Gabriel Cisneros Abedrabbo
www.palabraenpie.org
El Dr. Sergio Quirola Alarcón; más allá del sentimiento lírico, fue uno de los más ilustres chimboracenses del siglo XX. Nace 13 de marzo de 1911 en San Isidro, parroquia perteneciente al cantón Guano, y se proyecta al país con un pensamiento claro, contundente, honesto y con una actitud recta ante la vida. Sus estudios le permiten obtener el título de Dr. en jurisprudencia, más el destino le tenía preparados otros caminos, su vocación de educador, su apasionamiento por la cultura, por la historia y por la palabra, le conducen hasta las aulas de clase a compenetrarse con sus alumnos, ya sea como inspector del colegio “Mejía”, o como rector de los colegios “Montufar” y “24 de Mayo” de la ciudad de Quito; “Maldonado” “Pérez Guerrero” y “Riobamba” de nuestra ciudad o como Ministro de Educación en uno de los gobiernos del Dr. José María Velasco Ibarra. A más de las dignidades mencionadas, fue Canciller, Senador, por dos ocasiones, Diputado electo en representación de la provincia de Chimborazo, Sub Secretario de educación, cultura y deportes, 1er. Vicepresidente en el Congreso Americano de Ministros de Educación en Argentina, con motivo del Sesquicentenario del nacimiento del educador Faustino Sarmiento, profesor honorario de las Universidades “De Carlos”, “Praga“, “Checoslovaquia“, primer Ministro ecuatoriano en visitar un país socialista, jefe de control de educación secundaria a nivel nacional, editorialista de varios medios de comunicación del país, miembro de la Unión Nacional de Periodistas, Miembro de la Sociedad Bolivariana y Consejero del área de educación de la Universidad Andina “Simón Bolívar“.
Una de las cátedras que más lo emocionaban era historia de la cultura, la cual la convertía en un intrincado juego, donde los conceptos adquirían tales tramas que sus alumnos nunca se aburrieron ante su palabra, ante sus apasionamientos, ante su vitalidad con la que cualquier momento era bueno para enseñar o aprender. Como lo relata Oswaldo Ruiz Chávez, uno de sus más destacados alumnos: “fue un hombre de una exquisita cultura, que luchó incansablemente para la consecución de la Extensión de la Universidad Central, en nuestra ciudad, la actual Universidad de Chimborazo y para el desarrollo cultural de la provincia. Un rasgo especial en él, era un hombre tipo enciclopedia, dominaba muchos campos del conocimiento científico en el campo de las ciencias humanas, sobre todo historia de la cultura, con la que deleitaba, agradaba y motivaba . . . “
A más de su profundo amor a las letras, el Dr. Sergio Quirola cultivo su cuerpo, fue campeón Olímpico con el seleccionado de Fútbol de Chimborazo en 1926. En una de las visitas que le hiciéramos pocos meses antes de su viaje final, con una delegación de la Casa de la Cultura, inició su tradicional monólogo contando, como se inauguraron las primeras Olimpiadas Nacionales en el Estadio de Riobamba, su mente vivaz en nada reducida a pesar de su postración física tenía la capacidad de crear conceptos y de acordarse con una exactitud fenomenal de fechas y actos que ocurrieron en el transcurso del siglo pasado. Una de las características de este intelectual chimboracense era, que si uno era estudiante de arte o de física cuántica y no encontraba respuestas en una biblioteca siempre se podía recurrir al siempre grato Dr. Quirola, quien tenía las respuestas más inesperadas e inventivas para miles de preguntas, por lo que entre los círculos culturales con mucho cariño se le decía que él era un “diccionario con pies”.
Sergio Quirola tiene una vital importancia para el desarrollo cultural del país, ya que por sus profundas vinculaciones entre Benjamín Carrión y José María Velasco Ibarra, se torna en un elemento participativo para la Fundación de la Casa de la Cultura Nacional en una primera Instancia y del Núcleo de Chimborazo posteriormente del que llegaría a ser uno de sus más representativos Presidentes. Para el Ing. Guillermo Montoya Merino, Ex - Presidente de la Casa de la Cultura Ecuatoriana “Manuel Benjamín Carrión”, Núcleo de Chimborazo: “La desaparición física del Dr. Sergio Quirola Alarcón, es una perdida inmensa para la cultura nacional ya que fue de vital importancia para la creación y fortificación de la Institución como por su exquisito pensamiento que alimentó el alma y la sed de conocimiento a miles de jóvenes”
Durante muchos fértiles años, Sergio Quirola se destacó como intelectual de primera línea, inagotable trabajador de la cultura, con múltiples publicaciones en revistas y periódicos del país, ilustre orador, así como hombre responsable ante las exigencias históricas de su época, que vertió su fecunda experiencia y dinamismo en combatir la intolerancia y la corrupción y en sublimar las distintas manifestaciones del ser humano.
Esta breve biografía pretende ser un homenaje al maestro Sergio Quirola Alarcón, para que su valía sea objeto de orgullo de las próximas generaciones, sea parte de nuestra identidad de ciudadanos de una tierra rica en personajes y en un legado de aportes históricos para el desarrollo nacional, por lo que felicito la resolución del I. Municipio de Riobamba, que en Sesión realizada el 4 de mayo del presente año resolvió designar una de las avenidas de la ciudad con su nombre. Es importante que todos quienes tuvimos el gusto de conocerlo y quienes lo conocerán por la historia a más de tomar sus valores para la construcción de nuestra identidad, incorporemos a nuestros patrones conductuales esa infinita necesidad de aportar para la construcción de un edificio social más perfecto, puliendo nuestros errores y cultivando nuestras virtudes en el fuego de la perseverancia.
Acerca de mí
- Dicción Desnuda
- De la generación de los de adentro, de aquellos que fueron signados por la máquina y la globalidad en una estadística y no van a permitir el exilio ... Dos de diciembre de 1972, habitante de un mundo donde los cuestionamientos transgreden al yo creador y se propagan en versos, en cantos, en ritos donde las sensaciones emigran al lector y se radican en él. Ha publicado “Ceremonias de amor y otros rituales” 1996 (Casa de la Cultura de Chimborazo), “Ego de piel” y “Cópula panteísta” 2003 (Ed. Pedagógica “Freire”), “El otro Dios que soy Yo” y “Ombligo al infierno” 2004 (Ed. Pedagógica “Freire”) y “Mujeres para Morir” 2005 (Ed. Pedagógica “Freire”), “Peregrinaje y Raptos” 2006 (Ed. Pedagógica “Freire”). Además en antologías, revistas y periódicos dentro como fuera del país. Actualmente se encuentra trabajando un nuevo poemario. El creador también ha incursionado en la crítica artística en varios medios de comunicación social como diario “El espectador” (1999 – 2000), la Revista dominical Panorama de Diario Regional los “Andes” (2001 –2002), actualmente colabora con la revista “Vida a Colores” de diario “La Prensa”.
23 julio 2009
13 julio 2009
LA VASIJA ES YA PIEL DEL ‘TURCO’ JORGE ENRIQUE
Gabriel Cisneros Abedrabbo
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/
“Yo quiero que a mí me entierren, como a mis antepasados en el vientre oscuro y triste de una vasija de barro”, los versos que fueran compuestos en una noche de bohemia de forma colectiva por una vanguardia estética conformada por Oswaldo Guayasamín, Jorge Enrique Adoum, Hugo Alemán, Jorge Carrera Andrade, Jaime Valencia, entre otros; se volvieron esencia en la despedida al creador ecuatoriano Jorge Enrique Adoum, quien estuvo comprometido con la izquierda ecuatoriana y que ha decir de Pablo Neruda fue uno de los escritores más importantes de América Latina en su tiempo.
El viernes 3 de julio falleció el escritor Jorge Enrique Adoum, la consternación entre la comunidad intelectual fue evidente, se había ido quién había relatado en sus obras la historia de parte del siglo pasado, quién se había revelado con su palabra contra las dictaduras y la opresión de un poder concentrado en una oligarquía que no estaba dispuesta hacer ninguna concesión; sin duda alguna Jorge Enrique Adoum fue quién siguió con la literatura social del grupo de Guayaquil y que gracias a proyectos de difusión estética como el de Casa de las Américas de Cuba, había a dado a conocer su obra a nivel internacional. Amigo personal de los grandes escritores del siglo pasado como Gabriel García Márquez, Julio Cortazar, Alejo Carpentier, Juan Rulfo, entre otros, sin duda alguna su desaparición ión física es una gran perdida para un Ecuador, que en ocasiones se vuelve desmemoriado de sus hijos que han sudado sus geografías, sus pianos y sus letras; el viaje del ‘turquito’, marca el reto de proyectar su imagen en la conciencia interna y externa de la patria.
El sábado 4 de julio, uno a uno iban llegando los amigos al sepelio de Jorge Enrique Adoum, cuyas cenizas en una vasija de barro, del período incaico 1400 y 1500 d.C., se depositaron en la Capilla del Hombre junto a los restos de quien fuera su hermano, “Oswaldo Guayasamín”; un árbol de pino decorado festivamente había sido testigo de la fiesta que durante todo el día entre versos, canciones y anécdotas se había planteado como despedida por parte de la familia que consideró que un homenaje frente a su adiós innegociable con la vida era despedirlo con alegría. Rosangela Adoum, hija del escritor dijo a diario “El Universo”: “Su familia quería que se lo recuerde feliz y alegre. No quería que sus honras fúnebres sean tristes”.
Rafael Correa, en sentidas palabras dijo: “Hoy no hemos venido a enterrar a Jorge Enrique sino a consagrarlo”, mientras hablaba a pesar de la alegría decorativa las lágrimas escapaban como queriendo abonar con el salado del dolor la tierra donde se fortalece el pino que cobija a dos grandes, la tarde con lluvia y sol como que llora y canta nuestro dolor, como que exige que se detengan todos los ecos en otras latitudes para rendir homenaje a este hijo profundo de la tierra. El presidente de la República sigue con sus palabras “… Se va jorge Enrique en este tiempo grave y al mismo tiempo de tanta esperanza, solo podemos decirle que este Ecuador de hoy no es el ‘Ecuador Amargo’ de ayer, por eso luchamos día a día para erradicar la pobreza y el analfabetismo, la desnutrición y en especial esa lacra llamada injusticia.”, todos sabemos que el Ya Paren de Contar del escritor Euler Granda, se ha vuelto presente y que es la hora de las horas, y con el final del día las cenizas del gran escritor hallaron destino final junto a quien graficará las edades de la patria, quizá como manifestó Pablo Guayasamín, hijo del pintor, es para que conversen los amigos por lo que falta de tiempo.
