que es sentirse participe de aquellos que viven muriendo los sorbos de un tierra, las campanas de un templo, la religión de ateos que fusionan pianos al construir de Paco Godoy.

Preñado de estrellas el piano se hace muerte, clarividencia y a ratos poesía; salta temporalidades y simplemente es el pasillo que en la distancia interpreta Paco Godoy acercándonos y haciéndonos uno en la vibración estética del ser y del creer…

RÉQUIEM POR MÍ

Gabriel Cisneros Abedrabbo
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Los huesos se calcinan en el goteo roto de mi tiempo. A pesar de que nuevas palabras llueven del argot cotidiano; las primogénitas humedecen el papel, en una conjunción masoquista por intentar entender la levedad del ser. Ese vacío en la panza frente al ataúd de un niño vuelve desde otros retornos a golpearme, ahora que el cadáver soy yo, ahora que cataléptico veo como se despojan de sus hipocresías viudas, amigos y amantes que entre risas, chistes y miedos me dicen adiós, sin haberme ninguno conocido.

Éste réquiem es por mí, por los augurios que se fueron sin maldecir los signos de mi nombre, sin levantar ciudad en mi desierto. Éste ¡Carajo!, sin sonido es por mí, por las góticas mujeres que no bebieron mí sangre, no sé tal vez porque me enterraran mañana entre los arrecifes de la música y en los mercados las manecillas de la prisa no adivinarán mi ausencia. Como res en el matadero siento como los usureros me miran con codicia, antes de que me haya ido del todo de este mundo intentarán vender el polvo de mis huesos, intentarán friccionar “el tanta vida y jamás”, con el que Vallejo me aterrizó contra el mundo. Siento como siniestras sombras babean porque muera, como hijos de ramera en Sodoma se arrancan los ojos, escriben pasquines en los intangibles de la virtualidad y deshonran músicas sagradas para fulminarme. Éste réquiem es por el Cisneros viejo que enterrare mañana y que no sé si al tercer verso como Lázaro arañe la materialidad de mil hambrunas. Éste réquiem es por todos los que somos parias en un mundo feliz que asquea de tanto excremento, éste adiós con miedo es volver al índigo génesis y perder, porque mientras muera un árbol en nombre de la poesía, no podemos ganar…

No sé, es tan difícil, sacarme el demonio del genoma, sudar la geografía de mi vida y dejarme ir… Olvidarme de esta soledad que vivimos en el fin de la historia, en el final de nuestro tiempo. Todo cae; desamor, sida, inundaciones, barbies de azúcar, todo me hace extraño de mi tiempo, sin embargo hay algo que saca a patadas de mi mundo de fantasía y me hace escupir mis angustias. Hay algo en la esquina del tiempo que me empuja a romper las mascaras de mi signo.

Que demonios azules me transporten, me empinen y me escondan ¡No!, ya no quiero ángeles quiero demonios de flagelos honestos y no ángeles del primer mundo que están matando a la madre en nombre de un sueño americano, que ha hecho cotidiana de la pesadilla. Me canse de vivir las mentiras y empino el réquiem por el que fui, para que pueda volar él que seré.

CONFESIONES TARDÍAS A CAPOTE

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Sr. Capote creo que no soy el único al que tiene en el filo del abismo con su novela “A Sangre Fría”; La que vuelvo a leer no por placer sino más bien por esas obligaciones universitarias que a veces se precipitan como un muro en la secuencia latosa de las horas. En la encrucijada pierdo la estructura, en su pondo de palabras que desde la realidad, o mejor dicho desde la crónica policíaca, crearon un espacio paralelo, mundo de ficción sustentado en hechos periodísticos. Es decir con su obra, en el siglo XX, la literatura universal tiene dos etapas la que se inventa desde los imaginarios de los escritores y la que es arrancada de las historias de las gentes a manera de crónica de hechos y circunstancias que conmovieron, por sádicos a sociedades enteras.

Truman, en esta nota usted no palpará todas las rupturas que ha generado en mis mundos donde el periodista y el escritor habitaban en sus polos sin atreverse a fundirse el uno con el otro, sin atreverse a saltar por el vinculo mágico de los epígrafes. ¡Gracias…!, por hacer el diagrama de encuentro de mis dos mitades que desde su obra hallan su punto de unidad.

La historia de “A sangre fría” inicia en noviembre de 1959 cuando usted a través del medio impreso el New York Times se entera del asesinato de la familia Clutter en Holcomb pequeña población de Kansas; escenario en donde el ambiente respiraba miedos y desesperanzas. Los cronistas de la época creen que usted construyó otra historia diferente a la que tenía en mente sin embrago su prolijidad en la búsqueda y su carisma le permitieron entrar el idiosincrasia de la comunidad, el periodista investigando un crimen se convirtió en una autoridad local, que ante la aprehensión de los asesinos cayó en la trampa de la amistad con uno de ellos, consiguiendo mantener una permanente correspondencia cuando escapó a Europa a escribir el libro que le obsesionaba. A ratos tengo la impresión de que llegó a sentir el helado de la sangre cuando en su mente recreaba una y otra ves la escena del asesinato. La amistad que nació como una trampa con Perry, le unía por intimas discriminaciones sufridas mutuamente; su homosexualidad y la soledad de Perry que había sido aislado, el dolor compartido en la infancia por madres alcohólicas, la estatura, no sé Truman, hoy después de casi cincuenta años en un país del que seguramente usted en su vida escucho mentar, toda esas geografías de la naturaleza humana se conjugan para entender una novela o no sé una crónica periodística que nos permite ensayar en nueva posibilidades para la palabra.
Lo que más me ha conmovido no es la novela sino el hecho de que ella se convirtiera en su acabose, en su ritual para no encontrar nunca más el camino. El texto no solo conmovió las estructuras y los sentimientos sino que lo signo de manera ineludible como engaño de un tiempo en el que usted no estaba, no se sentía y no pudo amarse, porque lo que amaba sin su aceptación era a esos dos criminales que fueron ejecutados en 1965 y en los que usted murió, convirtiéndose en un zombi si prisas ni preguntas. Ya que como usted mismo lo afirmó: “Escribir el libro no me resultó tan difícil como tener que vivir con él”.

Usted tomó una realidad que seguramente hubiese sido vista con menosprecio por los grandes de la literatura y la hizo oro en polvo, es verdad que su carácter y su apropiación del problema tiene a realizar profundos cuestionamientos, sin embargo y ante todo lo importante es la obra.
Señor Capote, usted ha trascendido su esencia y ahora que el polvo habita sus huesos su pensamiento es luz en las memorias vivas del mundo que más pudo haber soñado; su homexualidad, alcoholismo y drogadicción sucumbieron ante su genialidad como sucumben los cuatro ejes de mi vida ante su dimensión de Dios.