Durante la tarde, se había dejado el micrófono abierto para que las gentes sin formulismos den su despedida al escritor, que cumplió a cabalidad con su esencia de graficar las letras desde el inicio de sus formas, hasta sus últimos momentos en la clínica donde emprendió el viaje।
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“Yo quiero que a mí me entierren, como a mis antepasados en el vientre oscuro y triste de una vasija de barro”, los versos que fueran compuestos en una noche de bohemia de forma colectiva por una vanguardia estética conformada por Oswaldo Guayasamín, Jorge Enrique Adoum, Hugo Alemán, Jorge Carrera Andrade, Jaime Valencia, entre otros; se volvieron esencia en la despedida al creador ecuatoriano Jorge Enrique Adoum, quien estuvo comprometido con la izquierda ecuatoriana y que ha decir de Pablo Neruda fue uno de los escritores más importantes de América Latina en su tiempo.
El viernes 3 de julio falleció el escritor Jorge Enrique Adoum, la consternación entre la comunidad intelectual fue evidente, se había ido quién había relatado en sus obras la historia de parte del siglo pasado, quién se había revelado con su palabra contra las dictaduras y la opresión de un poder concentrado en una oligarquía que no estaba dispuesta hacer ninguna concesión; sin duda alguna Jorge Enrique Adoum fue quién siguió con la literatura social del grupo de Guayaquil y que gracias a proyectos de difusión estética como el de Casa de las Américas de Cuba, había a dado a conocer su obra a nivel internacional. Amigo personal de los grandes escritores del siglo pasado como Gabriel García Márquez, Julio Cortazar, Alejo Carpentier, Juan Rulfo, entre otros, sin duda alguna su desaparición ión física es una gran perdida para un Ecuador, que en ocasiones se vuelve desmemoriado de sus hijos que han sudado sus geografías, sus pianos y sus letras; el viaje del ‘turquito’, marca el reto de proyectar su imagen en la conciencia interna y externa de la patria.
El sábado 4 de julio, uno a uno iban llegando los amigos al sepelio de Jorge Enrique Adoum, cuyas cenizas en una vasija de barro, del período incaico 1400 y 1500 d.C., se depositaron en la Capilla del Hombre junto a los restos de quien fuera su hermano, “Oswaldo Guayasamín”; un árbol de pino decorado festivamente había sido testigo de la fiesta que durante todo el día entre versos, canciones y anécdotas se había planteado como despedida por parte de la familia que consideró que un homenaje frente a su adiós innegociable con la vida era despedirlo con alegría. Rosangela Adoum, hija del escritor dijo a diario “El Universo”: “Su familia quería que se lo recuerde feliz y alegre. No quería que sus honras fúnebres sean tristes”.
Rafael Correa, en sentidas palabras dijo: “Hoy no hemos venido a enterrar a Jorge Enrique sino a consagrarlo”, mientras hablaba a pesar de la alegría decorativa las lágrimas escapaban como queriendo abonar con el salado del dolor la tierra donde se fortalece el pino que cobija a dos grandes, la tarde con lluvia y sol como que llora y canta nuestro dolor, como que exige que se detengan todos los ecos en otras latitudes para rendir homenaje a este hijo profundo de la tierra. El presidente de la República sigue con sus palabras “… Se va jorge Enrique en este tiempo grave y al mismo tiempo de tanta esperanza, solo podemos decirle que este Ecuador de hoy no es el ‘Ecuador Amargo’ de ayer, por eso luchamos día a día para erradicar la pobreza y el analfabetismo, la desnutrición y en especial esa lacra llamada injusticia.”, todos sabemos que el Ya Paren de Contar del escritor Euler Granda, se ha vuelto presente y que es la hora de las horas, y con el final del día las cenizas del gran escritor hallaron destino final junto a quien graficará las edades de la patria, quizá como manifestó Pablo Guayasamín, hijo del pintor, es para que conversen los amigos por lo que falta de tiempo.
Durante la tarde, se había dejado el micrófono abierto para que las gentes sin formulismos den su despedida al escritor, que cumplió a cabalidad con su esencia de graficar las letras desde el inicio de sus formas, hasta sus últimos momentos en la clínica donde emprendió el viaje।
JORGE ENRIQUE ADOUM
1926-2009
Ambato fue la tierra, que le dio la primera luz en 1926, fruto de la migración árabe en el Ecuador, es sin duda el novelista mayor de la segunda mitad del siglo XX. Estudió Derecho y Filosofía en la Universidad Central del Ecuador y los terminó en la Universidad de Santiago, Chile. En esa ciudad fue, durante cerca de dos años, secretario privado de Pablo Neruda, quien aseguró que Ecuador tenía al mejor poeta de América Latina, refiriéndose a Adoum, que apenas tenía 26 años. A su regreso a Ecuador en 1948, ocupó cargos diversos en la Casa de la Cultura Ecuatoriana. En 1949 publicó su primer libro Ecuador Amargo que fue comentado por Pablo Neruda y Carlos Drummond de Andrade. En 1952, con los dos primeros volúmenes de Los cuadernos de la tierra obtuvo el Premio Nacional de Poesía de Ecuador. Fue redactor cultural del Diario del Ecuador, de Quito, colaborador de numerosas revistas latinoamericanas de cultura y profesor de literatura en diversas instituciones. Publicó otros libros de poesía, entre ellos Notas del hijo pródigo (1953) y Relato del extranjero. El ensayo crítico Poesía del siglo XX que abarca estudios sobre Paul Valéry, Rainer María Rilke, César Vallejo, entre otros. En 1960 obtuvo con su Dios trajo la sombra, tercer volumen de los cuadernos de la tierra, el premio de poesía en el primer concurso Casa de las Américas de La Habana. Luego publicó el cuarto volumen El dorado y las ocupaciones nocturnas. En noviembre de 1961 fue nombrado Director Nacional de Cultura, cargo que ocupó hasta 1963, año en el que viajó a Egipto, India, Japón e Israel, en el marco del programa principal de la UNESCO para el conocimiento de los valores culturales de Oriente y Occidente. Luego se instaló en París donde fue, sucesivamente, lector de literatura en español, portugués y catalán para las ediciones Gallimard, periodista de la radio y la televisión de Francia y traductor de la ONU y la OIT en Ginebra, donde en 1969 estrenó, en francés, su obra de teatro El sol bajo las patas de los caballos, traducida a seis idiomas y representada en numerosos países de Europa y América. Volvió a París como miembro del comité de redacción del Correo de la UNESCO hasta junio de 1987. En 1973 publicó en Madrid Informe personal sobre la situación; en 1976 la novela Entre Marx y una mujer desnuda obtuvo el Premio Xavier Villaurrutia de México, otorgado por primera vez a un escritor extranjero no residente en ese país. En 1979 publicó en Barcelona su libro de poesía No son todos los que están y una nueva obra de teatro La subida a los infiernos, publicada en alemán antes que en español. Regresó a su país en 1987. Dos años después se le concedió el Premio Nacional de Cultura Eugenio Espejo, la más alta presea cultural del gobierno ecuatoriano, por el conjunto de su obra. Otras publicaciones suyas son: Sin ambages (Textos y contextos) (ensayo, 1989); El tiempo y las palabras (1992); El amor desenterrado y otros poemas (1993); una nueva novela Ciudad sin ángel (México, 1995), que ese año fue finalista del Concurso Rómulo Gallegos en Venezuela; Los amores fugaces (Memorias imaginarias) (Quito, 1998); Ecuador: señas particulares (Quito, 1998); un ensayo Guayasamín, el hombre, la obra, la crítica, publicado en Nuremberg en 1998 y una antología de su obra poética …ni están todos los que son (Quito, 1999). En 1994 fue nombrado Profesor Honorario de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (República Dominicana). En 1996 se estrenó con éxito en Ecuador la película Entre Marx y una mujer desnuda, basada en su novela homónima. Su más reciente obra De cerca y de memoria, recuerdos de lecturas, autores y lugares se publicó en Ecuador en el año 2003. Ha traducido al español la poesía de T. S. Eliot, Iangton Hugues, Jacques Prevert, Yannis Ritsos, Vinicius de Moraes, Nazim Hikment, Fernando Pessoa, Joseph Brodsky, Seamus Heaney. Fallece el viernes 3 de julio del 2009, cuándo la Casa de la Cultura Ecuatoriana, por segunda ocasión y con el apoyo de la Academia de la Legua estaba haciendo gestiones para nominarlo por segunda vez al premio “Cervantes”.[1]
VASIJA DE BARRO
Yo quiero que a mi me entierren
Como a mis antepasados
En el vientre oscuro y fresco
De una vasija de barro.
Cuando la vida se pierda
Tras una cortina de años
Vivirán a todo el tiempo
Amores y desengaños.
Arcilla cocida y dura,
alma de verdes collados,
luz y sangre de mis hombres,
sol de mis antepasados.
De ti nací y a ti vuelvo,
arcilla, vaso de barro,
con mis muertos yazgo en ti,
en tu polvo enamorado.
JAIME GALARZA HABLA SOBRE JORGE ENRIQUE ADOUMJaime Galarza, autor de importantes libros como el “Festín del Petróleo”, “Quienes Mataron a Roldós”, “Piratas en el Golfo”, entre otros.
¿Cuál es la perdida que ha sufrido el Ecuador, con la muerte del escritor Jorge Enrique Adoum?
Indudablemente la desaparición física de Jorge Enrique Adoum, es una perdida muy sensible para las letras ecuatorianas, durante varias décadas el ha sido uno de los referentes fundamentales de una literatura muy cercana al país, comenzando por su libro “Ecuador Amargo”; no solamente cercano al país sino también cercano al ser ecuatoriano, como también a ser humano en general; en este sentido el país pierde un valor, un valor en la literatura, un valor humanistico.
¿La literatura de Jorge Enrique Adoum, reflejo lo que pasó en la Patria en el siglo Pasado?
Si en determinada medida, quizás no en todo el drama que que vivió el Ecuador en el siglo XX, porque no debemos olvidar que ese drama prolongado, sumamente ominoso para las grandes masa populares, contó con numerosas dictaduras, con episodios brutales, pero fundamentalmente con la marginación de las mayorías que siguieron gravitando en la vida nacional, heredadas de la colonia misma. La literatura de Jorge Enrique Adoum, muchas veces no era de fácil lectura, y al no ser de fácil lectura no era suficientemente movilizadora aunque apuntara a la realidad del país.
¿Fue eso o la falta de difusión lo que ha hecho que no se conozca de forma suficiente la literatura de Adoum en el país?
Posiblemente las dos cosas, cuando he tenido la oportunidad de hablar con muchos sectores de juventud tanto en colegios como en universidades, el nombre de Jorge Enrique Adoum si era conocido, más su obra era desconocida, cuándo preguntaba por qué me decían que no es fácil de entender a Jorge Enrique Adoum, es un problema de lenguaje comunicacional, sin que ello le quite en nada a su quehacer como hombre, como escritor fundamental y como ciudadano.