EL YAYAY CARNAVAL Y LA MAMA SHABA ICONOS DE TIEMPOS NUEVOS

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Nada, se abstrae de la fuerza del cosmos, auque pongamos trampas y sortilegios en los períodos circulares de las vidas y las culturas; la lluvia que tiene que venir germinará esperanzas y ahogará a quienes a pesar de todas las señales se hayan negado a aprender a nadar।

Nuestras culturas andinas son eminentemente cósmicas, lo que quiere decir que se cultivaron y evolucionaron en el entendimiento de los ciclos de la vida y la muerte que aliatoriamente se dan día a día en nosotros que permanentemente nos intercomunicamos de manera inconciente con el entorno. De ahí que las viejas tradiciones, en una época de silencio espiritual, sean buscadas con avidez, en pos de crear imaginarios colectivos de respeto, afecto, solidaridad y amor.

En la provincia de Chimborazo, y en general en la zona andina de nuestro país, que según muchos expertos es el nuevo eje energético del planeta, se está evolucionando en la percepción del mundo de una manera increíble ¿Sino cómo se justifica una realidad actual con autoridades indígenas que hasta hace 50 años no tenía ningún derecho? Pensemos que hasta la década de los sesenta del siglo pasado, fruto del concertaje, se vendían haciendas con indios y hoy tenemos un prefecto indio, está transformación nos permite conceptualizar que los valores culturales del pueblo que fuera nativo de esta tierra se están proyectando y aportando a la permanente construcción de la identidad local.

Con este resurgir algunos de los hombres de sabiduría del pueblo indígena en un “tiempo nuevo” inyectan viejos usos y costumbres al revelar saberes que han sido entregados por tradición oral de generación en generación en el más absoluto hermetismo. Muchos saberes más se revelarán cuando sea oportuno. Hoy han devuelto a la piel de los andes al “Yayay Carnaval” y a la Mamá Shaba, después de más de dos siglos y medio están nuevamente con nosotros para llenar de alegría esta celebración que en cada una de las comunidades y caseríos de nuestra provincia fluye en sentidos de abundancia, de fraternidad y de agradecimiento a través del prójimo con la madre tierra por los frutos recibidos.

Para ser Yayay Carnaval y Mamá Shaba hay que haber saltado del yo a los demás en el soñar y trabajar por ellos, en el haber acumulado de los años la sabiduría para discernir más allá de los oropeles y las luces, el verdadero sentido de la vida. Uno no se busca serlo, la comunidad es la que acoge de su seno al elegido que obligatoriamente deberá ser sometido a ceremonias de iniciación, es decir el Yayay y la Mamá Shaba deberán morir en parte de su vida para que otra parte nueva pueda nacer con una conciencia absoluta de ese adiós y esa bienvenida.

Este año como seres de esa armonía Aurora Aviles y Franklin Cárdenas toman la posta de una fiesta sagrada que deja atrás los viejos paradigmas de la celebración de la carne y construyen desde sus conciencias individuales el puente entre dos etapas de nuestra historia la que a ratos nos golpea y la que desde hoy nos enorgullecerá. ¿El futuro, es el retorno..?

EL CARNAVAL EN CHIMBORAZO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
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Chimborazo fluye desde sus entrañas como ritmo y fiesta para conmemorar el carnaval, sus costumbres y tradiciones। Que en la época se manifiestan de manera viva en los juegos ceremoniales a través de los ritos purificadores del agua que se fusionan a cantos, músicas, danzas, comidas, bebidas y vestimentas que se hacen piel de los diversos personajes del carnaval andino. El carnaval es una expansión de la vida, que desde el sincretismo mestizo se convierte en la fiesta de la abundancia antes de la abstinencia de la cuaresma. Por ser fruto de ese mestizaje, en la fiesta se fusiona lo cósmico andino con lo pagano europeo en coloridos y personajes.

En los pueblos amerindios que desarrollan su cultura a partir de la observación del cosmos, el carnaval es fruto de una simbiosis entre la ceremonia de equilibrios y el canto necesario a la abundancia। De ahí que en todos los cantones de nuestra provincia se celebre el carnaval con singulares significaciones locales, con coplas y con cantos que al son de una guitarra despierta a los carnavaleros que desde las distintas latitudes del Chimborazo se proyecta en cada uno de los personajes y gentes que viven desde el regocijo. Entre los personajes del carnaval se destacan: Los Reyes, Embajadores, alcaldes, jochantes, priostes, fundadores, pendoneros, alwahanos, katik, warmi tukushka, vaqueros, wakra warmi, entre otros.

Visitemos cada uno de los cantones que con sus tradiciones y valores culturales que aportan al enriquecimiento de nuestra provincia, sin hacer uso de cariocas y espumas de carnaval que destruyen la capa de ozono; volvamos al talco y el agua sin intentar culturizar un carnaval que sería como extirparnos una mano sino más bien fortaleciendo cada una de las costumbres y tradiciones de la época. Para terminar esta breve nota cantemos una que otra copla de carnaval, al ritmo de la alegría.

Ay mi preciosa longuita
sirva, sirva el canelazo
para celebrar con agüita
el carnaval en Chimborazo.

Que ya no queremos carioca
en nuestra fiesta profana,
mejor un beso en la boca
y un polvito al pie de la ventana.

¡Y así se hace el carnaval…!

A VECES EL AMOR NO ES SUFICIENTE

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

A través del Internet conocí a un ser humano cuyas vertientes de luz llueven como cascadas, cada vez que hablo con ella el tiempo se desliza y casi desaparece, con mi amiga “virtual” podemos decirnos cosas que por lo general resultan difíciles de contar a tu mejor confidente. -Lo bueno de estas realidades impersonales es que uno se vuelve completamente sincero, será quizás porque se tiene la impresión de estar hablando con una máquina y a ratos se olvida que estamos hablando con un ser humano; que es posible que jamás conozcamos en su contexto material aunque seamos arquitectos en reparar cada fisura de su alma-.

Entre charla y charla, mi amiga me confesó su profundo amor por alguien que no la entiende, alguien que solo busca lo intrascendente del placer y no mira su psiquis, su capacidad humana de vivir los segundos en armonía con el cosmos. Ella sabe que su energía la transporta a desterrar miedos y que su cuerpo tiene la belleza necesaria para que los caballeros la regresen a ver cuando camina por las calles, sin embargo ama al caballero de las tenazas de aluminio; al príncipe de los desencantos.

Y para colmo de males ella ha descubierto que al hombre que ama, es un mentiroso y además es impotente, que su frialdad y desamor eran parte de una estrategia para tenerla atada a una mentira. Una mentira que ella quiere romper y que sin embargo como “maldición gitana” la tiene inmóvil por amor. Cuántas cosas estúpidas se han hecho en el mundo por amor, como atarse y dejar de ser, como romperse los sueños y nunca más volar. Con mi amiga estamos descubriendo que a veces el amor no es suficiente y que si uno se dejar llevar por sus brisas tarde o temprano uno ya no es uno convirtiéndose en un pensamiento de alguien más.

El amor es un puente de alas que nos permite volar, cómo y dónde aterricemos no es fruto de la casualidad sino de la causalidad en ese cultivar que nos procura el amor, que nos procura la vida y los actos que vamos forjando entre aquellos que nos hemos propuesto y necesitamos amarnos, pero cuando en ese frágil equilibrio el amor comienza a matarnos lo mejor que podemos hacer es dejar a un lado al amor, dejar a un lado a la esperanza que este nos pueda producir e iniciar una nueva vida enterrando parte de nosotros mismos con ese nuevo caminar.