Adoum fue secretario particular de Pablo Neruda, quien lo califico como el escritor más importante de América Latina ¿Ha faltado difusión para consolidar la obra de adoum, fuera de la Patria?
En la medida en que Cuba ha sido un centro importantísimo de difusión los últimos cincuenta años de la literatura latinoamericana; Adoum ha gozado de una cierta irradiación a partir de el proceso emprendido por la Casa de las Américas y todo lo que ha ello ha representado; ha faltado indudablemente difusión de las instituciones culturales y de los gobiernos ecuatorianos muchas veces por no coincidir con los postulados políticos de Jorge Enrique.
¿En el Ecuador, faltan políticas culturales para promover a los creadores fuera de la Patria y dentro de ella?
Si falta para promover fuera y dentro de ella, muchas veces los grandes medios no divulgan obviamente valores que son contradictorios al sistema establecido, tradicional. Es difícil encontrar divulgación ante líneas contestatarias o fuera del sistema, sumándose a esto una diplomacia que ha estado representada por ‘momias cocteleras’ asumiendo una expresión del presidente Correa.
¿Se va Jorge Enrique Adoum, con la muerte?
No, yo más bien diría que se queda, en nuestro imaginario y en nuestro futuro।
[1] Biografía tomada de la página de la Casa de la Cultura que postula a Adoum al premio Cervantes.
19 mayo 2009
MARIO BENEDETTI, EL RETORNO SIN CAMINO
Gabriel Cisneros Abedrabbo
www.dicciondesnuda.blogspot.com
Sin el duelo forzado por la hipocresía social, siento las distancias que van cociendo adioses entre un yo desarticulado amando la literatura y un Dios que escribió desde el acabose, el escritor uruguayo Mario Benedetti, quien con 88 años transpiró todos los saltos que tiene la palabra, el domingo 17 de mayo fragmentó espacios y se hizo piel en el futuro, un hombre que había sembrado verbos en el amor y el compromiso por la vida; con su muerte son indiscutibles las ausencias que ni el duelo nacional de su patria ni los cantos que surgen a raudales por el mundo pueden trizar.
Los que lo veneramos asumimos la orfandad en nuevos rezos por la poesía, descobijamos el vino para abrazarnos, para entender que entre el 14 de septiembre de 1920 y 17 de mayo del 2009, no paró de amar, no paro de sudar el eco de las gentes. Qué importa que se haya roto el estuche, el perfume de su voz se esparció por el mundo con tal intensidad que pasarán muchas generaciones antes que lírica comience a ser olvidada, en esa conflictiva levedad del ser.
El 19 de mayo desde el palacio legislativo de Montevideo su cuerpo emprendió el viaje de los pasos perdidos por las calles de una ciudad que fuera testiga de encuentros y desencantos, no se cuántas viudas, de esas que aman a los poetas sin palparlos en el filo de la noche, lloraron su ausencia. Ni cuántos de sus hijos clavamos la desesperación en la madrugada, lo único que es irrenunciablemente es que nuestro poeta mayor no se ha ido, aquí esta en los versos que conmovieron estadios sin ser fútbol, que conquistaron el mundo sin ser muerte y que hoy me dan la urgencia de cantar. Callar sería matar a ese yo que nunca estuvo en duelo.
En un mundo mediático donde lo light prima, donde autores del desencanto arrasan con el mercado existen también autores de buena literatura, uno de ellos, Mario Benedetti seguirá latiendo en la memoria colectiva mientras existan palabras que soñar…
07 mayo 2009
* * *
mi silencio
es tu silencio en un espejo
nos duele y sin embargo
tenemos que callar
tanta mentira
Uno entiende el abismo, sus grafías húmedas, sus desconcertantes mundos que se van formando en el segundo final del acabose, uno entiende que tras la puerta equivocada está el rendir cuentan ante el peor de los jueces, el yo incorruptible. Lo que uno no entiende es como la vida le va marcando el paso a las circunstancias, le va inmovilizando las manos al poder volar, que tan solo en un ayer era cotidiano. Es tan terrible perder las alas, saber que los otros vuelan y uno, el yo más importante de todos los mundos se va volviendo inútil y leve.
Rotos, descocidos como muñeco del abuelo del abuelo, nos van pasando de mano en mano, nos van asesinando con la sonrisa hipócrita los que entienden que estamos respirando un aire que ya no nos pertenece.
Todas las filosofías se destrozan frente a eso, ni la oración o el grito hace el milagro de despedazar las trampas que sembramos en otra hora. Morir, si, morir en el clímax de desmembrar con tanta angustia, pero cómo flaquea el valor y dejamos que los días nos devoren cual gangrena.
Ya no quedan trenes que soldar, ni espacios que graficar con los colores, solo un puñal espera que se esfumen las horas inútiles…
Gabriel Cisneros Abedrabbo
7 de mayo del 2009
03 marzo 2009
DANZAR DESDE EL POEMA
LITOLERGIA o el ímpetu de los cantos fugaces, es una circular demencia donde las palabras encajadas desde una dimensión eminentemente borgiana, van martillando las músicas y disparando imágenes para que dancen los tiempos en el poema hecho hombre, Dancizo Toro en armonía con los epígrafes de su yo tiembla poseyendo sus versos en la distancia del lector, en la ruleta de quien adivina las gestualidades que puede engendrar la palabra en las manos de un alfarero entregado.
Litotelergia es canto y conflicto donde la voz creadora lucha por su sobrevivencia frente a la musa posesiva, lucha por saltar en la vida misma frente a la trampa envolvente de la palabra; es decir el texto es un vínculo donde el autor confiesa de modo irrefutable su oficio.
El poemario publicado en Buenos Aires, nos enorgullece desde dos vías, porque un escritor chimboracense vuela desde su obra a otros escenarios y fundamentalmente porque Dancizo Toro ha consolidado un lenguaje con características propias, con dimensiones propias, con formas que van allá de una estructura rebuscada a la conceptualización de una estructura vital.
¡Qué bien por la poesía de Chimborazo! Es alentador que los poetas siembren de palabras los abismos del hombre para que a través de esos puentes no caigamos en ellos y podamos seguir transpirando la soledad que nos exilia. A continuación un puente de luz de Dancizo Toro:
EGO MENSURA
¿Dios geometriza?
¿Con que codo, pié, palmo, pulgar
o nudo de garganta, mide
lo que en su omnímodo Ser
debería ser el todo de su cuerpo?
¿Encande estos, descreídos de su regla, versos
cuenta con mis obras, la suya que no entiende?
¿Cuántos dedos tiene el artífice de las manos
cuántas probóscides de elefante?
¡Uranomensor!
¡Circunscriptor de propiedades!
De qué luz se sirvieron tus escuadras
de qué número fuiste el dios de su suerte
de qué centro su compás.
Viador
sembrador
¿Cuántos pasos diste
para implantar la cencela del universo?
Calma
Calma
empecemos por la unidad.
¡Soy la medida de mis hechos!
18 febrero 2009
REVOLUCIÓN / FUENTES PRIMARAIS DE LA VIDA
Parecería que todo está perdido, que las ciudades se deben extinguir en el silencio colectivo de angustias sin maquillar por el goteo metálico de los días. Parecería que ninguno de los seres humanos tiene ese utópico libro en blanco para escribir su propia historia, que no somos más que ese gastado inventario, impersonal y nada sensible donde muere la esperanza.
Fernando Tinajero, desde su mística de vida en una conferencia sobre la opinión en los medios, profetizó desde su agudeza mental; La revolución urgente en nuestros días no es tomar el fusil y construir imaginarios nacionalistas que se van extinguiendo en la globalización financiera, la verdadera revolución es volver a las fuentes primarias de la vida, esto quiere decir que en vez de tomarnos un jugo de durazno que huele y sabe a durazno y que no tiene nada de durazno, nos comamos la fruta en estado natural.
Vivimos tiempos donde la interculturalidad, en el caso ecuatoriano, no sólo se refiere a la interacción de la cultura mestiza con las culturas indígenas, la interculturalidad va más allá y implica a contraculturas y segmentos culturales que siendo parte de un mismo origen han mutado hasta ser totalmente diferentes y en algunos casos contestatarias. Formas de ver el mundo que en el filo de esa soledad colectiva reclaman mayores espacios de verdadera comunicación no solo entre los seres humanos sino entre las especies y la naturaleza en general, espacios que podremos alcanzar solamente con la revolución que implica una evolución social.
En una era de levedad, de sexo sin amor, de mutismo colectivo, me parece que volver a las fuentes primarias de la vida si es un hecho revolucionario, que demanda en nosotros muchos sacrificios personales, ya que es tan fácil tomar la gaseosa y no el jugo; además, cosa rara, un jugo en cualquier restaurante es mucho más caro, más difícil de acceder y menos común. Volver a esas fuentes primarias es sembrar un futuro con posibilidades para la especie humana, es cambiar y dejar atrás esa parte de nosotros que nos avergüenza y sin embargo no nos atrevemos a olvidar.
El sistema de mercado dice que todo se compra y vende. Siento que existe en nosotros una necesidad urgente de no entrar en la subasta; que todavía hay pulmones para que respire la ilusión en el mundo…
Ni la izquierda ni la derecha han sabido posibilitar el buen vivir, la primera ha fracasado por no entender las potencialidades individuales; la segunda ha vendido el sueño americano a un mundo que se inunda cada día más de basura y ríos contaminados. Hay que construir un nuevo modelo de ver y entender el mundo, para ello quizá sea necesario dar dos pasos atrás para que la humanidad pueda dar un paso adelante en su evolución.
Fernando Tinajero, desde su mística de vida en una conferencia sobre la opinión en los medios, profetizó desde su agudeza mental; La revolución urgente en nuestros días no es tomar el fusil y construir imaginarios nacionalistas que se van extinguiendo en la globalización financiera, la verdadera revolución es volver a las fuentes primarias de la vida, esto quiere decir que en vez de tomarnos un jugo de durazno que huele y sabe a durazno y que no tiene nada de durazno, nos comamos la fruta en estado natural.
Vivimos tiempos donde la interculturalidad, en el caso ecuatoriano, no sólo se refiere a la interacción de la cultura mestiza con las culturas indígenas, la interculturalidad va más allá y implica a contraculturas y segmentos culturales que siendo parte de un mismo origen han mutado hasta ser totalmente diferentes y en algunos casos contestatarias. Formas de ver el mundo que en el filo de esa soledad colectiva reclaman mayores espacios de verdadera comunicación no solo entre los seres humanos sino entre las especies y la naturaleza en general, espacios que podremos alcanzar solamente con la revolución que implica una evolución social.
En una era de levedad, de sexo sin amor, de mutismo colectivo, me parece que volver a las fuentes primarias de la vida si es un hecho revolucionario, que demanda en nosotros muchos sacrificios personales, ya que es tan fácil tomar la gaseosa y no el jugo; además, cosa rara, un jugo en cualquier restaurante es mucho más caro, más difícil de acceder y menos común. Volver a esas fuentes primarias es sembrar un futuro con posibilidades para la especie humana, es cambiar y dejar atrás esa parte de nosotros que nos avergüenza y sin embargo no nos atrevemos a olvidar.
El sistema de mercado dice que todo se compra y vende. Siento que existe en nosotros una necesidad urgente de no entrar en la subasta; que todavía hay pulmones para que respire la ilusión en el mundo…
Ni la izquierda ni la derecha han sabido posibilitar el buen vivir, la primera ha fracasado por no entender las potencialidades individuales; la segunda ha vendido el sueño americano a un mundo que se inunda cada día más de basura y ríos contaminados. Hay que construir un nuevo modelo de ver y entender el mundo, para ello quizá sea necesario dar dos pasos atrás para que la humanidad pueda dar un paso adelante en su evolución.
07 enero 2009
EL BUSCADOR DE ORO
Sin prisas en la necesidad de palpar la poesía, inicio la lectura de “El Buscador de Oro” del escritor Fernando López Milán, texto editado por Editorial “El Conejo”, que en ciento cincuenta y seis páginas fusiona fábulas y poemas. Animales mutan desde su naturaleza a la dimensión humana, a ese perder el sendero, a ese sentimiento de palpar la existencia desde el bien y el mal, donde las fabulas a ratos nos dejan el sinsabor de la realidad, la dualidad de la hilaridad o la esquina blanca de la esperanza.
Fernando López Milán es un descubrimiento, en los nuevos talentos de la literatura chimboracense que termina (o emprende) su iniciación a los espacios de la palabra con este libro, que desde su concepción aporta con una forma limpia a la socialización de los sentimientos, las sensaciones y las formas con que la vida fluye segundo a segundo.
Todos los sables y las músicas que se engendran en la palabra se yerguen vitales en el escritor-hombre llamado Fernando López Milán, a quien el escritor Raúl Pérez Torres califica como “… Malabarista de la síntesis, dice que en alguna parte estaba todo el mundo, sólo faltaba el lobo. Yo pienso, que es en estas fábulas donde se encuentra, de cuerpo entero el lobo, y, quién sabe, también el Santo de Asís”.
La poesía que surge de entre las páginas de esta alquimia en papel, es certera, penetrante, tiene la fuerza de involucrarnos en un mundo de infinitas posibilidades donde somos: puente y salto; oscuridad y sol; poesía que se hace canto en los silencios, poesía que engendra y atesora la luz que Fernando López ha sabido cultivar.
Fernando López Milán nació en Riobamba, provincia de Chimborazo, el 21 de marzo de 1964. Realizó estudios de sociología (Quito) y ciencias sociales aplicadas a la salud (Barcelona). Es profesor universitario y trabaja en la promoción de los derechos de la niñez y adolescencia. Ha publicado algunos textos relacionados con este tema.[1]
Fernando López Milán es un descubrimiento, en los nuevos talentos de la literatura chimboracense que termina (o emprende) su iniciación a los espacios de la palabra con este libro, que desde su concepción aporta con una forma limpia a la socialización de los sentimientos, las sensaciones y las formas con que la vida fluye segundo a segundo.
Todos los sables y las músicas que se engendran en la palabra se yerguen vitales en el escritor-hombre llamado Fernando López Milán, a quien el escritor Raúl Pérez Torres califica como “… Malabarista de la síntesis, dice que en alguna parte estaba todo el mundo, sólo faltaba el lobo. Yo pienso, que es en estas fábulas donde se encuentra, de cuerpo entero el lobo, y, quién sabe, también el Santo de Asís”.
La poesía que surge de entre las páginas de esta alquimia en papel, es certera, penetrante, tiene la fuerza de involucrarnos en un mundo de infinitas posibilidades donde somos: puente y salto; oscuridad y sol; poesía que se hace canto en los silencios, poesía que engendra y atesora la luz que Fernando López ha sabido cultivar.
Fernando López Milán nació en Riobamba, provincia de Chimborazo, el 21 de marzo de 1964. Realizó estudios de sociología (Quito) y ciencias sociales aplicadas a la salud (Barcelona). Es profesor universitario y trabaja en la promoción de los derechos de la niñez y adolescencia. Ha publicado algunos textos relacionados con este tema.[1]
CÁRCEL
Platón tenía razón:
el cuerpo es una cárcel
enciérrame en la tuya,
aunque sea una parte.
Platón tenía razón:
el cuerpo es una cárcel
enciérrame en la tuya,
aunque sea una parte.
[1] Reseña biográfica tomada del libro El Buscador de Oro
LUIS A DE BORJA, BANDERA VIVA PARA LA MEMORIA
Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com
Morir, ese espacio de incertidumbre donde no sabemos si después de tanta vida podremos vibrar de tanta muerte, es un verbo que los iniciados en las brazas encendidazas de la tierra no podrán conjugar, porque su dimensión más allá de ellos mismos, se funde con los cuatro ejes de la vida, porque su esencia alquimista ha transmutado la piel en tea de imaginarios colectivos.
Luis A. de Borja, a quien desde la graficación arquitectónica de los espacios, tendremos presente desde ahora en el palpitar urbano, es de aquellos que se perfilaron desde Ser y servir, desde darse con yapa y sin resquemores en el combate cotidiano de todos aquellos que amamos nuestra provincia, contra los enemigos que hoy más que nunca nos acechan, tenemos los más bajos niveles de desarrollo humano en el país, la autoestima se siente resquebrajada frente a las crisis individuales y colectivas; todo esto porque no se entiende o no se ha querido entender que ningún plan de desarrollo no puede darse si no se vincula la cultura a su fundamental visión. La identidad ese valor de ser, sentir y actuar nace de la interrelación de nuestra historia con las utopías a construir; si sentimos sin prejuicios nace de proyectar a quienes realmente fueron bandera por el desarrollo y plantearnos que nosotros también seremos suma de blasones en el futuro a construir.
Este monumento que nos convoca, es fundamental para que las cosechas no queden truncas. Digo esto en la certeza de que el homenaje no es solamente a Luis A. de Borja; el monumento es un recordatorio permanente de que nosotros estamos en la obligación de dar a nuestra ciudad más allá de lo que la sociedad nos demanda. El monumento es un fluir visual para que las amnesias colectivas no nos desarraiguen de esta tierra bendita que todos amamos.
Frente a la grandeza de Luis A. de Borja, he caído en el mea culpa de cuanto me falta para servir en debida forma a mi provincia. El primer recuerdo que tengo de este insigne Riobambeño es a través de la institución que amo profundamente, donde su trabajo fue impulso imprescindible para la creación de la Casa de la Cultura Núcleo de Chimborazo el 13 de febrero de 1953, para la recuperación en los imaginarios de esa ciudad a mediados del siglo pasado de la memoria de su hermana la poeta de hogueras interminables, Luz Elisa Borja Martínez, a través de la publicación de sus poemarios “Cofre Romántico” y “La Bella Durmiente”, y del aporte que desde su familia se dio para que la Casa tenga un espacio físico donde actualmente funciona en la Diez de agosto y Rocafuerte.
De acuerdo a las investigaciones de Carlos Ortiz Arellano y Gladis Barriga, cuyos libros coincidencialmente acabamos de lanzar en la Casa de la Cultura, Luis A. de Borja nació en nuestra ciudad el 24 de diciembre de 1887, su transito por los espacios siempre fue desde el amor a la palabra y la cultura; en 1910 en Madrid editó su primera novela “Amor Exelso”. Viajero incansable se nutrió con lo más exquisito de la cultura de América, África y Europa, para 1912 ya tenía varias publicaciones en España y Francia. Es indiscutible que Luis A. de Borja fue uno de los personajes más trascendentes para la cultura de nuestra ciudad en la primera mitad del siglo pasado.
Irreducible en su amor a la ciudad fue quien nos permitió saber de forma definitiva que el 21 de abril de 1822 alcanzamos nuestra independencia y empinamos a la patria a la libertad final en mayo. “ Por todos los medios a su alcance, sostuvo la tesis de que esa victoria en Riobamba del ejercito libertador fue decisiva en la conquista de nuestra independencia”.[1]
Según el historiador Carlos Ortiz Arellano, los Parques que hoy tenemos como patrimonio son fruto de su gestión desde la vida pública en el Concejo Cantonal, el Consejo Provincial, la Gobernación y desde el ejercicio periodístico. A él le debemos obras como los parques Sucre, La Libertad, 21 de Abril (Loma de Quito), la rectificación del ferrocarril, los mercados de la Merced y San Francisco, la carretera a Baños…
La palabra ese diablo o esa diabla signó su nombre, desde este llover mañanas se propuso escribir cuatro libros de los cuales alcanzó a publicar 2 “Cabalgando sobre los andes” (texto reeditado en la campaña provincial de lectura 100 joyas para leer) y “En pos e las mujeres”, quedando en los abismos del tiempo “Bregando hasta la muerte” y “Con el pasado a Cuestas”, por el acabose infranqueable de la piel.
Luis A. de Borja, los huesos del hombre se desvanecen mientras la proyección del hacer nos alimenta en la identidad colectiva que estamos empeñados en construir, la muerte para su talla es un sofisma, una lluvia de pájaros en vuelo por sus palabras ¿Qué no nos dio este hombre? ¿Qué hemos devuelto a su historia?. Si olvidamos morimos en la ignominia del autoexilio, si olvidamos se extingue esa explosión permanente que se hace himno por y para Riobamba en la transformación sin temores del destino…
[1] Carlos Ortiz Arellano / Cien Figuras en la historia e Chimborazo / Casa de la Cultura de Chimborazo 2008
poesialas@hotmail.com
Morir, ese espacio de incertidumbre donde no sabemos si después de tanta vida podremos vibrar de tanta muerte, es un verbo que los iniciados en las brazas encendidazas de la tierra no podrán conjugar, porque su dimensión más allá de ellos mismos, se funde con los cuatro ejes de la vida, porque su esencia alquimista ha transmutado la piel en tea de imaginarios colectivos.
Luis A. de Borja, a quien desde la graficación arquitectónica de los espacios, tendremos presente desde ahora en el palpitar urbano, es de aquellos que se perfilaron desde Ser y servir, desde darse con yapa y sin resquemores en el combate cotidiano de todos aquellos que amamos nuestra provincia, contra los enemigos que hoy más que nunca nos acechan, tenemos los más bajos niveles de desarrollo humano en el país, la autoestima se siente resquebrajada frente a las crisis individuales y colectivas; todo esto porque no se entiende o no se ha querido entender que ningún plan de desarrollo no puede darse si no se vincula la cultura a su fundamental visión. La identidad ese valor de ser, sentir y actuar nace de la interrelación de nuestra historia con las utopías a construir; si sentimos sin prejuicios nace de proyectar a quienes realmente fueron bandera por el desarrollo y plantearnos que nosotros también seremos suma de blasones en el futuro a construir.