No podemos vivir sin amor, pero no podemos atarnos a un amor. Si dejamos uno que lastima y que no nos hace florecer otros nacerán en el camino.

NOSOTROS LOS PECADORES

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Uno tiene derecho a encaminar su vida dentro de un proceso de tallar su ser interior día a día, de ir perfeccionando su propia espiritualidad en el convivir con la tierra, los hombres y las especies. Uno tiene el derecho a creer o a no creer, es por eso que molesta sobre manera cuando mojigatillos mercaderes de la fe se acercan a la puerta del hogar a vender esperanzas y a señalar con el dedo a quienes llaman los malos, los pecadores.

Molesta que siempre lancen la primera piedra y que en el nombre de un Dios al que ni siquiera conocen en su palabra, en su doctrina teológica y en sus rasgos humanos comiencen a segregarnos por pensar diferente, por no asumir el dogma y ser “los malos, los pecadores, los culpables que deben arder en los eternos infiernos”. Que es el infierno sino la expresión de una imaginación sublime que pudo conjugar todos los miedos y tormentos humanos alrededor de la ley de causa efecto: te portas mal te vas al infierno

La ley de causa y efecto incide en todas las expresiones de la naturaleza y por lo tanto en el hombre, tal es su alcance que es de por si la que permite entender las incidencias y transformaciones del entorno. Como dicen los sabios nada es casual todo es causal. Así por ejemplo el calentamiento de la tierra no responde a un castigo divino por los pecados del hombre sino a la variación climática por el abuso del hombre sobre la tierra y sobre todo por una crecimiento industrial desnaturalizado que acaba con bosques y emite día a día más C02 a la atmósfera.

Es muy posible que la ley de causa y efecto sea una ley divina y que entre la física y la teología no exista tal división como no la habría entre las matemáticas y dios. Es muy posible y sin embargo nadie que lea este articulo esta obligado a creerlo y mucho menos a practicarlo. Ya basta de señalar con el dedo a quienes piensan, a quienes sueñan de forma diferente.

El pecado no existe es una invención del hombre para manipular al hombre, lo que existe son las perversiones contra natura y esas son cobradas en su dimensión real por natura, la vida es una ruleta rusa, por eso no podemos disparar contra los árboles, los pájaros o los niños porque aquí pagamos los errores, aquí nos encuentran nuestras propias circunstancias y no crucifican en la esquina de los espejos donde nos reflejamos.

Quienes golpean las puertas o que en forma casi grosera con sus rezos nos exilian al lado de los fariseos, están muy equivocados en su actitud ya que nosotros como seres humanos tenemos el derecho a elegir nuestras creencias y a encaminarlas en nuestra forma de vida, lo que nunca debemos olvidar es que la vida cobra cada error con tasas de interés muy altas.

Oswaldo ROSES

Escritor y poeta nacido en 1965 en Cuevas de San Marcos (Málaga).

Ha publicado: La muerte más difícil, Ediciones Torre Tavira, Cádiz, 1994; Amada, dulce amada, Ed. Lord Byron, Lima, 2006; Una tierna maldición, Ediciones Índice, Bogotá, 2006; Extensión, Ed. Lord Byron, Lima, 2007 . Ha ganado los premios: 'Villa de Monesterio', Monesterio (Badajoz) 2005; 'Fray Antonio Corredor García', Montehermoso (Cáceres), 2006; Certamen de Cartasde Amor, Teguise, Lanzarote, 2007; 2º Premio en el Concurso Internacional AYSAND, La Calera, 2007, Córdoba, Argentina; Diploma de Honor en el Concurso Internacional de Poesía “La Porte des Poètes”, París, Francia. Ha sido traducido al catalán, al inglés, al portugués y al italiano. Ha sido incluido en Nueva Poesía Hispanoamericana, Ed. Lord Byron, Lima, 2004.


YO SÉ QUE ALLÁ ME IRÉ CON MI PALABRA
( A Rafael Bordao )


Yo sé que allá me iré con mi palabra
tan solamente, sólo, y no lo dudo,
como un cuerpo sin más puro y desnudo
yo sé que allá me iré con mi palabra.

Con aquélla que dije, y amor decía,
la belleza silbaba, la belleza,
la pintaba de azul, a gran alteza,
con no menos del Sur, en poesía.

Y con la que sin más soñé por niño
a celosísimo secreto, guiño
a guiño, impresionando ya a la vida.

¡Ay!, sé que con su cúmulo estaré
como con algo -un dios- que no se ve
y que, por más, más lejos, no se olvida.

P O R L A D I G N I D A D
( A Edel Morales )

hoy escribo al silencio y... a lo imposible
hoy escribo sin saber cómo engañar
desierto de mí
desnudo
desnudo de lo que sabe el Ente o la muerte

hoy escribo para ser
sólo
y en eso seguir
para estar un algo mínimo en lo honrado

hoy estoy para adorar -como religión única -
lo que se
entierra
se prescinde
y se olvida

hoy - maldita bendición de hoy -
estoy para lo que se cansa
pero no del todo:
se revuelve
y muerde
y molesta
y
aun así
está
sintiéndose

tal vez soy mi sombra


tal vez soy mi sombra
tal vez soy
lo que no soy
tal vez soy un imposible

tal vez soy la sed del alma
o su ceniza
tal vez soy la muerte oculta en una lágrima
perdida

... perdida ya

tal vez soy el amor en su espejo
como ese silencio o... grito extraño
ascua
invisible por un mar

tal vez soy
la imperfección y la recurrente perfección del sur
y su broza
ese recuerdo en el rezo estropeado
el pobre dolor
obligatorio
o la migaja del cielo
cayente

tal vez soy la malaorina y el buenmísero

tal vez soy - ¿por qué no? -
como la palabra salvaje
y legendariamente
real
tal vez
eso


rastros

( A Francisco A. Chiroleu )

recuerdo palabras zombie
recuerdo
una que decía... amor

recuerdo palabras descuartizadas
recuerdo
una que decía... fe

recuerdo desmemorias de recuerdos
recuerdo
una que decía... sueño

recuerdo i s l a s de ingenua infantilidad
trozos de verdad
que se alejan
de... aquí

recuerdo locas tentaciones
de la hipermúsica
inevitable pero inservible
tiernísima pero evanescente

¡oh sangre! ¡oh tú sangre!

recuerdo – tanto – trincheras de luz
una enorme pretendía... corazón

recuerdo
tal cual
tal cual
el envés del sufrimiento
el deseo áureo
y la polvorienta quimera
del quizás nunca siempre



[ DE NADA SIRVE... ]
( A André Cruchaga )


De nada sirve el tiempo ni su suma
para que yo me vaya a donde vaya,
para que yo me ensueñe como puma
o no, jugando en curva sin ser raya.

Dentro del no saber – pero es espuma –,
remando al... mar – no obstante, no su talla –,
llego al menos, me llego, por la bruma
de un ideal amor que más estalla.

Porque sí: mi verdad es de tal cosa
contra lo que se dice apenas broza
- quiero ser de la vida su dibujo -.

De nada sirve ayer, hoy que se apena
de soledad...; eso, tal como suena.
Yo quiero ser, afín, un verse brujo.

GALO ENCALADA Y LA RADIODIFUSIÓN EN CHIMBORAZO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

La radio en nuestro entorno es sinónimo de la capacidad que tuvimos como ciudad para construir grandes modelos de desarrollo, ese es el caso de radio “El Prado”, que enamoró a América con sus ondas y posteriormente de la radio “Mundial” que desde su fundación el 5 de junio de 1949, se proyecta como uno de los más importantes medios de comunicación de la región, todo esto gracias al ímpetu visionario de Galo Encalada Rodríguez, quien desde la construcción de su sueño permitió que soñemos en una provincia, en sus raíces, en sus mitos.

Galo Encalada Rodríguez, nació el primero de Junio de 1.918 en Tixán, desde muy joven logró una autoformación, sintiéndose atraído por el aprendizaje de la telegrafía. Es así como se enamora de la radio, del motor transformador que es la comunicación; motor que toma como herramienta en sus batallas para mejorar los niveles de vida en la provincia, para lo que generó espacios radiales informativos, deportivos, culturales y de opinión; lo que le permitió ser representante de la sociedad civil en diferentes dignidades públicas.

Su obra: Radio “Mundial” ha estado siempre a disposición de las urgencias del pueblo, de la vocación de dar voz a los que no la tienen, de sumarse a una generación que realmente se jugó por su raigambre y su tierra; sus periodistas nunca dudaron en denunciar hechos y actos de corrupción pero jamás cayeron en el circo de la radio, en la infamia comunicacional tan común en nuestros días, es por ello que al ver al hombre y su obra en retrospectiva, uno no puede menos que sentirse orgulloso de que su pensamiento siga necesario y tenga por si mismo la virtud del camino que nos permite llegar a nuestros destinos.

Radio Mundial ha sido escenario importante para grandes artistas como Julio Jaramillo, Carlota Jaramillo, trío “Los Brillantes”, trío “Los Reales”, dúo “Benítez y Valencia”, Hugo Oquendo, Darwin, “Trigo Limpio”, Álvaro Escaramelli y muchos más. También promovió importantes concursos que sirvieron de plataforma para muchos nuevos artistas como: Anita Lucia Proaño, quien en representación de Radio Mundial participó en el Concurso "Estrellita Cristal", en la ciudad de Guayaquil, en el cual resultó triunfadora.

La radio entre otras cosas: Organizó la primera Noche de la Alegría y el primer Desfile de la Alegría en el marco de los tradicionales festejos abrileños; Ha formado parte de las cadenas informativas CARACOL, TODELAR, NOTIHOY, entre otras; En 1961, en emotiva ceremonia cumplida en la ciudad de Riobamba y a través de los micrófonos de Radio Mundial, el Dr. José María Velasco Ibarra, Presidente del Ecuador, declaró nulo el Protocolo de Río de Janeiro.

Cuando nuestros pasos ya no tienen pies, sin embargo siguen haciendo camino significa que nuestra vida no ha sido inútil, estimado lector sigamos andando el camino que ilustres Riobambeños como Galo Encalada, van construyendo día a día.

LILITH

Gabriel Cisneros Abedrabbo
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/

Las leyendas del pasado, crean mitos en la construcción de identidades colectivas; una cultura sin mitos es igual a un ser sin una conciencia plena, sin paradigmas, sin alma. Las culturas urbanas que en el mundo se proyectan desde la urgencia de expresar y sobre todo romper los vacíos de la modernidad, se sustentan en antiguos mitos que han llegado a nuestro tiempo desde la tradición oral, desde lenguajes signados y cifrados que nos hablan de un mundo lleno de magias donde los dioses, los ángeles y los hombres cohabitan en esta tierra, amándose, sintiendo la caricia y sumando esfuerzos en un mestizaje entre lo humano y lo divino, uno de los mitos más importantes de la modernidad es el de Lilith.

Lilith, de acuerdo a viejas tradiciones fue la primera mujer de Adán, fue hecha con arcilla igual que él, a diferencia de Eva no era parte él. Hermosa y mil veces libre se sublevo al tener que yacer debajo de Adán, se sublevo contra Dios por no mirarla ni entenderla, abandonó el paraíso, siendo desde una luchadora que no se sometió ni al hombre ni a los dioses y que desde sus entrañas engendró una raza que a construido los aportes fundamentales para la humanidad, su existencia esta registrada en el libro sagrado de los judíos el Talmud. Con su partida Dios extrajo de Adán una costilla para hacerle una compañera que le sea sumisa, la leyenda dice que desde entonces existen en el mundo dos tipos de mujeres las Hijas de Lilith y las hijas de Eva, las primeras son libres e indomables mientras que las segundas tienden siempre y de cualquier forma volver a su origen; es decir a la caja toráxica del hombre.

Lilith es el símbolo de la mujer emancipada, la que no se somete y busca la equidad. Desde la mitificación de la feminidad es Lilith, el símbolo más antiguo de de lo femenino coexistiendo horizontalmente con lo masculino, generando dualidades y simbolismos, rompiendo con patriarcados.

Por haber sido desterrada de ese paraíso y creer que seduce, asesina y bebe la sangre de sus amantes es considerada desde tiempos inmemoriales con la regenta de los demonios femeninos, la reina de los vampiros, por ello se la relaciona directamente a divinidades presentes en la mitología clásica: Lamia, Empusa y las lamias, hijas de Hécate, diosa de la brujería; las harpías y las estriges, también macabras visitantes nocturnas; las harpías, ayudantes de las erinias o furias; las moiras o parcas, las grayas y las gorgonas, siniestras ancianas habitantes de los infiernos, la Brunilda de los Nibelungos, etc.

Sea como fuere es Lillith, parte de una identidad perdida que va tomando fuerza con el resurgir de las viejas tradiciones paganas, que no se han perdido, que durante muchos siglos estuvieron latentes en la memoria colectiva, sobreviviendo inquisiciones y olvidos.

MOMO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Momo, novela juvenil del escritor alemán Michael Ende, publicada en 1973 realiza una profunda crítica social al egoísmo de los seres humanos, a su falta de tiempo compartido y a la ruptura de los espacios comunes en la construcción de las memorias vivas de las ciudades। Ende, desde la parábola literaria, se adentra en la realidad excluyente de las sociedades del primer mundo, las crítica fuertemente y nos invita a volver al humanismo perdido en la recuperación del tiempo común. Por esta novela el autor recibió el reconocimiento con el “Premio de Literatura Adolescente de Alemania” en 1974.

La novela se proyecta desde la dualidad de la realidad, por un lado Momo, la niña que es centro de convergencia social de una comunidad que ve en la niña huérfana, el engranaje para la construcción colectiva, para soñar, jugar, cantar y reír; y, por otro lado los hombres grises, esos malévolos seres que van robando a la humanidad el tiempo। Momo se caracteriza por saber escuchar, por interesarse en los demás por vivir comunitariamente, ese don de Momo hace que los tristes de la comunidad o quienes tienen conflictos la visiten, conflictos que se pierden en el diálogo y que en la mayoría de los casos los personajes ven que se dan por los malos entendidos, que no hay guerra tan grave ni soledad irreparable; los niños juegan e inventan juegos con Momo y ellos junto al viejo barrendero Beppo serán los únicos que se den cuenta que algo pasa con el tiempo, que se están construyendo disfrazadas cárceles para aislarlos a los humanos unos de otros y que en el trabajo van dejando más que la vida, van dejando el sentido del para que estamos aquí. Momo también es amiga de Gigi, un joven cuenta cuentos, con el que comparte sonrisas y espacios, hasta que este es seducido por los hombres grises; Gigi a pesar de la fama, el dinero y los “amores” que adquiere desde que pierde contacto con Momo pierde la felicidad, no está seguro de ello pero la duda va creciendo día a día, como en el salonero que ya no puede charlar con los clientes y se ve avocado a interminables máquinas para el servicio de los alimentos, todos saben que han perdido algo valioso, pero no saben que…, una angustia persistente se va tomando las ciudades y las gentes.