Este monumento que nos convoca, es fundamental para que las cosechas no queden truncas. Digo esto en la certeza de que el homenaje no es solamente a Luis A. de Borja; el monumento es un recordatorio permanente de que nosotros estamos en la obligación de dar a nuestra ciudad más allá de lo que la sociedad nos demanda. El monumento es un fluir visual para que las amnesias colectivas no nos desarraiguen de esta tierra bendita que todos amamos.
Frente a la grandeza de Luis A. de Borja, he caído en el mea culpa de cuanto me falta para servir en debida forma a mi provincia. El primer recuerdo que tengo de este insigne Riobambeño es a través de la institución que amo profundamente, donde su trabajo fue impulso imprescindible para la creación de la Casa de la Cultura Núcleo de Chimborazo el 13 de febrero de 1953, para la recuperación en los imaginarios de esa ciudad a mediados del siglo pasado de la memoria de su hermana la poeta de hogueras interminables, Luz Elisa Borja Martínez, a través de la publicación de sus poemarios “Cofre Romántico” y “La Bella Durmiente”, y del aporte que desde su familia se dio para que la Casa tenga un espacio físico donde actualmente funciona en la Diez de agosto y Rocafuerte.
De acuerdo a las investigaciones de Carlos Ortiz Arellano y Gladis Barriga, cuyos libros coincidencialmente acabamos de lanzar en la Casa de la Cultura, Luis A. de Borja nació en nuestra ciudad el 24 de diciembre de 1887, su transito por los espacios siempre fue desde el amor a la palabra y la cultura; en 1910 en Madrid editó su primera novela “Amor Exelso”. Viajero incansable se nutrió con lo más exquisito de la cultura de América, África y Europa, para 1912 ya tenía varias publicaciones en España y Francia. Es indiscutible que Luis A. de Borja fue uno de los personajes más trascendentes para la cultura de nuestra ciudad en la primera mitad del siglo pasado.
Irreducible en su amor a la ciudad fue quien nos permitió saber de forma definitiva que el 21 de abril de 1822 alcanzamos nuestra independencia y empinamos a la patria a la libertad final en mayo. “ Por todos los medios a su alcance, sostuvo la tesis de que esa victoria en Riobamba del ejercito libertador fue decisiva en la conquista de nuestra independencia”.[1]
Según el historiador Carlos Ortiz Arellano, los Parques que hoy tenemos como patrimonio son fruto de su gestión desde la vida pública en el Concejo Cantonal, el Consejo Provincial, la Gobernación y desde el ejercicio periodístico. A él le debemos obras como los parques Sucre, La Libertad, 21 de Abril (Loma de Quito), la rectificación del ferrocarril, los mercados de la Merced y San Francisco, la carretera a Baños…
La palabra ese diablo o esa diabla signó su nombre, desde este llover mañanas se propuso escribir cuatro libros de los cuales alcanzó a publicar 2 “Cabalgando sobre los andes” (texto reeditado en la campaña provincial de lectura 100 joyas para leer) y “En pos e las mujeres”, quedando en los abismos del tiempo “Bregando hasta la muerte” y “Con el pasado a Cuestas”, por el acabose infranqueable de la piel.
Luis A. de Borja, los huesos del hombre se desvanecen mientras la proyección del hacer nos alimenta en la identidad colectiva que estamos empeñados en construir, la muerte para su talla es un sofisma, una lluvia de pájaros en vuelo por sus palabras ¿Qué no nos dio este hombre? ¿Qué hemos devuelto a su historia?. Si olvidamos morimos en la ignominia del autoexilio, si olvidamos se extingue esa explosión permanente que se hace himno por y para Riobamba en la transformación sin temores del destino…
[1] Carlos Ortiz Arellano / Cien Figuras en la historia e Chimborazo / Casa de la Cultura de Chimborazo 2008
10 diciembre 2008
GLADYS BARRIGA EN LA CRÓNICA DE LOS SERES
Siglos y mundos se derrumban en el proceso inquebrantable de llover mañanas; esqueletos de enigmáticas construcciones nos quedan como referentes de la capacidad de Ser de los que fueron simiente de nuestro genoma y tea de nuestra cultura। El tiempo carcomerá la estructura final de esos edificios, lo que de ninguna manera nos hará olvidar a sus arquitectos, a los que soñaron con rectas y perpendiculares plasmadas en arcos y paredes para abrigar la substancia.
Gladys Barriga, destacada miembro de la institución, fruto de su investigación de una vida nos ofrece este libro que recoge a personajes de la palabra y la historia en Chimborazo como un marco referencial para entender que existieron y existen en nuestras geografías seres que se jugaron todo por nuestra provincia, seres que desde la historia, la literatura, el periodismo han dado más allá de lo les era solicitado. Compilación bibliográfica que nos incita a no olvidar a estos seres de luz en la construcción de imaginarios y sobre todo a emular su conducta humanista en pos de que colectivamente podamos soñar desde la minga del futuro.
La autora del presente trabajo ha sido docente desde 1950 en diferentes colegios del país, apasionada por la investigación histórica ha formado parte del Consejo Editorial de numerosas publicaciones, motivadora de la construcción desde la palabra, ha ayudado a empinar el vuelo a quienes se iniciaban en el embrujo de las grafías. Sobre todo y ante todo ha sido un ser humano de esos que nacen signados para dar afectos y sembrar conciencia. Gladys Barriga es de esos huracanes que encienden turbinas al crear y no dejan morir a quienes realmente fueron…
El texto inicia aproximándonos a la vida de Pedro Vicente Maldonado, acercándonos a un ser humano que desde la ilustración sirvió a su patria y a su continente, dándonos a los ecuatorianos conciencia geográfica de país, al continuar en el viaje delicioso de la lectura, podremos entender la trascendencia de personajes como Magdalena Dávalos y otros de la colonia, seguimos por el viaje por inicios de la república para terminar en la post-modernidad que nos absorbe penetrante en nuestras horas.
La Casa de la Cultura Núcleo de Chimborazo en su anhelo de proyectar en la memoria viva los valores que se han gestado en nuestra provincia les ofrece la presente obra para que la absorban, la siembren y la difundan: No como un elemento decorativo de inertes bibliotecas sino más bien como una herramienta de permanente consulta para afianzar la identidad desde la memoria.
26 noviembre 2008
TEATRO MÁGICO SÓLO PARA LOCOS
Gabriel Cisneros Abedrabbbo
poesialas@hotmail.com
poesialas@hotmail.com
Teatro Mágico Sólo para Locos, es una experiencia de fusión experimental de artes en la que la música, la danza folclórica y contemporánea, el teatro, la pintura en piel, la poesía y el equilibrio convergen para que el público pueda transportarse a dimensiones donde es posible transmutar lo humano a la divino, o al menos para creer palparlo por instantes. Más de quince artistas bajo la dirección de Rubén Molina sumaron sus dones en una minga por ahuyentar el silencio colectivo del escenario y la vida.
La obra ha tenido una gran aceptación por parte del público por lo que ya se ha presentado en Riobamba y Latacunga; e iniciará una gira nacional por Loja, con el propósito de que los creadores de Chimborazo y Bolívar que se han aglutinado en la Casa de Carrión puedan dar a conocer su talento en distintas provincias del país.
Juntando mil distancias,
los tártaros no asustan
y una música callada,
con un abrazo descose el silencio
donde danzan espacios, texturas y vocales
Sólo los que respiran
sin paraguas a la vida,
son capaces de amasar
entre sus notas
el edén perdido en nuestros miedos.
Hace mil años una vampira mujer se escondió en el piano. Pepe lo toca, lo palpa; salen los locos a
bailar, el duende íntimo de los niños, la ninfa en vuelo al amor, los artistas fuera de sí en fricciones de éxtasis y vida. Él, no se pertenece en la maldición bendita de ese piano que lo ha hecho deidad entre profanos En esta fiesta falta la esencia de su ternura, así que sin miedo todos bailen este poseso, no nos vaya a faltar el mañana y sentamos chuchaqui desde el otro lado de la muerte.
La obra ha tenido una gran aceptación por parte del público por lo que ya se ha presentado en Riobamba y Latacunga; e iniciará una gira nacional por Loja, con el propósito de que los creadores de Chimborazo y Bolívar que se han aglutinado en la Casa de Carrión puedan dar a conocer su talento en distintas provincias del país.
Juntando mil distancias,los tártaros no asustan
y una música callada,
con un abrazo descose el silencio
donde danzan espacios, texturas y vocales
Sólo los que respiran
sin paraguas a la vida,
son capaces de amasar
entre sus notas
el edén perdido en nuestros miedos.
Hace mil años una vampira mujer se escondió en el piano. Pepe lo toca, lo palpa; salen los locos a
bailar, el duende íntimo de los niños, la ninfa en vuelo al amor, los artistas fuera de sí en fricciones de éxtasis y vida. Él, no se pertenece en la maldición bendita de ese piano que lo ha hecho deidad entre profanos En esta fiesta falta la esencia de su ternura, así que sin miedo todos bailen este poseso, no nos vaya a faltar el mañana y sentamos chuchaqui desde el otro lado de la muerte.POEMAS CON AMOR AL PRÓXIMO
Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com
poesialas@hotmail.com
Interiormente en el erigir inaplazable de metalenguajes, Franklin Cárdenas se unge de la palabra, se viste de ella piel adentro y mundo afuera, para entregarnos esta antología de fuerza encendida en el amor. Esencia fundamental frente al pró(x)imo, la Patria, la ciencia y el arte.
Poesía que se proyecta desde lo social, desde esa visión por incidir en el orbe a través del arte, de no aceptar que mueran en los parpados de la angustia los que son excluidos por la estructura, por “la belleza inútil” o por esa falsa felicidad que se trafica en los mercados. Poesía para los que realmente existen y no han escapado de sí mismos. Poesía para los seres “libres y de buenas costumbres” que en el día a día construyen el ser interior. Poesía para los que no se dejan timar por espejismos.
El creador -con la magia de extintos boticarios- se desdobla, fricciona su levedad humana en la tea poética, siendo desde ese engendrar para siempre un anclaje de identidad en la memoria colectiva. Publicamos esta obra en la seguridad de que la gente militante con la vida, sorba estos poemas y abrigue su ser.
No es importante que Franklin Cárdenas, tenga cinco premios nacionales de poesía, ni que haya desarrollado con tenacidad otras manifestaciones artísticas, lo que nos debe importar de forma irrenunciable al leer esta obra es la forma como el poema se enraíza, en el yo hombre, en el yo pasión o en el yo Patria.
Leamos algunos de los poemas de Franklin Cárdenas ellos son la mejor crónica de su mística por crear:
ME CLAVA SU FUSIL
Esta música - hoy jueves de julio -
me clava su fusil
y anida mi lenguaje...