Momo, es una amenaza para los hombres grises, tal vez por su don de escuchar o por su alma libre, por ello y por ser la única conciencia de lo que esta pasando en esa realidad, se ve en la tarea de rescatar a sus amigos, es así que con la ayuda de la tortuga Casiopea emprende el viaje donde el Maestro Hora, quien le da las herramientas para acabar con los hombres grises
Allí donde un niño esta encarcelado en oropeles que no lo dejan soñar o donde un hombre pierde el humanismo y su tiempo libre para ir al cine, charlar con los amigos están rondando los hombres grises que siempre acechan a la humanidad en busca de convertirnos en autómatas sin alma…

TRES AÑOS DE UNA “VIDA A COLORES”

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmaail.com

El reto de ir más allá de la objetividad, que es más bien un concepto relativo, en la busca de la veracidad y del compromiso con las sociedades con las que se esta interrelacionado, es el objetivo que se ha trazado la revista de variedades “Vida a Colores”; revista que se encuentra celebrando tres años de servicio a la colectividad del centro del país.

La revista ha fructificado en las manos y pensamiento talentoso del comunicador social Diego Vallejo, circula con Diario “La Prensa”, todos los jueves, en sus páginas nos hemos informado de temas culturales, de pareja, de farándula, de ciudad y de todos esos tópicos alrededor de los cuales nuestra vida va girando.

“Vida a Colores” ante todo es un eje periodístico de convergencia democrática para poner en el tapete de la discusión problemáticas humanistas, cuyo desconocimiento social genera conflictos profundos, en temas de sexualidad, interculturalidad, economía, política, etc. En sus páginas también se dan buenas noticias, aquellas que las gentes esperan con voracidad, porque estamos cansados del pesimismo absolutista que prevalece en muchos medios de comunicación; dentro de esas buenas noticias ésta sección de la revista “Libros y Personajes de la Cultura”, en la que buscamos permanentemente proyectar a aquellos creadores cuya obra en los estético y cuyo pensamiento en lo social y humanista siembre esperanzas en los andes de nuestra ciudad, la crítica estética busca generar autoestima en nuestra ciudad.

Realmente es muy difícil realizar esta nota, porque implica una autocrítica, al ser parte del ente comunicacional, sin embargo no podíamos callar la felicidad interna, porque este proceso se mantiene en el tiempo y el periodismo serio de la provincia tiene sus espacios para dar vida a la gente, para que sus colores sean de esperanza en el salto colectivo a inciertos futuros a los que tememos menos, porque existen voces y espacios como este para hacer lo que alguna vez sembró Alfonso Chávez Jara, en la Casa de la Cultura: “Forjar la memoria colectiva de una sociedad más humanizada”.

Ese es el eje fundamental del instrumento comunicacional, trabajar en los planos intangibles, culturales, humanos de la memoria colectiva, cultivarla con afectos; sembrar en su horizonte utopías posibles, para que nuestro mundo, partiendo de nuestro entorno más inmediato es decir la comunidad, el barrio y la ciudad tenga voz en la solución de los problemas. Para que la soledad social fruto de un avasallamiento cultural no afinque en nuestras casas, para que recuperemos esos espacios comunes y con ello la felicidad de respirar y amar.

Reitero desde el orgullo la felicitación para “Vida a Colores” y su director Diego Vallejo, porque como canta Silvio Rodríguez nos hacen saber que no todo está perdido y nos ofrecen el corazón cada jueves.

RAMIRO CAIZA, DE FRENTE A LA VIDA

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Joaquín Sabina, emerge desde esos ángulos de la piel donde la música es posibilidad, mientras la poesía de Ramiro Caiza, me vuelve cómplice de un ponerse “De Frente a la Vida”, como diría Benedetti, “sin excusas ni esclusas”, el hombre envestido de la palabra deja de ser en el sentido intrascendente y se vuelve eterno en el arte, en la poesía, esa concubina que amamos en colectivo.

La voz poética de Ramiro Caiza, comparte con su generación ese desencanto que proviene de una realidad donde la “tribu” creativa se ha roto y solo hay lugar para la transformación del mundo desde la visión particular de quién es “... el desechado del paraíso/ eterno”, en un mundo que globaliza todo, el intimismo creativo nos da la sintomática de una sociedad enferma de soledad y es el poeta quien más la padece, quien más muere. La soledad como lugar común de la época, moldea seres humanos intimistas, los comunistas se hacen ecologistas y las nuevas generaciones ya no cantan a Fidel, la revolución cubana puede ser importante pero desde la analogía de la soledad, el hombre trata de hallar sus equilibrios en la espiritualidad, y no en la materia, busca transformar el mundo desde adentro hacia fuera y no desde afuera hacia adentro.

El desnudarse frente a la palabra, el transmutar los verbos y las oraciones en sensaciones que nos golpean, el inventar códigos; son acciones que se adivinan en la lectura de los textos, acciones que se suman a un intenso trabajo, a un profundo sentir, sobre todo a un profundo amar.

El poeta, se expresa con dejos de nostalgia, el texto permite que adivinemos las ausencias, a Nicolás le escribe “a vos te conocí / albo / vivaz / en la faz / de tu abuela”. Delata Ramiro sin querer su condición de migrante, su condición de desesperación en un país que nos rompe las alas pero no los sueños.

El poeta crea y recrea, sus desesperaciones en este texto que sin lugar a dudas al leerlo anclará en sus sueños y soledades, como ancló en mi rictus frente a desnudas lunas de papel; por la profundidad de las sensaciones con que el ser humano nos llueve, desde la expatriación voluntaria por el pan, por la vida y quien sabe tal vez por el amor.

“TRAVERSA”

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Luis Enrique Yaulema, presenta su segundo poemario “Traversa” con un lenguaje sencillo, con un exquisito manejo de las figuras y metáforas llega a los laberintos recónditos del lector. Sus haikus giran alrededor del amor y el desamor que lo persiguen en bicicleta, haciendo acrobacias y trampas para poseerlo. Él escapa en la palabra entre códigos y acertijos.

La hembra de azúcar, endulza las metáforas para que Yaulema esculpa poesía, frota su cuerpo en las vocales, lame las consonantes, angustiada de que el tiempo le gana sus posesos. Una mujer demonio se ha parado en “Traversa” y no deja de rezar esquinando al poeta entre lunas, delfines y posibilidades.

“SUPLICIO DE LA HORCA”

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Primer poemario de la escritora Paola Zambrano; en setenta páginas nos hace oír que una nueva poeta va consolidando su voz. Entre sus versos deja saber que la soledad a veces es suplicio de horcas diminutas que duelen y se enroscan en la piel, que se hacen catapulta para que la poesía fluya en la cotidianidad y los sueños.

Sin duda alguna su canto de sirenas en aguacero, fluye desde los recuerdos de las islas encantadas (Las Galápagos), de donde proviene su volcán poético.

Pedro Gil al referirse a su obra manifiesta: (… Es el libro de una voz perturbadora por la malicia urbana, donde los insomnes encuentran refugio y la noche es un sepulcro que la defiende de los hombres. Su lenguaje es un puente distanciado de la visión romántica de la vida, pero sin negar la búsqueda del amor real, el placer y el dolor…)

ANATOMÍA DEL SILENCIO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

El laberinto cae de la cuerda floja, de los rictus cotidianos y desde la periferia se hace piel y esencia en la vos del escritor chimboracense Jorge Patarón Herrera, que nos dibuja en su último libro “Anatomía del Silencio”, los gritos desesperados de seres subterráneos que pululan por vivir entre los nortes de una sociedad que los ha olvidado.

“Anatomía del Silencio”, escarba en la psicología humana y nos permite ver que más allá de todos oropeles la vida esta hecha de sueños y dolores, las “malas palabras” que florecen en la angustia, el dolor y el desamor.

Jorge Patarón Herrera, es un tejedor de grafías que va articulando en lenguajes un contexto social que nos conmueve, que nos transporta a sentir nuevos mundos en la soledad de los pájaros, que caminan sin escopeta por las calles desnudas de ciudades sin nombre, de intimismos propios de una modernidad llena de caos.

Rosina Valcárcel al referise a su obra nos dice: Inevitablemente vienen a la memoria los versos de los llamados “poetas Malditos”, en particular de Antonin Artaud; no tanto por los recursos empleados o el lenguaje, sino más bien por los personajes, la atmósfera densa que presentan y el espíritu que los anima, el aliento, la irreverencia y el nihilismo।

Buena parte de los poemas hablan de amor, mejor diríamos, de relaciones eróticas que no tienen que ver necesariamente con el amor. Pero si bien lo erótico es u n elemento consustancias a los poemas, en alguno de ellos se va más allá, se trasciende, para abordar de manera plena el sentimiento amoroso. Sin embargo y como hemos visto, cuando se alude a ese sentimiento, la visión que se presenta es desgarrada y hasta escéptica. A la visión de la mujer se une la visión que el yo poético tiene de si mismo. Y Todo expresado en un lenguaje violento, rebelde y procaz.>>.

Jorge Patarón es un escritor incomprendido, su literatura fuertemente criticada por una sociedad chauvinista, tiene la textura, la fuerza y la matriz para decir con certeza que el poeta ha consolidado su voz y que su trabajo se va a proyectar en la historia. Y en la memoria colectiva por su fuerza poética pero ante todo por su originalidad y autenticidad al crear

HIPOCONDRÍAS DE PAPEL

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Recuerdo que mi generación de escritores siempre vivió desayunadse el mañana, rompiendo los timones, encendiendo luces entre mujeres tristes y bohemias interminables; un poco parricida, bastante imprudente, atormentados por el intimismo en la poesía, por el silencio en un mundo que parecía brillar no solo desde el espacio sino que nos hacía creer que había caído en la hegemonía gringa, entonces el arte era un producto de mercado que se vendía entre eunucos. Asustados rompimos la tribu, el lema de paz y amor se convirtió en un viejo modelo casi sin sentido, la lucha contra el consumismo que había emprendido se perdió en el tráfico de marihuana y nosotros nos quedamos solos, se nos calificó como la generación Sida, Plaza Sésamo, etc. Realmente éramos huérfanos en un mundo que intentaba olvidarnos, sin embargo desde aquellos mutis rotos con el grito desgarrador saltamos y fraccionamos la olla en la que nos querían cocinar junto a cuadrados poemas.

Una generación totalmente impar, poetas de papel friccionando un mundo que había perdido el alma, y que la encontraba ocasionalmente en textos de aquellos hermanos cuya voz la siento tal lejana en el tiempo; sin embargo nuestra carrera siempre tuvo una llegada, nuestro modelo siempre fluyo desde el humanismo, desde volvernos proscritos en una sociedad que lo vendía todo menos a nosotros, al menos eso lo creímos en su momento.

Casi todos fruto de los talleres de literatura, buscábamos construir el estilo propio, la forma original que nos permita ser verdaderamente, de momentos olvidamos el por qué se escribe y el para quién se escribe y caíamos en un hecho casi mecánico, asustados por los lugares comunes y las formas huecas, a ratos expatriamos de nuestros textos al sentimiento, a la sensación, a la locura que fluía desde el centro, desde la angustia de estar vivos. Pocos sobrevivimos hambres y olvidos, nos enfrentamos al papel y como todo hijo, ahora después de quince o veinte años, vemos con horror que nos estamos pareciendo a nuestros padres poéticos, a quienes tachamos con el dedo en su momento, ahora sus nietos están poniendo el dedo en nosotros, esto de ser humano y artista es una doble trampa, en la que siempre perdemos.

La poesía para mí ha sido un eje a través del cual respiro, desde mis monólogos de soledad en la infancia hasta el desamor persistente en las horas, es la poesía la que llueve prismas para saber que hay algo más que materia, que somos algo más, que nuestra vibración es capaz de prolongarse en las memorias de los que se rasuraran la luna en digitales silencios ya sin rosas.

Esto casi es una oración, una autopsia desesperada de los sentidos, no sé un alzar la voz para saber si a alguna persona le importa mis fracciones de canto, que desfallecen en una ciudad que nos olvida muy de prisa.

POETAS DE PARED

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

La pared como elemento estructural de la vivienda, es entrañable compañera en los quebrantos y placeres de los seres humanos; en las tribus urbanas que se constituyen en la cuerda floja de nuestras ciudades necesariamente serán las paredes el espacio para que jóvenes poetas, que en muchos casos no saben que lo son, afloren en estribillos y leyendas friccionando el amor, los malos gobiernos y las crisis que viven las ciudades। La pared es la hoja en blanco en la que graffiteros devuelven a la calle sus silencios en iconos y conceptos que se forjan como referente de la conciencia social de un pueblo, que se expresa en el graffiti.

Los romanos llamaron graffiti a los mensajes escritos en lugares públicos. En nuestra modernidad en la década del 60 del siglo pasado, hipíes y activistas políticos utilizan el graffiti como elemento fundamental en su promoción de ideas. Actualmente es el mensaje subterráneo, forjándose en las manos sucesivas y en las mentes sobre todo de los jóvenes que se lanzan a buscar la sobriedad de una pared para dejar su huella.
A pesar de que el graffitero es un tipo de la noche que en muchos casos pasa apuros para escapar de furiosos dueños de casa y patrulleros de barrio, su labor es impresionante y se vuelve parte fundamental en la poesía urbana que se gesta día a día entre pared y pared; de seguro más de uno habrá tomado conciencia desde los mensajes que llueven en nuestros ojos

Las paredes, son textura prohibida donde el poeta devuelve los golpes y acaricia a los amores. En la ciudad de Riobamba, este fenómeno ha tomado singular vigencia en los jóvenes, que han aprovechado el blanco de las paredes, para plasmar bellos versos ó irónicas denuncias frente a las crisis que cotidianamente rompen nuestro equilibrio, en la cuerda floja de éste país surrealista.