A borbotones
cabalga también en mi ternura
y me posee
desde este corazón atrincherado.
Esta música
- de Juan Manuel Serrat-
me vuelve químico,
cloroide y seminal, ebúrneo,
sucio de cristal y plácido
de melancolía.
¡Así este espacio
deglute, ansiado, el tiempo...!
AL GUERRILLERO MUERTO
Que más da
tu vida muerta de contado
y la nuestra,
en el capitalismo,
muriéndose plusvalíamente a plazos...
yo digo que nos dejaste
con la aldaba del llanto rota
y con el hielo maduro
de la soledad hecho pedazos!
Nos dejaste, compañero,
para irte a anclar nuestra desesperanza
en lo profundo de la tierra
a no pudrirte
¿ Qué gusano podría pudrir tu honestidad?
¿Cual a descomponer tu integridad?
25 noviembre 2008
CON LOS AMIGOS EN SU MAÑANA
Emigra la piel a la tierra, las huellas de Daniel Severo Escobar Velasco siguen haciendo camino. Sus pies se han fundido a los elementos sin embargo, más allá de la levedad del hombre, sus pasos no han sido borrados de la faz de la tierra por los años, ni por la rota angustia del vacío por los espacios. Las huellas son signos que permiten saber si hemos cumplido, si fuimos capaces de dar el salto desde dentro; sólo desde su profundidad y fuerza sabrán los que hoy no son, que un día fuimos engranaje a la elegía.
Daniel Severo Escobar Velasco, fue de esos hechiceros que hacen conjuros para que surjan flores en el asfalto, de esos que frente a la batalla hallan ternuras. Hombre enamorado del poema, sus cantos son voces en volcán, sus cantos son esa esquina donde la vida aterriza muy despacio.
Este texto que ponemos a su consideración, recoge el espacio de soledad y angustia sentido por amigos y familiares ante la desaparición material de un hombre que camino de forma recta por los senderos de la vida; y, los poemas que forjara desde la hoja en blanco que cada día nos brinda el respirar.
Daniel Severo Escobar Velasco, fue de esos hechiceros que hacen conjuros para que surjan flores en el asfalto, de esos que frente a la batalla hallan ternuras. Hombre enamorado del poema, sus cantos son voces en volcán, sus cantos son esa esquina donde la vida aterriza muy despacio.
Este texto que ponemos a su consideración, recoge el espacio de soledad y angustia sentido por amigos y familiares ante la desaparición material de un hombre que camino de forma recta por los senderos de la vida; y, los poemas que forjara desde la hoja en blanco que cada día nos brinda el respirar.
CIEN FIGURAS EN LA HISTORIA DE CHIMBORAZO
¿Qué podría más darte? ¿Algo más todavía?
Sí…acaso el corazón como una ofrenda roja
Latente y sensitiva, clavel granate intacto
Para exhortar tu frente egregia y soberana
Riobamba señorial.
Celso Augusto Rodríguez
No somos hijos del viento, una telaraña de voluntades forjó y forja los imaginarios en la construcción apasionada de la identidad local, que a ratos se desvanece en la amnesia colectiva, que a ratos nos hace preguntarnos quienes fueron aquellos que sembraron esperanzas para que seamos esa fragua donde no solo iluminan estrellas, sino que se gestan mundos, donde hombres de la talla del autor de esta obra, van tejiendo espacios para que los que siguen en el ciclo de crear tengan actitudes a emular. Identidad que a pesar de todos los vacíos sigue fundamental en todos nosotros.
Riobamba, es una ciudad muy diversa cuya población se renueva permanentemente por la emigración, lo que no ha permitido a sus ciudadanos enamorase de su historia; ello ha llevado a que se mermen los niveles de autoestima local. Cien figuras en la historia de Chimborazo, libro que publicamos desde la Casa de Carrión, es un aporte para llenar ese vacío y proyectar en la memoria colectiva la vida de quienes se jugaron por dar, Ser y servir.
Este texto, fruto de la investigación apasionada del Dr. Carlos Ortiz Arellano, es una radiografía de los íconos referenciales del ser colectivo en construcción. Invitamos a todos aquellos que aman nuestra tierra a hacer un pacto de sangre, de forma literal, como lo hicieron Daniel León Borja, Celso Augusto Rodríguez, Bolívar Chiriboga, Teodoro Gallegos Borja, entre otros en pos de construir desde esa minga del futuro que tanto soñamos en la Casa de la Cultura de Chimborazo, la ciudad que queremos para los próximos cincuenta años. Miga en cimentación de futuros, que no se puede fraguar adecuadamente si no conocemos a esos seres humanos que desde distintos escenarios y distintas épocas van proyectando a través del tiempo las huelas a seguir…
Se repite reiteradamente “La única muerte es el olvido”, extinción que siempre es dual porque no solo se extingue él que se fue, se extingue también él que olvida. No dejemos que la levedad de la época nos extinga.
Han caído en la batalla contra la lógica del tiempo los apostatas del bien común, este libro es para hacernos saber que existen sus contrarios; esos caballeros que desde la utopía, no se exilian de la memoria dándonos cantos, nortes y vuelos. Estoy seguro amigo lector que usted tiene mucho que sembrar en nuestra tierra, palpe las vidas de estos seres humanos y con un trabajo humanista proyecte su ser a esa transformación que todos añoramos.
15 octubre 2008
LA PALABRA COMO DON DE DESARROLLO
Gabriel Cisneros Abedrabbo
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/
En el principio existía la Palabra y la Palabra
estaba junto a Dios, y la Palabra era Dios.
Evangelio de Juan
La palabra, ese don que nos diferencia entre otras especies para permitirnos abstraer la realidad en conceptos que se transmiten de generación en generación; construyendo la cultura de los pueblos; en el caminar desesperado de la era del conocimiento aparentemente ha perdido su poder mágico divino, lo que ante todo es un error, porque si no entendemos que la palabra es poder corremos el riesgo de desaparecer o ser absorbidos por quienes construyan desde la palabra puentes y señales en la transformación humana.
Riobamba, urge de que la palabra sea utilizada con seriedad porque desde distintos escenarios, por un lado es instrumento de maledicencia y por otro lado se hace de ella plataforma populista para proyectar egos sin propuestas desde las institución que administran la ciudad y la provincia. En el primer caso algunos comunicadores sociales entre comillas deshonran a los ciudadanos, sin importarles su contexto histórico – humano; solo sustentados en la antipatía pisotean la dignidad y honra de las personas escudados en apodos para evadir la normativa legal; y, en el segundo caso politiqueros venden la “felicidad” entre esperanzas que se esfuman frente a la realidad.
Personalmente he recibido los puñales por el mal uso de la palabra y posibilidades frente a la palabra constructora, lastimosamente los desencantos a veces son mayores que las esperanzas. Jorge Moncayo Donoso, autor del himno a Riobamba por esas actitudes terribles salió de nuestra ciudad, reflejando la profunda crisis de oportunidades que se vive nuestro entorno.
En un escenario adverso como el nuestro, debemos siempre buscar la oportunidad. Riobamba desde el pensamiento libre debe hacer de su identidad la herramienta para el desarrollo. Construyamos la palabra esperanza cuando expresemos públicamente hechos que estemos seguros son apegados a la verdad, no ridiculicemos a quien no se puede defender y no nos neguemos ante ninguna posibilidad de cambio, no olvidemos que la verdad únicamente se encuentra en la contradicción por ser un hecho dialéctico que se puede enfocar desde mil prismas. Nuestra palabra debe reflejar nuestra verdad, sin negar desde el dogma particular otras verdades.
Disentir no nos debe hacer enemigos, nos debe proyectar a construir desde la palabra nuevos esquemas, nuevas utopías que colectivamente se hagan realidades. La palabra tiene poder y desde ese poder debemos hacerla instrumento para dar felicidad, instrumento para que el amor se haga pensamiento y acción para un mejor vivir.
Leguemos a las futuras generaciones la palabra de riobambeño, como paradigma de rectitud, verdad y poder
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/
En el principio existía la Palabra y la Palabra
estaba junto a Dios, y la Palabra era Dios.
Evangelio de Juan
La palabra, ese don que nos diferencia entre otras especies para permitirnos abstraer la realidad en conceptos que se transmiten de generación en generación; construyendo la cultura de los pueblos; en el caminar desesperado de la era del conocimiento aparentemente ha perdido su poder mágico divino, lo que ante todo es un error, porque si no entendemos que la palabra es poder corremos el riesgo de desaparecer o ser absorbidos por quienes construyan desde la palabra puentes y señales en la transformación humana.
Riobamba, urge de que la palabra sea utilizada con seriedad porque desde distintos escenarios, por un lado es instrumento de maledicencia y por otro lado se hace de ella plataforma populista para proyectar egos sin propuestas desde las institución que administran la ciudad y la provincia. En el primer caso algunos comunicadores sociales entre comillas deshonran a los ciudadanos, sin importarles su contexto histórico – humano; solo sustentados en la antipatía pisotean la dignidad y honra de las personas escudados en apodos para evadir la normativa legal; y, en el segundo caso politiqueros venden la “felicidad” entre esperanzas que se esfuman frente a la realidad.
Personalmente he recibido los puñales por el mal uso de la palabra y posibilidades frente a la palabra constructora, lastimosamente los desencantos a veces son mayores que las esperanzas. Jorge Moncayo Donoso, autor del himno a Riobamba por esas actitudes terribles salió de nuestra ciudad, reflejando la profunda crisis de oportunidades que se vive nuestro entorno.
En un escenario adverso como el nuestro, debemos siempre buscar la oportunidad. Riobamba desde el pensamiento libre debe hacer de su identidad la herramienta para el desarrollo. Construyamos la palabra esperanza cuando expresemos públicamente hechos que estemos seguros son apegados a la verdad, no ridiculicemos a quien no se puede defender y no nos neguemos ante ninguna posibilidad de cambio, no olvidemos que la verdad únicamente se encuentra en la contradicción por ser un hecho dialéctico que se puede enfocar desde mil prismas. Nuestra palabra debe reflejar nuestra verdad, sin negar desde el dogma particular otras verdades.
Disentir no nos debe hacer enemigos, nos debe proyectar a construir desde la palabra nuevos esquemas, nuevas utopías que colectivamente se hagan realidades. La palabra tiene poder y desde ese poder debemos hacerla instrumento para dar felicidad, instrumento para que el amor se haga pensamiento y acción para un mejor vivir.