Solo es necesario un tarro de pintura se echan andar los andamiajes de la imaginación. Viejos graffitis, vuelven a la memoria: “Quisiera verte desnuda para saber como es dios / f: Pitufo”, “No quisiera tenerte una noche, sino soñarte mil pitufito / Marlene”, ó aquellos que a nivel nacional se convirtieron en paradigma de una generación: “Quisiera una política inspirada en Henry Miller”, “Mi binomio son tus ojos”, “Las putas al poder sus hijos ya fallaron”, “Si apagan la luz al menos regalen condones”, “Prohibido robar, el Congreso no admite competencia” , su visión de la realidad no pierde vigencia en el contexto social en el que nos desenvolvemos.
El pasado martes 10 de diciembre Día Internacional de los Derechos Humanos, la gente de la ciudad y sobre todos jóvenes de escuelas, colegios y universidades, plasmaron graffitis, entre los que se destacan: “No queremos más explosiones / f: las bombas”; “Sin ser terroristas, nos están matando”, “Riobamba en paz”, “Seguimos volando en tu cometa Proaño”, etc.

El intimismo que marca la coyuntura espiritual de la nueva generación se ratifica en los graffitis que inundan las calles de la ciudad, se ratifica en la soledad que día a día va poseyéndonos y que no obligan a aullar para que la muerte no nos despierte de este alegórico viaje antes de haber seducido a nuestras propias posibilidades.

LA LITERATURA ESCONDIDA MONCAYO DONOSO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@holtamail.com

A veces usted no ha sentido que su vida es una trampa, un impostergable letargo roto a instantes por estrellas que se pierden en el infinito espacio. ¡A veces!, solo a veces usted siente que la ciudad con sus baches cíclicos es una fosa común donde los silencios sepultan abrazos y aguaceros; capturar esos instantes y postergarlos en la nostalgia de los pocos que lean es el límite, es la urgencia de quienes sudan palabras de otros tiempos, relicarios guardados en las bibliotecas de los abuelos, posos negros donde se amontonan viejas fotografías y difíciles secretos familiares.

Casualmente, mejor dicho causalmente por la crisis y la televisión esas joyas en papel se pierden entre las chucherías que uno desempolva los sábados en la “Plaza de las Gallinas”, donde entre risa y risa se puede hallar y comprar por cincuenta centavos o un dólar libros y acetatos de todo tipo, un disco tal vez con el autógrafo de Corina de Velasco Ibarra o un texto como el que tuve la suerte de recibir como “yapa”, lo acepte con desinterés más por la referencia histórica del escritor, Jorge Moncayo Donoso autor del himno a Riobamba, que por ganas de leerlo. El título atrajo mis ganas de palparlo sin embargo sería necesaria una crisis en mi enferma cordura para que tome “El Baúl Maldito” y literalmente me sumerja en sus escondites.

El libro fue editado en 1954, por autogestión del autor en la editorial “Fray Jodoco Ricke” de la ciudad de Quito, en 96 páginas a veces desgarradoras como púas verdes a veces llenas de plumas de humo amarillo secundando vuelos, nos cuanta historias personales, ambiguamente humanas de un chagra en la “Carita de Dios” resucitando después de la tragedia o humanizando el baúl vampiro de los afectos del padre, historias de un intelectual que en nuestra provincia fundo la Casa de la Cultura y fue uno de sus primeros presidentes, que estuvo muy vinculado al colegio “Pedro Vicente Maldonado” y que en nombre del pueblo voló un puente junto a Flordelina, la mujer con ojos de tabaco que seguramente amó.

En literatura siempre se dice que un escritor se compone de dos personas, la una efímeramente humana que escapa y muere; la otra que se proyecta en los tiempos, personalmente creo que Jorge Moncayo Donoso, no llego a ese desmembramiento, sin haber escapado a la muerte se proyecta en la memoria de una ciudad que lo canta en la hora cívica de los lunes que lo recuerda pero que sin embargo necesita volver a ser el polvo que se sacudió el hombre que la abandono un día, debemos devolver a este gran personaje el valor que tiene, que sus pies vuelvan a su tierra y se embadurnen no solo del polvo sino del lodo y las voces de quienes hemos heredado de su talento obras como “Los Muertos Vuelven”, “Cofre de Sándalo”, “En Silencio . . .”; y, “El Baúl Maldito”.
No puedo terminar esta nota sin soltar los tiburones en la piel de la ciudad, es el momento de amarnos por lo que fuimos, de que nos amen por lo que somos.

LAREANDO VIBRARES DE GUITARRA

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Todo vibra en el cosmos, todo fluye desde la gran armonía de un Yo del que somos célula y sentido, en la transformación permanente, la dialéctica es el motor que desde todos los saberes nos impulsa de carambola a ir más allá de lo que teníamos planeado.

Desde esta concepción de nuestra correspondencia con las dimensiones, todo es música o mejor dicho la música es la representación sonora de este axioma hermético, así lo entiende, lo siente y lo piensa el artista multifacético Hugo Lara quien tiende su alma en la esquina de barrio, para que sea cronista de la lluvia de alargados alfabetos que van construyendo la historia de las ciudades, lo intangible de los amores, lo absurdo de migraciones y el silencio de las ausencias.

Su voz profundamente social transforma los espacios en ambientes para armonizar los afectos y exteriorizar sentimientos de manera plena, su lienzo de corte clásico recrean paisajes y conceptos de un intimismo subversivo, su palabra es perinola en el germinar de los sentidos. Mientras escribo esta nota voy tarareando “Lucas y Lucía, eran dos enanos…”, el poema de Rubén Molina hecho canción por Hugo Lara, texto que nos habla de lo terrible de esa migración que enviuda conyugues y deja huérfanos de manera mutua a hijos y padres, de esa migración que te sirve el pan en la mesa y te quita al hijo en el abrazo !Carajo!, este vibrar de la música es más que eso es el pretexto para saber que los solos de un planeta incomunicado por estar demasiado comunicado no dejan de gritar, no dejan de gesticular que quieren volver a sus raíces, que ya no importa la máquina o el chip de las oportunidades; que lo que importa son los vibrares de nuestra mente, las músicas de nuestro subconsciente repicando en el orfanato de obstinadas identidades.

Hugo lareando, mugiendo a veces con un blues o trovando desnudo frente al lago donde lo parió la noche, nos devuelve a la espiritualidad de ser fugaces bocanadas de humo en el salto de los días. Por ser hijo de la noche tiene abiertos los sentidos y crucificados los adioses. Cuando el sea piel de una loza o recuerdo en una cinta de un siglo que pasará, tal vez su nombre se pierda en la memoria colectiva, sin embargo nadie olvidará a los que un día se fueron en un aeroplano y sin querer cambiaron un cielo por otro que no tenía sol.

LA CONCEPTUALIZACIÓN DE LO LIGHT UNA VALORACIÓN DEL ABSURDO

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

Lo profundo, los ejes sensoriales en la transformación del pensamiento, en el auge de la época de los autómatas, lastimosamente la nuestra, da paso a lo fútil, arañamos reiteradamente la superficialidad de las cosas, parecería que lo que importa hoy es la forma, no el fondo y a veces ni siquiera eso; se recurre a la trampa de conceptualizar la realidad, interpretándola a vuelo de un café ya que los modos de producción de estadísticas y miedos no dan para más.

Los críticos que de alguna manera son los que contextualizan la óptica social, están empeñados, en su gran mayoría, a exterminar ciertas manifestaciones estéticas como las artes plásticas y de manera particular la pintura o sino como se explica que en salones y bienales de pintura, ganen trabajos de fotografía, instalación o de arte conceptual que recurre a objetos efímeros y en muchos casos biodegradables para poner de manifiesto una idea, que se pierde en la memoria, en el mejor de los casos en la crónica especializada que hace una breve reseña de ella, es como si se quisiera que la trascendencia del objeto estético, se pierda sin eco social.

Es verdad que la modernidad va en vertiginosa carrera a ganar cada segundo, sin embargo deberíamos cuestionarnos qué tan trascendentes somos en lo que hacemos. Importa el cuánto producimos o importa el qué producimos, deberíamos como sociedades y como creadores tomarnos un minuto para respirar, para sentir la tierra y la luna que ha enamorado desde siempre y crear un arte con paciencia, lentamente, dejando que el yo creador respire, amé y llore.

Las universidades, campanarios cuadrados de una religión que no entiende a su dios, forjan en sus celdas a críticos que ven el libertinaje estético nuevos modelos de creación, personalmente me resisto; mil veces prefiero ser dinosaurio que veleta en un mar cristalizado en sal. Me gusta Dalí y Neruda, el viejo Vallejo y Diógenes Paredes, Frida, es su vértice frente a Rivera la vieja textura del lienzo que cuelgo en la memoria, me gusta como Roberto Carlos, esos amores a la antigua que perdían el corpiño en la ternura, que eran cómplices la fricción de epidermis.

Entiendo perfectamente que los críticos de nuestra época intenten justificar y hasta hayan creado un marco conceptual para darle vigencia lo lgith, para posibilitar la concepción de objetos que llaman “estéticos” en lo efímero, absurdo e intrascendente. Vivimos en un mundo que en algunas esquinas se esta quedando vacío sin alma, sin embargo de algo de lo que estoy convencido es que América Latina, por no ser parte de ese primer mundo en la domesticación del hombre, tiene posibilidades de sublevarse y de sublevar los conceptos, se habla reiteradamente de una visión política del hombre que sea ecológica, humanista y social, el arte debe encaminarse en esa línea partiendo de la premisa que en si es la agudeza sensorial que plasman los individuos de su contacto con la realidad, debe buscar que esa lectura que realiza de tiempos y escenarios posibilite que los sujetos que viven esas realidades y culturas por lo menos sientan que hay algo más allá, el arte debe ser la posibilidad de soñar a la que todos tenemos derecho.

UN MAESTRO SE VA . . .

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesilas@hotmail.com

De un tajazo, sin momento para despedidas, sin posibilidades para el abrazo o la última conversación sobre la problemática local que tanto le inquietó durante toda su vida, el destino cortó los sueños del Maestro y amigo Máximo Layedra

Una angustia intima parte desde efímera circunstancia de la naturaleza humana, nos cuestiona reiteradamente, el para qué estamos aquí; entender esas razones nos permite saber que quien ha emprendido el camino sin retorno, en éste luto de la intelectualidad chimboracense, estuvo para ser una fuerza de convergencia social, un líder de singular importancia cuya militancia por su barrio “Los Pinos” ha sido ejemplo en al ciudad de Riobamba, quienes vivimos en este espacio físico nos quedamos huérfanos del comandante que emprendió, a veces solo, las batallas

En la Casa de la Cultura y Diario “La Prensa”, sentimos de muchas formas su partida, se quedan inconclusos los libros de la campaña de lectura que estaba corrigiendo, se queda vacío un espacio en la mesa de trabajo al emprender proyectos de desarrollo social, pero más allá de eso en nuestras ternuras se crea una llaga, un grito, los Heraldos Negros que evocó Vallejo golpeando sin tregua, llorando sin calma.

Emprendió el salto, rompió la brecha que hiela la sangre fusionándose nuevamente a la tierra de donde germinó. El último acabose, la peregrinación ritual del silencio en al memoria colectiva, no ha llegado para Máximo Layedra, en la tierra quedan muchas semillas que él plantó, cada vez que éstas fructifiquen sabremos que su obra fue buena y que esta en nosotros. La tradición popular dice que “La única muerte es el olvido”; desde esa óptica Max vivirá por siempre.

Amigo, la tarde se rompe en mundos tristes, uno de ellos anida en mi pecho, despliega sus espinas y me rasga la carne con el luto, recordándome minutos compartidos, sonrisas plenas en la jorga de toda la vida; Maestro la senda es ancha nos veremos en la otra dimensión de nuestros tiempos.

LAS CLAVES DE GABRIELA PONCE

Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com

La trama de la noche es una paradoja, un imán a vuelos para que la poesía se irradie en las claves de sol de la escritora Gabriela Ponce que pone en el tapete de la memoria su primer poemario, desconcertando por la madures, por la solvencia estética de este “guagua” al que su madre de trenes invertidos, lo esculpió desde adentro sacándose más que la costilla y las tristezas para soplar en nosotros.

Gabriela Ponce, presiente el acabose, siente el puñal rasgándole el pecho y la utopía; se revela, salta, nos reta, nos escupe, nos engulle, en una hojarasca de palabras armonizando las percepciones de mil mundos, de mil hombres tristes que se mueren en una plaza o en un parque.

Con esté breve acercamiento a “Clave de sol”, vamos a tener un proximidad con la escritora. ¿Gabriela por qué escribir poesía ? y ¿Para quién escribirla?

Escribo como una suerte de sortilegio, para sacar ángeles y demonios que llevo dentro... Y para quién?

Sí, ¿Para quién?

Para mí, y para todo aquel que se tropiece con los versos, se refleje, ría, llore o escupa, lo importante para mí es producir alguna sensación, generar sensaciones sean estas buenas, malas o desagradables; saber que somos humanos, que percibimos, sentimos, que las palabras nacen de nosotros y nos encuentran, que las aceptamos o las rechazamos ese es el juego de la poesía.

Soy poeta... por gusto, por desocupación, por profesión... y por magia… Soy poeta por no saber que más hacer con el mundo en que vivo, por no encontrar otro refugio más que la palabra, comerla, saborearla y derramarla.

Crees que la poesía tiene función social

Pienso que si

¿Por qué ?

El poeta al utilizar la palabra, tiene que decir lo que pasa, para mí la poesía no solo es intimista, a través de ella puedes denunciar lo que le ocurre al mundo, la sociedad, la naturaleza, es muy importante que la percepción social del poeta sea plasmada en su trabajo.

Finalmente Gabriela como vez la nueva poesía ecuatoriana, hacia donde va y tu respecto a ella a dónde vas