Leguemos a las futuras generaciones la palabra de riobambeño, como paradigma de rectitud, verdad y poder
EL PERFUME UNA PELÍCULA PARA ENTENDER NUEVOS LENGUAJES
Gabriel Cisneros
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/
Un vampiro se pasea desnudo por una playa tropical y no mata por amor. Un cura duerme junto a una virgen ingenua, a pesar de su deseo se castra en silencio en el nombre de Dios. Un alumno seduce a su maestra sin entender que es él quien cayó en la trampa; así es “El Perfume”, de esas historias que uno ve casi en estado hipnótico, sin respirar ni pestañar por miedo a perder detalle de una realidad que muy íntimamente queremos que nos pase aunque estemos convencidos nunca nos llegará, ni en la muerte… Absurda ironía del soñador, pecado a flor de piel del silencio, suicidio en ochenta años del mismo pan.
La película sin llegar a los pies de la novela del mismo nombre del genial Patrick Süskind, tiene textura, olor, profundidad, abismo, y cuenta la historia de Jean Baptiste Grenouille un ser humano incompleto en sus sentidos, un exorcismo de la naturaleza sobre la cordura que nace alrededor de la miseria y la desgracia, las cuales le signan en su periplo por los instantes. Él nace en medio del mercado de pescado de París, en un acto repugnante de una mujer que arroja como excremento a su hijo recién nacido, en medio de viseras y escamas en descomposición; y, como si nada sigue vendiendo en su puesto arrugado por la angustia. El pueblo la mata ante el llanto del niño, quien es llevado a un orfanato donde termina como una bestia más a la que desde el primer día los otros niños intentan matar por el pan a compartir. Quizá ese primer contacto con la repugnancia del mercado quita al protagonista su esencia aromática, el olor de su piel y le permite comunicarse con el entorno a través de un supra sentido del olfato por el cual puede aspirar olores que se encuentran a kilómetros distancia sobre y bajo el agua. En una niñez y adolescencia solitaria, su olfato es el mejor instrumento para comunicarse por lo que no aprende a hablar hasta los cinco años. Signado por la muerte tarde o temprano aquellos que están cerca a él mueren trágicamente.
En un mundo de explotación, en el drama cotidiano de sobrevivir, en una sociedad feudalista, donde él es menos que un ser humano, pasa de dueño en dueño: por el orfanato, la curtiembre, la perfumería (en donde es un maestro sin igual para crear esencias formidables). Muy joven y luego de sobrevivir más que muchos en la curtiembre, es llevado por su oscuro amo a entregar unas pieles, en un lapsus de libertad descubre la fragancia de la vida en la piel de una vendedora de frutas, la mata por accidente, la desnuda, la palapa desde sus olores en un sucio placer tratando de apoderase de su esencia.
En ese viaje por la desgracia sin mayores espacios de felicidad, en una esquina de su tiempo descubre que le falta lo que percibe en los demás, angustia de oler el mundo y no sentirse a sí mismo, maldición de cinco puntas para un hombre que no lo ha tenido nada. Su alma ante la desesperación conjura la locura y la genialidad, diagramando una idea llena de sublimidad, ternura, muerte y erotismo. Su idea es crear un perfume desde la sublimidad más dual de la vida, la mujer. Busca el perfume filosofal por ponerle un calificativo, comienza a asesinar mujeres, a las cuales a través de un proceso de ceras va extrayendo la esencia más pura de su olor, lo ha calculado todo perfectamente, su profundo sentido olfativo le permite saber el número exacto de mujeres que necesita para crear la magia en la fragancia y una de esas mujeres es alguien a quien ama. ¿Pueden los asesinos amar y si pueden matan en nombre de ese amor? Sigue y sigue en ese salto por la muerte a la vida y la desesperación cunde en la aldea. Es descubierto por un error extraño y allí en ese laberinto de circunstancias huye en pos de la que le falta para su esencia, de la que ama, la toma, la mata, extrae su esencia. Los aldeanos guardianes contratados por el padre de la chica lo atrapan, lo flagelan. Él es la ignominia del pueblo, hijo de Belcebú o el mismo demonio. Lo que ellos no saben es que entre sus ropajes rotos por la prisión de la vida misma, esconde el frasco del perfume. El pueblo se ha reunido en la plaza para ahorcar y vejar al asesino, sale en un carruaje, el silencio es expectante, está vestido como un caballero sin embargo en su mirada se siente el abismo de no existir, el verdugo se postra ante él y declara su inocencia. El viento se detiene, el padre de la que amó se arrodilla a besar sus pies, ¡Por Dios es inocente!, ¡Es un santo!. Saca el perfume y con un pañuelo comienza a rociar a la muchedumbre desde sus cuatro soledades.
La histeria se irradia a toda la plaza, terminando en una bacanal envidiable y obscena, ni el obispo deja de poseer y ser poseído en un ataque de lujuria donde el entendimiento solo vibra en la piel y su placer.
El Dios de un mundo que no le pertenece regresa a París, frente a su exilio se riega el perfume en la misma plaza donde nació entre el fétido del pescado y la rutina todo el frasco del perfume, tal vez para volver a tener olor. De pronto el éxtasis se convierte en antropofagia, mendigos, putas y desposeídos hurgan en su carne con los dientes en la necesidad de tener dentro de si ese paraíso que no entienden. No queda ni un hueso en la memoria. Jean Baptiste Grenouille, desaparece en el mismo mercado donde nunca existió…
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/
Un vampiro se pasea desnudo por una playa tropical y no mata por amor. Un cura duerme junto a una virgen ingenua, a pesar de su deseo se castra en silencio en el nombre de Dios. Un alumno seduce a su maestra sin entender que es él quien cayó en la trampa; así es “El Perfume”, de esas historias que uno ve casi en estado hipnótico, sin respirar ni pestañar por miedo a perder detalle de una realidad que muy íntimamente queremos que nos pase aunque estemos convencidos nunca nos llegará, ni en la muerte… Absurda ironía del soñador, pecado a flor de piel del silencio, suicidio en ochenta años del mismo pan.
La película sin llegar a los pies de la novela del mismo nombre del genial Patrick Süskind, tiene textura, olor, profundidad, abismo, y cuenta la historia de Jean Baptiste Grenouille un ser humano incompleto en sus sentidos, un exorcismo de la naturaleza sobre la cordura que nace alrededor de la miseria y la desgracia, las cuales le signan en su periplo por los instantes. Él nace en medio del mercado de pescado de París, en un acto repugnante de una mujer que arroja como excremento a su hijo recién nacido, en medio de viseras y escamas en descomposición; y, como si nada sigue vendiendo en su puesto arrugado por la angustia. El pueblo la mata ante el llanto del niño, quien es llevado a un orfanato donde termina como una bestia más a la que desde el primer día los otros niños intentan matar por el pan a compartir. Quizá ese primer contacto con la repugnancia del mercado quita al protagonista su esencia aromática, el olor de su piel y le permite comunicarse con el entorno a través de un supra sentido del olfato por el cual puede aspirar olores que se encuentran a kilómetros distancia sobre y bajo el agua. En una niñez y adolescencia solitaria, su olfato es el mejor instrumento para comunicarse por lo que no aprende a hablar hasta los cinco años. Signado por la muerte tarde o temprano aquellos que están cerca a él mueren trágicamente.
En un mundo de explotación, en el drama cotidiano de sobrevivir, en una sociedad feudalista, donde él es menos que un ser humano, pasa de dueño en dueño: por el orfanato, la curtiembre, la perfumería (en donde es un maestro sin igual para crear esencias formidables). Muy joven y luego de sobrevivir más que muchos en la curtiembre, es llevado por su oscuro amo a entregar unas pieles, en un lapsus de libertad descubre la fragancia de la vida en la piel de una vendedora de frutas, la mata por accidente, la desnuda, la palapa desde sus olores en un sucio placer tratando de apoderase de su esencia.
En ese viaje por la desgracia sin mayores espacios de felicidad, en una esquina de su tiempo descubre que le falta lo que percibe en los demás, angustia de oler el mundo y no sentirse a sí mismo, maldición de cinco puntas para un hombre que no lo ha tenido nada. Su alma ante la desesperación conjura la locura y la genialidad, diagramando una idea llena de sublimidad, ternura, muerte y erotismo. Su idea es crear un perfume desde la sublimidad más dual de la vida, la mujer. Busca el perfume filosofal por ponerle un calificativo, comienza a asesinar mujeres, a las cuales a través de un proceso de ceras va extrayendo la esencia más pura de su olor, lo ha calculado todo perfectamente, su profundo sentido olfativo le permite saber el número exacto de mujeres que necesita para crear la magia en la fragancia y una de esas mujeres es alguien a quien ama. ¿Pueden los asesinos amar y si pueden matan en nombre de ese amor? Sigue y sigue en ese salto por la muerte a la vida y la desesperación cunde en la aldea. Es descubierto por un error extraño y allí en ese laberinto de circunstancias huye en pos de la que le falta para su esencia, de la que ama, la toma, la mata, extrae su esencia. Los aldeanos guardianes contratados por el padre de la chica lo atrapan, lo flagelan. Él es la ignominia del pueblo, hijo de Belcebú o el mismo demonio. Lo que ellos no saben es que entre sus ropajes rotos por la prisión de la vida misma, esconde el frasco del perfume. El pueblo se ha reunido en la plaza para ahorcar y vejar al asesino, sale en un carruaje, el silencio es expectante, está vestido como un caballero sin embargo en su mirada se siente el abismo de no existir, el verdugo se postra ante él y declara su inocencia. El viento se detiene, el padre de la que amó se arrodilla a besar sus pies, ¡Por Dios es inocente!, ¡Es un santo!. Saca el perfume y con un pañuelo comienza a rociar a la muchedumbre desde sus cuatro soledades.
La histeria se irradia a toda la plaza, terminando en una bacanal envidiable y obscena, ni el obispo deja de poseer y ser poseído en un ataque de lujuria donde el entendimiento solo vibra en la piel y su placer.
El Dios de un mundo que no le pertenece regresa a París, frente a su exilio se riega el perfume en la misma plaza donde nació entre el fétido del pescado y la rutina todo el frasco del perfume, tal vez para volver a tener olor. De pronto el éxtasis se convierte en antropofagia, mendigos, putas y desposeídos hurgan en su carne con los dientes en la necesidad de tener dentro de si ese paraíso que no entienden. No queda ni un hueso en la memoria. Jean Baptiste Grenouille, desaparece en el mismo mercado donde nunca existió…
SABINA CON LA PIEL DEL PRÓJIMO
Gabriel Cisneros Abedrabbo
poesialas@hotmail.com
Joaquín Sabina, tararea un apócrifo para la Magdalena primogénita en el poema, un ron enfría calenturas de todos quienes hemos refugiado el dolor en siluetas a las que nunca miramos más allá de las bambalinas. El réquiem de los segundos va dibujando losetas de un adiós al que huimos en besos que nunca nos han pertenecido. Por un segundo, en nuestra coraza perdemos todos los pájaros y no hay más frente al espejo, donde mentimos para mentirnos, que una brizna de humo de alguien que pudo haber sido … ¡Perversa levedad que nos golpea!
Fusión terrestre de todos los demonios con el paraíso perdido, así es Joaquín Sabina, el cantautor español que desde la cotidianidad crea cantos para recordarnos lo efímero de nuestra palpitación y lo trascendente de nuestro pensamiento. Crítico profundo con las falsas felicidades de la modernidad, te reta a tomar “Pastillas para no soñar” como el “soma” que se pronosticó a mediados del siglo pasado en la novela “Un mundo Feliz”, pastillas para que no sientas el amor y en la masturbación genital con el próximo (a), solo palpes lo olvidable del sexo, pastillas para que no sientas los mirlos cantar o llorar a las mujeres ebrias de dolor en las esquinas del mundo; es posible que si tomamos de esa droga vivamos mil años sin existir un segundo.
Para poder seguir en la danza de lo imposible que incita la música de Joaquinito, me abrazo fuertemente a su silueta juglar y gitana y desde viejos espacios amasó en mi presente, de réquiems a un yo que extraño, un textura que va creando mundos en el agua; si mundos pequeñitos, mundos donde puedo ser el elegido en la redención de mis miedos, mundos donde las mujeres me dedican las mejores odas sin limitarme a la escritura pública que hoy me hace impensable en sus pupilas, mundos donde sembramos la hegemonía del erotismo en las almas tristes que nos rodean. Sí, es una música que arropa, abriga e insinúa, es una música que late entre los proscritos y los beatos como himno palpitante de los brincos y fogatas que tiene la realidad.
Los calzones de la noche pintan rojos estrella, mientas dan las diez entre un cubata para una mujer que será futuro solamente desde un instante de erotismo, la letra de Sabina me va arrancando luces mientras tanto a él como a mí nos dan las diez, la once, las doce y la una. Nos dijeron adiós y no hubo mundo para volver a vernos, con el pota comulgamos del mismo pan, la letra sigue su magia mientras en la realidad me siguen apuñalando con sus besos aquellos que me miran sin mirarme…
poesialas@hotmail.com
Joaquín Sabina, tararea un apócrifo para la Magdalena primogénita en el poema, un ron enfría calenturas de todos quienes hemos refugiado el dolor en siluetas a las que nunca miramos más allá de las bambalinas. El réquiem de los segundos va dibujando losetas de un adiós al que huimos en besos que nunca nos han pertenecido. Por un segundo, en nuestra coraza perdemos todos los pájaros y no hay más frente al espejo, donde mentimos para mentirnos, que una brizna de humo de alguien que pudo haber sido … ¡Perversa levedad que nos golpea!
Fusión terrestre de todos los demonios con el paraíso perdido, así es Joaquín Sabina, el cantautor español que desde la cotidianidad crea cantos para recordarnos lo efímero de nuestra palpitación y lo trascendente de nuestro pensamiento. Crítico profundo con las falsas felicidades de la modernidad, te reta a tomar “Pastillas para no soñar” como el “soma” que se pronosticó a mediados del siglo pasado en la novela “Un mundo Feliz”, pastillas para que no sientas el amor y en la masturbación genital con el próximo (a), solo palpes lo olvidable del sexo, pastillas para que no sientas los mirlos cantar o llorar a las mujeres ebrias de dolor en las esquinas del mundo; es posible que si tomamos de esa droga vivamos mil años sin existir un segundo.
Para poder seguir en la danza de lo imposible que incita la música de Joaquinito, me abrazo fuertemente a su silueta juglar y gitana y desde viejos espacios amasó en mi presente, de réquiems a un yo que extraño, un textura que va creando mundos en el agua; si mundos pequeñitos, mundos donde puedo ser el elegido en la redención de mis miedos, mundos donde las mujeres me dedican las mejores odas sin limitarme a la escritura pública que hoy me hace impensable en sus pupilas, mundos donde sembramos la hegemonía del erotismo en las almas tristes que nos rodean. Sí, es una música que arropa, abriga e insinúa, es una música que late entre los proscritos y los beatos como himno palpitante de los brincos y fogatas que tiene la realidad.
Los calzones de la noche pintan rojos estrella, mientas dan las diez entre un cubata para una mujer que será futuro solamente desde un instante de erotismo, la letra de Sabina me va arrancando luces mientras tanto a él como a mí nos dan las diez, la once, las doce y la una. Nos dijeron adiós y no hubo mundo para volver a vernos, con el pota comulgamos del mismo pan, la letra sigue su magia mientras en la realidad me siguen apuñalando con sus besos aquellos que me miran sin mirarme…
NOCHE buenos días Poemas a cinco puntas
Gabriel Cisneros Abedrabbo
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/
GLADYS MARTÍNEZ MORENO
Mujer sin paraguas en la lluvia de la vida, poeta, Miembro de la Casa de la Cultura de Chimborazo, comunicadora social, instructora teatral y maestra; siempre ha hecho camino desde esos rumbos que va sembrando a la memoria.
¿Para qué escribir poesía? ¿Para qué publicar un libro con flores iluminando espejos? Si han exiliado a demonios y a santos a un nudo sin aura. La pregunta como encrucijada rompe mi lectura del poemario “NOCHE buenos días”, de la escritora Gladys Martínez; sólo entonces, entiendo que la poesía es un mundo al que no le importa que la levedad lo mire, ni los rituales sonoros en teatros de anónimas ciudades.
“NOCHE buenos días”, más allá de quien lo forjó en el palpitar de angustias, es de esos cantos que se pronuncian en la memoria con la profundidad pagana del ángelus a una deidad extinta, es de esos puñales que se clavan en el dulzor de la memoria ó de esas felicidades que saben a secreto de piel.
La mujer que lleva los pollones gastados por inclemencia del amor, hoy se ha atrevido a desnudar su canto en el poema, a exhumar su silencio guardado en todos los trigales y a fecundar la tierra con su nombre.
Bendita la poesía que nos salva, bendita en su cosecha de abismos rotos por su afecto, pueden parar los trenes y migrar la noche a otros inventarios; no importará si el poema sigue saciando las hambres que vendrán, si ese palpitar humano en lo divino nos permite sentir la presencia del Gran Todo.
Estimado lector veamos, no las grafías o las palabras, entendamos el misterio escondido que se vive en el signar la dualidad cósmica de los instantes, desde la alquimia del poema; como Gladys Martínez Moreno lo hace desde esta misa donde todos estamos invitados a oficiar.
Dos
Algo debí decirte y callé
olvidé la hora de hablarte
estrangulé el silencio
y caminó la lágrima
la sangre da
su última vuelta
la memoria recoge
la primera emoción y el último suspiro.
http://www.dicciondesnuda.blogspot.com/
GLADYS MARTÍNEZ MORENO
Mujer sin paraguas en la lluvia de la vida, poeta, Miembro de la Casa de la Cultura de Chimborazo, comunicadora social, instructora teatral y maestra; siempre ha hecho camino desde esos rumbos que va sembrando a la memoria.
¿Para qué escribir poesía? ¿Para qué publicar un libro con flores iluminando espejos? Si han exiliado a demonios y a santos a un nudo sin aura. La pregunta como encrucijada rompe mi lectura del poemario “NOCHE buenos días”, de la escritora Gladys Martínez; sólo entonces, entiendo que la poesía es un mundo al que no le importa que la levedad lo mire, ni los rituales sonoros en teatros de anónimas ciudades.
“NOCHE buenos días”, más allá de quien lo forjó en el palpitar de angustias, es de esos cantos que se pronuncian en la memoria con la profundidad pagana del ángelus a una deidad extinta, es de esos puñales que se clavan en el dulzor de la memoria ó de esas felicidades que saben a secreto de piel.
La mujer que lleva los pollones gastados por inclemencia del amor, hoy se ha atrevido a desnudar su canto en el poema, a exhumar su silencio guardado en todos los trigales y a fecundar la tierra con su nombre.
Bendita la poesía que nos salva, bendita en su cosecha de abismos rotos por su afecto, pueden parar los trenes y migrar la noche a otros inventarios; no importará si el poema sigue saciando las hambres que vendrán, si ese palpitar humano en lo divino nos permite sentir la presencia del Gran Todo.
Estimado lector veamos, no las grafías o las palabras, entendamos el misterio escondido que se vive en el signar la dualidad cósmica de los instantes, desde la alquimia del poema; como Gladys Martínez Moreno lo hace desde esta misa donde todos estamos invitados a oficiar.
Dos
Algo debí decirte y callé
olvidé la hora de hablarte
estrangulé el silencio
y caminó la lágrima
la sangre da
su última vuelta
la memoria recoge
la primera emoción y el último suspiro.
25 junio 2008
MINERVA
I
FANTASMA
Exiliado de ti,
los pájaros
son seres oscuros en su alegría,
las mujeres se esconden en su paraguas
y en un sobre negro
me llega el dolor de todas las tumbas
de los poetas que murieron
sin la cuerda de su salto.
es burda fantasía en
el repicar de tus distancias
Fantasma, sin piel, sin nombre
sin luz, tienes mi nada
entre tu templo
eso que soy desde
el arribo de tus palabras
de cantina a mi corbata desgastada.
pues ya no lo tengo...lo robaste.
¡Hija de Puta!, fui un tablero de ajedrez en tu juego, el peón al que podías matar sin mayor remordimiento, sin tener que mirar atrás en las partidas, fui una brizna de viento en el huracán de tus circunstancias, creí que podía ganar, tener una posibilidad de amamantarme con tu piel y caí en un hueco de tartamudas paredes que me hablan en mi coraje, en mis ganas de abofetearte, no sé que maldición gitana debo evocar para extirparte, canceroso tumor que asesina todos los ejes donde gira mi mundo.
SIN NOMBRES
Gabriel Cisneros Abedrabbo
Mi fundamental infierno, donde soy el que quieres que sea, ese muñeco feo que no habla, que no sueña, que no ama, desde la angustia cortante de amarte, te escribe para hacerte saber que esos oasis que compartimos juntos en éste cotidiano desierto, son el pan que nos alimentará durante todas nuestras soledades, que serán y son dagas antiguas rebanando cada resquicio de piel, suicidios de la ternura que ambos tenemos para compartir.
MUJER DE NADIE …
Amor de todos,
te haría mundo en mi piel
sin espejismos,
sin sal en los desiertos
de la noche.
Poema piel
me haría sibarita de tus labios
por ser duda y holocausto
de los lebreles
que bullen en mis venas.
Mujer de soles blancos
Mujer de fuego
tus ternuras a veces callan
con desquicios de epidermis ebrias.
Mujer de nadie
si tú vuelas
puedo ser sol en tus crepúsculos
NELSON MELO: PRIMITIVO DEL FUTURO
poesialas@hotmail.com
Aunque son largos los pasos y corto el camino, hay que dejar las huellas para no perder el sentido; seguiré en la música aunque callen todos los violines, con mis intestinos haré las cuerdas para un nuevo instrumento que repique en la montaña.
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